A Revelação Póstuma de Audric (G.Saraiva)

Capitulo 1
A revelação póstuma de Audric

Aimée matou-me três vezes. Soube-se, mais tarde, que o motivo fora a morte do amor. Aimée nunca amou, resignou-se em cobiça púbere. Pobre criança. Pertenço àqueles a que a até a morte se esquece, sou um desalmado! Tenho uns poucos amigos assim, mas isso, agora, não vem ao caso, trato aqui de minhas três mortes, ou ao menos, uma delas. Decerto Fui por algum tempo a personificação do vício. Intempestivo; há em mim toda a dor do mundo, como em Carolina, como em Chico...
Pensávamos que pudéssemos continuar, apesar do desgaste, doía-me o estômago. O álcool e o tabaco eram-me venenos impetuosos. Humores hostis assombravam as vestes, estas por mais corriqueiras, pareciam, ainda assim, abalar o mundo. E cercado de cães infames não se pode fazer muito.Resolvo dissolver tudo num imenso protesto. Prestar-me-ei à desvalia dos ingratos, quem, por favor, absorveria o terrível sangue de minha boca? Poderia alguém, amainar-me as fagulhas do desprezo? Não confio nem mesmo em mim, seria eu assim tão facilmente embriagável?
Aquelas pobres garças, novamente, trariam novas esperanças a meus dias. Ou seria eu um velho, ultrajado pela vergonha da imaturidade do alto de meus 55 anos embotados de pó e ferrugem? Por simplesmente não ter feito o que queria, ou vivido – como se isso me fosse possível – de outra forma? Desde já, morro, para ridicularizar os anjos. Renasço para estupidificar demônios. Deveria, Aimée, prestar-me um imenso favor: matar-se! Uma vingança às avessas pelo meu assassínio; tudo isso é tão angustiante quanto pensar no acaso de meu não-nascimento, se seria eu outra pessoa que não este velho, sim, Audric, o Velho. Mas Aimée vive para atormentar-me a memória, cacetear-me o espírito já estupefato e edêmico, e tal convivência tão repugnante – que vos narro, oh pacientes leitores – ainda não basta para alma tão sádica.
Se já não estivesse morto, gostaria tanto de embebedar-me um pouco, mas temo que até isso seja demasiado entediante. Daqui ouve-se claramente correntes que se arrastam, ouve-se o grito dos infiéis. Toda a sorte de gemidos incongruentes clamando remissão. Sinto que tudo aparenta mais calmaria, agora, o dia soçobrou a noite agourenta. Um novo amor demanda ação. Mas eis que me pergunto: o que é o homem senão um punhado de dores, e, amores mal resolvidos? Desconheço a causa do eterno, prefiro a redescoberta do tempo, antes, caduco. Perdem-se numa visão delimitante, os que se atem a medíocre concepção de se encerrarem em si mesmos, como um narciso excessivamente mórbido.
Pelo pavor da pequenez, declaro me antinominal, sou o dionisíaco – artista incompleto e narcisista – contra o apolíneo, ao menos me admito; quero esta morte desfigurada que ri, andrógina, como querem a vida mesquinha. Ofereço o Dabucuri a meus amigos inexistentes. Queres amor? Ofereço alucinações e cigarros. Ando de mãos dadas com Oswald, julguem-me!