Covil do Lobo

It's Driving Me Mad

2011-07-26T21:35:00.002-03:00

Conto inacabado

2010-10-12T10:43:00.002-03:00

O puto mal tocou no prato de feijão e foi saindo. Olhou para os lados e certificou-se com astúcia de padre que atravessa a rua. Cinco passos depois estava lá ensanguentado e rolando feito um verme no sol e na poeira seca. Cão safado, isso não se faz, foram cinco tiros na barriga; o corno que o deixou com as tripas no tempo fugiu; mas mereceu, foi feito pra isso. E morrer quando se assume o risco é até bonito. E um punhado de borboletas amarelas dessas de cemitério vieram lhe buscar, vixe, parece até coisa de escritor latino-americano; mas é a mais pura verdade, juro, eu vi. Ainda não se sabe quem despachou o rapaz, sabe-se dos tiros e dos desafetos. Aparentemente ninguém chorou e família não se sabe. Uma ou duas moças olharam de longe. Ainda deu tempo de ver. Agora o sangue já seco formando o mapa do inferno em torno do corpo. Não é santo e nem vilão, mas quem é?
Caiu uma chuva de arrancar o chão, durou uns trinta minutos. Ouviu-se um canário ao longe. O rabecão chegou e soldado tomou nota.
Levaram o rapaz embora.

Poesia ao Vivo

2008-10-22T15:52:00.001-02:00

POESIA AO VIVO

APRESENTAÇÃO

O projeto POESIA AO VIVO será realizado nos dias 24 e 25 de outubro de 2008, e consistirá em debates e apresentações intercaladas de poesia, música e teatro (dia 24) e um encontro entre os poetas e editores convidados de São Paulo e os participantes das oficinas Poiesis (poetas iniciados e iniciantes) e Poesia e Teatro (atores e atrizes), ambas ministradas por Waldo Motta (dia 25).

OBJETIVOS

Reunir num mesmo evento artistas da poesia, do teatro e da música;

Promover a amizade, o intercâmbio e parcerias entre poetas e artistas capixabas e de outros estados brasileiros;

Apresentar poetas capixabas a poetas e editores de São Paulo, visando a criar possibilidades de divulgação e publicação;

Criar meios de difusão e popularização da poesia.

PROGRAMAÇÃO

Local: Centro Cultural Majestic

Endereço: Rua Dionísio Rosendo, 99 – Centro – Vitória – ES

Tel.: (27) 3222.5984

Informações: astrid@majestic.org.br / waldomotta@bol.com.br

Sexta-feira, dia 24 de outubro

16:00 hs - Momento informal: apresentações recíprocas dos participantes do evento POESIA AO VIVO: poetas, editores, organizadores, apoiadores, artistas em geral
16:30 hs – Palestra e debate sobre a poesia na atualidade: com Massao Ohno (SP), Ronald Polito (SP), Waldo Motta (ES), Celso de Alencar (SP) e Paulo Sodré (ES)
18:30 hs - Coffee break, no Centro Cultural Majestic
19:30 hs - Início das apresentações artísticas: poesia, música e teatro
21:30 hs - final do evento

Sábado, dia 25 de outubro

10:00 às 12:00 hs – Massao Ohno, Celso de Alencar e Ronald Polito conversarão com os participantes das oficinas Poiesis (poetas iniciados e iniciantes) e Poesia e Teatro (atores e atrizes)

POESIA AO VIVO

Autor e organizador do projeto Poesia ao Vivo:

Waldo Motta

E-mail: waldomotta@bol.com.br

Site: www.waldomotta.cjb.net

Tel.: (27) 8841.7348

Waldo Motta, poeta, autor de, entre outros, Bundo e outros poemas (Unicamp, 1996) e Transpaixão (Kabungo, 1999), livro este indicado para o Vestibular da UFES 2010/2011, é o organizador do evento, e atualmente desenvolve as oficinas Poiesis (para poetas), Poesia e Teatro (para atores), ambas com apoio da Secretaria de Cultura de Vitória.

Realização: Secretaria de Cultura da Prefeitura de Vitória / Circuito Cultural de Vitória / GR arte&educação - Apoio: Secretaria de Produção e Difusão Cultural e Programa de Pós-Graduação em Letras-UFES

Entre os convidados de São Paulo: o editor Massao Ohno, que publica poesia há meio século, o poeta e editor Ronald Polito e o poeta e assessor da Secretaria de Cultura de SP, Celso de Alencar.

