trinta e um de março de dois mil e cinco, casa alta, vitória (gauche)

Talvez a estrada me engula como não quiseram os amores. Com seus bares de beira de rua cheirando a vitrines sujas de óleo e marcas de mão. E quando tragado, o conhaque me ferva mais que os beijos idos. Servido por uma garota que eu nunca amaria, mas que nesta hora seria a mulher que sempre tive. A mulher minuto. Tida por muito pouco e indo como todas. A estrada, talvez, não passe por mim sem eternidades. Sem infinitos traçados pelos faróis e cercas e pastos longos colados nos arrebóis. Ou pior, talvez passe. E o desespero me surpreenderá outra vez, como nos amores. E no desconsolo do demorar das horas; no mormaço da espera fútil, eu volte a tremer de dúvida. E voltem também os medos fartos, os tristes gestos, as mágoas tolas. E eu, talvez, simplesmente feche os olhos e solte as mãos do volante, como nos amores.