Do amor que tem por mim a tristeza - entre três e sete - a psicografia do ilógico

Não sei colher palavras. Elas simplesmente me escapam. Ou não. Hoje é o silêncio quem fala.
Quero chorar sozinho.
Uma nuvenzinha triste paira sobre mim. Insiste em acompanhar meus movimentos. É o primeiro encontro com minha sombra. Ofereço um conhaque. Ela recusa. Sou eu projetado no espaço. Ela diz que é o contrário. Seu tom é frio.
Minha sombra não tem leveza. Duas horas e ela permanece estática, de pé, na parede da sala, a me interrogar. Eu não posso me desfazer! Minha feição é grave desde que me lembro. Tenho sono. A raiva, sem causa que possa admitir, sufoca. Preciso sair. O pulmão e a garganta doem. Preciso de mais um cigarro, por favor.