Entre os poetas daqui estão Waldo Motta (que ministra as oficinas Poiesis e Poesia e Teatro e organizou o evento Poesia ao Vivo), Marcos Tavares, e uma penca de gente talentosa que está se revelando como George Saraiva, Roberto Soares, Tatiana Brioschi, Franklin Netto, Fábio Freire, Fabrício Noronha e Piatã Lube.

Os atores e atrizes Danielli Zetum, William Berger, Cristina Garcia e Allan Moscon, da Oficina Poesia e Teatro, lerão poemas dos participantes da Oficina Poiesis, e os três últimos apresentarão cenas da peça Terra sem mal, versão teatral do livro homônimo e inédito de Waldo Motta. Na verdade, William, Cristina e Allan fazem nesta apresentação a estréia da peça, que resulta da oficina Poesia e Teatro, desenvolvida em três módulos de quatro meses de aulas teóricas e práticas, pesquisas, reflexões e métodos próprios sobre o que Waldo chama de teatro alegórico e que tem algumas afinidades com as idéias e obras de Calderón de La Barca, Gil Vivente, Anchieta, Brecht e Artaud, entre outros.

TERRA SEM MAL - A peça satiriza a busca real e o achamento imaginário da Terra sem mal, isto é, o paraíso terrestre (ywy marã ey, na concepção indígena) e as cenas que serão apresentadas são:

1) A marcha ou peregrinação indígena em busca do suspirado paraíso; 2) um diálogo burlesco entre Tupã e o pajé buscador; e 3) outro, travado entre um tipo diferente de buscador, o cara branca, quer dizer, o Sinhozinho, e Jaguarete, a monstra terrível, a bicha papona, que guarda o lugar sagrado, e a coisa buscada.

O poeta Waldo Motta lerá, entre outros, o poema Jurupari, que fala do retorno do Messias e sua fala apocalíptica.

O poeta Fabrício Noronha e os participantes de seu grupo Sol na Garganta do Futuro, que mescla poesia e música, farão a abertura, as vinhetas entre as apresentações e o encerramento do Poesia ao Vivo, na sexta-feira.

Dúvida

2008-09-30T00:26:00.002-03:00

Partir sem despedida.
Chegar sem reencontro.
É dessa matéria que se fazem os fantasmas?

A duvida ressurge, no silêncio entre a minha casa e a sua.
São zonas insuspeitas que desde sempre eu quis negar,
Que ao meu amor sincero não perturbavam
Até agora.

Um acidente no percurso
Ou novo curso da história?

No amanhecer de Peter Pan – 2ª parte

2008-05-05T22:35:00.005-03:00

Homenagem aos mentores

“Busquei minha discordação, discórdia disseminando recordação!?”
Um último haicai.

É um trêmulo desejo, e o Havaí, por onde anda? Fizeram-me mero coadjuvante; ah! Esta alegria que tão pouco dura tão somente dura. É preciso que haja um pouco mais de feminilidade neste mundo; um pouco mais de amor; e o crescendo de um trompete afinado em si bemol molhando os olhos, (queime aqueles lábios molhados) um resto de solidão...
Poemas para a redundância, prolixos, exóticos e apropriadamente beat-beatitude, diria Kerouac: medo de se assumir hedonista à fim de persuadir o próximo: e, Eh! Seqüela Kafkaniana de prender-se ao presente representando ódio puro e repressão bossa-boca nova, onda-boçal. E que seja um calendário, que antítese! Imperador e César cainita devorando a si próprio recíproco à dor alheia, aleatório.

És esquerda e brilha pequeno é compositor ambíguo de operas celestialmente infernais, reticente: amargo do alto dos seus trinta. Gigantescamente adjetivável e de pormenores repletos de idéias tortas aprendiz de minha evolução, mas baluarte com bandeiras consumidas pela dor da repetição: trabalhando cada metáfora mar afora com olhos tristes. Assassino entre dentes num brado estridente dos ouvidos afoitos, mergulha-te num balde de cola – repõe teus cacos – e a herança do ensimesmado ensinamento e os arroubos de paixão que se dissolveram entre suor e lágrimas numa sacada do amigo perdido: popularmente reconhecido na afabilidade de mais um copo e o mesmo ombro.

***

Garotas amenas esperam sem a docilidade e minha alma espera não ser somente traição em troca de trocados, aspirando pelas frestas de um milagre. Encontro com a morte com hora marcada e tudo, o tal dialogo filosófico; assuar o nariz assoberbado. Ouvindo Caetano e Jorge em comunhão e benção num banheiro sujo em minha própria imundície e alcançando, quase, a possibilidade de chafurdar. Se posso ser um deus desses pequenos, que a mitologia até se esquece. É sangue que se mistura; são dois perdidos numa noite parca, um pai pouco à vontade – um filho desvirtuado, um maltrapilho consumindo-se em anéis de vergonha. Correndo em círculos para não ter que enfrentar a voz que clama durante os séculos predestinados.

Vadiagens

2008-03-06T17:29:00.002-03:00

Aqui a percepção anda emparedada, a concepção boquiaberta abocanhando feixes de lágrimas. As amarras da confusão afrouxando a historia e o mito das palavras se soltando do tempo. As pontas dos dedos amargam vestindo as linhas.
Temos guias para as rotinas, ninguém se cansa de saber-se vivo. Há um prazer em pegar em cosias. Portanto, neste dia, espreguicei-me, por um segundo senti os ossos furarem as vestes; a pele definhando não é das mais confortáveis, subestimei minhas chagas, o corpo todo; estou em todo lugar aguardando festas que nunca acontecerão!
Espero poder praticar minhas idas e vindas sem ser açoitado pelo remorso, pois que, pátria já não tenho, nem me interessa os túmulos frios. Só há uma coisa sensata a fazer: banhar-me calmamente numa cachoeira caudalosa.

Pensava, horas antes, antes de tudo, antes mesmo de me estirar aqui, que poderia, facilmente, reconhecer a beleza, porém assustei-me tanto com minhas verdades que revirei os olhos e prostei-me ajoelhado rogando à terra. Estimular a alma não é fazer preces às escuras e sim comungar com seus próprios pés e comer o chão, emaranhando em raízes, fazendo-se rocha. A um só tempo fiz-me abrigo das correspondências sinuosas do tempo. Voltava à carne.

Empoado, empoeirado, e que as cinzas sejam o seu antro sagrado e que meu choro seja um balbuciar de criança cheia de abraços fraternos e se houve a sombra (raquítica) compensando um monstro, eu anuncio: que seja poesia tudo quanto meu arredio verbo se der, e sorte para o azar.

Let it be

2007-12-22T14:31:00.000-02:00

Deixe música, alguns maços de cigarro e talvez eu resita.
Deixe também umas cervejas - queria maconha e as janelas abertas!
Eu cuido das samambaias.
Mas antes de partir deixe um beijo.
E alguma comida na geladeira.
Pode esconder o controle da televisão.
Pensando bem, onde está o controle do dvd?
Deixe alguns recados escondidos pela casa.
O projeto de sua obra de arte à minha vista.
A decoração dos cômodos e um relógio para eu contar as horas.
Uma cueca limpa, escova de dente, pasta e listerine azul.
Deixe a sua calcinha no banheiro. O diário aberto.
Sua caixa com bonecas.
Teu cheiro nas calcinhas que eu encontrar no banheiro.
Deixe uma mensagem dizendo que já está chegando.
Eu faço a mesa.

Meditações para um quadro.

2007-12-22T04:41:00.000-02:00

Controle.
Auto controle.
Quem controla?

Quem é o autor por trás da roupa?
Onde se escolhe o movimento?
Existe um guia?

Quanto a mim estou fragmentado. Ou estamos?
O mesmo eu que recompoem, em frangalhos.

A tentativa de encontrar o escuro
o caos
ensina o princípio das armadilhas
e fugir das armadilhas é a própria cela.

Sapiens.

Sujestão racional que pouco modifica o comportamento do cérebro
animal.
Quanto se pode promover de auto-manipulações e sabotagens?

"Descobre"

O pensamento visto de bem longe
é uma polifonia dissonante com momentos de encontros.
O reconhecimento prova. Não é crença, é estado. Epifania.

"Eu" é mata-burro
e "eu" também é fruição com delícia.

Então deixemos o controle para o acaso.
A perfeição é a maior proximidade com o escuro absoluto.
As linhas diretrizes, para começar, não existem.

Para além do indivíduo,
quem aprende ensina com base no próprio aprendizado,
e assim se tece uma trama imensa.
Não percamos de vista a semelhança com os mitos.
Subprodutos dos subprodutos.

Mas quem controla?
E o auto-controle?
Onde resíde o auto além do acaso?

No umbigo?
Cordão umbilical, a ligação com a natureza...
Eu, é depois que se aparta. Pensamento mesquinho.

Ou vasto...

Quem escolhe entre o mesquinho e o vasto sou eu.

Literatura de Bordel

2007-12-18T19:35:00.000-02:00

Alguma vez tentou-se afugentar os monstros que se abrigam no abismo do vazio: então escolhemos as armas e distorcemos por menores que sejam nossas pequenas falhas. O intento precede a vontade, mas eu que conduzo as massas desvirtuadas, sou realmente conspurcado, e me sinto assim porque posso, porque cheiro à ralo porque rolo com vermes ao amanhecer, em resposta ficaria nu, e se os tivesse, faria os cabelos frondosos. E vivo enquanto morro, meu futuro é pestanejar o mastigar do agora em diante e só assim passado.

arte plástica

2007-12-09T07:56:00.000-02:00

que tristeza é essa que você atravessa como uma aventura?
a tristeza precisa de motivos.
a felicidade não.
não é preciso investigar nos reconditos aquilo que acontece na pele.

Carpe diem

2007-11-29T02:25:00.000-02:00

Eu queria aproveitar, um dia que fosse, contigo.
Mas eu troco os pés pelas mãos, e ando de quatro celebrando a poesia

da Luiza de Tom, de Vinícius, de Chico, e minha.

Não sei jogar e nem perder com classe. Voltei ao estado de pedra bruta, de rolar sem ligar pra nuance das coisas. Rock’n roll e amor, desses que se faz até de manhã.

Troca sem medo. Aflorar deflorado.

deus está morto?

2007-11-16T13:05:00.000-02:00

Não é difícil enxergar incoerências entra a figura emblemática do tropicalismo, o tímido espalhafatoso Caetano Veloso, que introjetou na música popular brasileira o gérmen da vanguarda e, por conseguinte revolucionou sua linguagem, e o espalhafatosamente tímido Caetano Veloso, arrependido das intervenções polêmicas a que tantas vezes se dispôs diante dos assuntos da moda, com seus olhinhos infantis sem a malícia do bandido, em trajes puídos e uma aparência encurvada, a implorar clemência ao fim de cada canção, ofuscado pela banda competente com quem confeccionou o disco Cê.

- Deus está morto - afirmei a quem quisesse após seu último show em vitória – o meu primeiro, e talvez o derradeiro – em que apresentou o disco recém inaugurado. Não sei ao certo o ponto exato da transfiguração em que o Caetano mítico transformou-se em deus empedernido, a mudança foi gradativa e pouco a pouco meu mestre, que é um instrumento sensível às variações do tempo e por isso não poderia passar incólume aos anos 80 e 90 e toda a deterioração do sublime e do sonho revolucionário que acarretaram, perdeu sua capacidade de contagiar a alma, ao menos a minha - embora neste período tenha composto obras como “ele me deu um beijo na boca”, “trem das cores”, “o quereres”, “vaca profana”, entre outras.

Seria injusto exigir que Caetano se mantivesse fiel à estética que o consagrou, até por que esta sempre foi mutante. O problema é ver seu esgotamento. Naquela noite, derrotado, admiti que Caetano envelhecera, o tempo tem desses reveses cruéis. O mesmo princípio pode ser aplicado aos Rolling Stones, a Paul Mccartney e a muitos outros que viraram lenda sem morte precoce no ápice da carreira. Mas não se aplica a Tom Zé, que dias depois me provou que era possível envelhecer com vigor artístico.

Eu esperava ansiosamente pelo show onde todo o mundo poderia brilhar num cântico, ver revelado o jeito da Bahia que afetaria toda a gente do mundo em um momento puro de amor, mas no palco um Caetano transvertido em David Byrne demolia minhas ilusões. Sua boca tremia constantemente em vibratos inconvenientes, e eu me via carrasco do meu maior ídolo, primeiro com expressão triste, depois com zombaria ao vê-lo se aproximar da platéia em passos tímidos, e era incontida a gargalhada quando, no momento de sua maior euforia, dava uns pulinhos. Voltei para casa ultrajado.

Há quem diga que no disco Cê a ousadia de Caetano se reafirma. Concordo que a prosa do poeta se mostra madura, e a idéia de substituir a orquestra de batuques, que deu o tom de seus últimos discos, pelo trio de músicos talentosos, tange seu velhos ideais, mas não o suficiente para tornar o disco arrebatador, como os que antes sabia fazer com tanta naturalidade.

Caetano é um ser para arte, com referências múltiplas que misturadas dão origem a uma obra conceitual nunca antes vista no Brasil em forma de música. E ser referência no Brasil que é por excelência um berço da boa música é para poucos!

Ele não é o único, mas sem dúvida é um dos gênios que conseguiram transfigurar o gênero em um perfume que intoxica, uma experiência visceral que por vezes se materializa de maneira etérea, mas com força suficiente para agarrar pelo pescoço e arremessar pela janela, cadenciar os passos rumo ao amor livre e à liberdade incondicional enquanto meta.

Com a sensibilidade e competência para as múltiplas possibilidades de verter a arte, sua obra é marcadamente plural: artes plásticas, cinema, literatura, filosofia, afetos e desafetos, e também música, com influências que vão do fado ao rock’n roll, da moda de viola à música experimental, da bossa à jovem guarda, da anticanção sobre o sexo sem compromisso à canção de amor à flor da pele, tudo isso fundido sob um mesmo signo. Sem falar de sua capacidade como interprete. Havia me esquecido do teatro, fica para um próximo texto...

Quando ouço Qualquer coisa, ou Jóia, ou o disco branco de 69, ou o Transa, enfim, alguns dos seus discos embalam-me numa nostalgia de algo que embora não tenha vivido, sei que participo – sinto – ao menos enquanto dura a execução das faixas, cada qual com seu transe particular em que, por mais estranho que pareça, reconheço a força estranha, o pulso primordial que dá o ritmo certo à existência, onde a vida enxerga a beleza latente, às vezes de maneira efusiva, com tremeliques e um sorriso imenso, outras vezes recolhido no espaço e no tempo, sentindo coagular o jorro da noite sangrenta, celebrando o nascimento da paixão com um vinho vício desde o início, ou chorando o fim do amor com uma releitura de “Acontece”.

É quando eu percebo que deus sobrevive.

Eu que me sinto alga: traga algo para beber!

2007-09-24T23:14:00.000-03:00

Aqui começa o diário lamento de injurias traiçoeiras. Há três meses estou inconsolável. A razão desconhece calmarias. Só sei não ser e me perder, morrer de medo, uma coleção de párias andando ao meu lado. Gorduchos, enfadonhos, arlequins patéticos, um bufão apaixonado gargalhante. A mesma idade - é trágico ser jovem pra semnpre - antecede-me um anjo, precede-me a perdição. Retorno ao galpão fechado? Atrás asas muito quebradiças, pois desejoso de ser Ícaro além do alcance. Diabretes à minha pretensão de chegar ao fim do caminho. O diabo tem uma índole inquebrantável, aquele que seduz, deseja o desejo, proteje-se do meu medo de ter que desistir.. Eis aqui uma criança, mais uma. Eu sou o pai de todo o bem, riu-se umas duas vezes.

Iniciação negra

2007-07-20T00:14:00.000-03:00

“A vida primitiva continua operando em meus sonhos”, pensava nisso constantemente enquanto visitava pela primeira vez a lápide de um amigo de infância que morrera prematuramente jovem, - será que ainda sonhava? Onde foram parar a matéria de seus sonhos, outrora nossos?... Lembrei-me de coisas estúpidas e grosseiras para o momento. Uma madrugada, saindo de uma alta festa, tínhamos que levar uns amigos bêbados de volta ao lar. Estava decidido que iríamos no último ônibus (ou no primeiro, se assim desejassem os deuses orgíacos) pois desgarrados boêmios, não tínhamos um puto no bolso, não tínhamos carro, nem tão pouco dinheiro para o derradeiro táxi, nem mesmo conhecíamos alguém que se conduzisse sobre quatro rodas, mas eram bons tempos. Colocamos este amigo bêbado de todas as coisas possíveis sentado na primeira cadeira do ônibus, claro por ser mais fácil e por não agüentarmos carrega-lo até onde nos sentaríamos, os menos ébrios. No momento da partida, inusitadamente o resvalado companheiro esborrachou-se no asfalto, havia caído pela escada da frente e rolado até o chão ao lado do ponto de ônibus. Rimos todos e ruidosamente levamos aquele camarada nas costas até sua singela cama.
Por que lembrar-se de algo tão estúpido numa hora dessas? Uma homenagem talvez. Era esse talvez, o único jeito de honrar os mortos.

O Autobiografado

2007-07-13T16:09:00.000-03:00

Mastiga-te e sentes o pueril e adocicado sabor (sem a
consistência de carne nova, que fora há muito).
Sente a tormenta de abastar-se de si mesmo; o quanto
é catastrófico provar a metafísica imunda de si mesmo; e como
no contexto-simbiose de um poema, sinta rebelar a poesia
contra o corpo. Este teu perpétuo corpo que sabes não existir
para o Amor e tampouco para derradeiro ódio.
E no que seja relutante . como uma pomba que foge
ao banquete à ave de rapina, soberbo em seu orgulho . cospe-
te! Para que descubra o teu próprio orvalho...
...E enfim MATA-TE.

pequena biografia.

2007-07-05T23:02:00.000-03:00

alguém que gosta de ficar observando o casal de mendigos que trepa embaixo da escada, enquanto ninguém mais nota. As pessoas sobem e descem a escada, passam pela rua em frente e os mendigos se amassam em cima de um fino cobertor, protegidos por um pequeno muro que a vista ultrapassaria se quizesse, mas ninguém nota a não ser o Ariel, que começa a roçar a mão no pinto sem se dar conta.
Alguém que gosta de ir até a sacada para fumar um cigarro e se deparar com o extraordinário, que as vezes vê em tudo e outras vezes em nada, antes de se arrumar para o baile. O casal de mendigos, suas feições decompostas, mas com comedimento, era de uma beleza extraordinária para o Ariel. Pensou em guardar segredo mas uma das facetas do Ariel é a incapacidade de guardar segredos, que não a própria arte, numa gaveta com sachês, versou a namorada. Paradoxo. Alguém que por vezes se sente triste pelo mundo em que vive mas quando descobre Munch se admira com suas pinceladas violentas e atormentadas. E se inspira nos malditos quando escreve. Alguém que admira um velho all star cano médio rasgado nas laterais, que passou a ver belezas extraordinárias em coisas pequenininhas depois que viu Amélie Poulain e adora música. E se admira com a cabeça da formiga vermelha que desenhou. Um simples rabisco circular com caneta vermelha e ele ali parado vendo os fios se desenrolarem.

Nostalgia da cidade lírica

2007-07-02T19:43:00.000-03:00

Balança contra mim, em contradança, a rua.
A rua avança. E as botas estalam.

Sou um bêbado engraçado que tropeça na calçada,
um cão sem dono, caído na esquina.

Agora o que resta é uivar.

12/06/2007

2007-06-13T17:55:00.000-03:00

Um amante em branco. Com afeto, mas sem cantatas para a namorada. O tempo está passando para nós. De repente me peguei espiando pela janela e vi tudo morto do lado de fora. Inclusive ela. Do lado de dentro uma pequena morte em vida, mais uma, como uma flor do cerrado quando chega o inverno. Malditos cactos tão bonitos para serem renegados. Tudo tende a girar no olho do ciclone onde dorme o poeta. Prefere se anestesiar fumando mato, horas contemplando as figuras que se amontoam nos traçados várseos do assoalho, nos respingos de água que cambaleiam contra a luz amarela, enquanto toma banho e ouve Beatles – como fazia antigamente – para espiar toda sujeira que lhe cobre os poros.
O frio queima tudo o que desponta, mas as raízes sobrevivem e logo voltarão a sortir.
Cores.
O poeta colhe a primavera e a enfia na orelha da namorada, enquanto ela caminha pelas avenidas transversais que conduzem à aventura. Ela nua, lambuzada das tintas vermelha, azul, amarela, cinza e preta dos dedos do poeta, com sorriso convulsivo que apreende a realidade com tanta sinceridade e beleza que impregna tudo. O poeta olha para ela satisfeito. Fica excitado, tem vontade de mordê-la, deslizar o lábio inferior pelas regiões do seu corpo colorido. Ela se move furtivamente, o sorriso continua. Os dois são felizes.
Mas na madrugada fantasmagórica o medo abocanha a leveza. Quando acorda o poeta descobre que o corpo já sucumbiu. Nunca havia conseguido antes, ser feliz por tantas horas ininterruptas. É ansioso. As tintas estão secas e quebradiças. O amor pulula por baixo da terra, mas a namorada não pode mais vê-lo.

Calmaria

2007-05-31T18:17:00.000-03:00

Eu sinto. Por ela venta em meus cabelos. A poesia. Por ela eu sinto. Sento-me na grama para ouvir o fim da tarde. Ponto. Pouso. Tudo repousa: Vênus acende enquanto as cigarras cantam escondidas nos arbustos que me fazem sombra. Meu cigarro apagado no canto da boca compõe a cena. Parda. Pardo. O céu apaga lentamente, diluindo todas as sombras em apenas uma. Anoitece e eu permaneço contemplativo. Impressionado.

making of do feliz dois - vinte e dois de maio de dois mil e sete - casa alta

2007-05-22T13:47:00.000-03:00

A placa fica suspensa na sala. Na parede de frente para a janela. Entre elas, estamos nós. Ora degustando a placa, ora bebendo a janela. Mas sempre, garanto, sempre estamos longe de tudo isso. Num lugar, talvez, nos sulcos negros dos vinís. Nos sumidouros das tortas harmonias. No movimento da luz. Nos outros quadros também. Nossas cabeças sondam os cantos de todas as questões e em nossas caras nada. Só os tantos pares de olhos parados nas coisas mas, também, nada.

making of do feliz - vinte e um de maio de dois mil e sete - casa alta

2007-05-21T15:44:00.000-03:00

O mato lateja no sol quente. Fica parado na janela, só ouvindo. Nossa janela é um dos quadros mais bonitos que eu já vi. E é viva. Tão viva que até venta. E o vento passa pelo mato e o faz deitar e subir e deitar e subir, como se dançasse. Dança na janela como se ouvindo já não mais parado. Nem ele, nem o cortinado azul que eu adoro pedir para manter fechado. Eu sei, é um pecado sim. Mas pecar é tão bom. Nós sempre saímos do pecado com um sorrisinho cafajeste. Sempre se goza depois do pecado. O mato que me perdoe.

No táxi

2007-05-17T16:58:00.000-03:00

Nina Simone, nós dois recostados na vertigem do banco traseiro, bêbados e em alta velocidade, com os olhinhos apertados... É tão bonito que eu poderia até morrer.

- Dá um beijinho como se fosse pela última vez?

O bêbado e a mariposa

2007-05-12T17:52:00.000-03:00

Foi quando entrei no banheiro para despejar os excessos alcoólicos que avistei o animalzinho, imóvel e desconsolado, contemplando o fosso da privada. Indaguei se um pouco de adrenalina para o bicho não lhe daria a satisfação de narrativas fantásticas, como as fábulas que meu pai lia quando eu era criança: e o gigante despejou através de sua piroca descomunal um jato sulfúrico de cor laranja e cheiro pestilento sobre as asas do bichinho que lutou contra a correnteza que o impelia ao fosso dos afogados. A mariposa volvia na turbulência da água.

Mas se morresse não contaria seu feito épico.

Apiedei-me do bicho julgando meu ato sem fim senão a maldade. Enfiei um prestobarba enferrujado no vaso e retirei-a ensopada e imóvel.

– Estaria morta?

Aliviado eu repousava sentado sobre o muro da sacada, empunhando um cigarro intitulado do amanhecer, quando reparei nos postes. "Os postes aclaram a negra idade das manhãs". Não, este não seria o bom começo de uma história. Nem o meio e nem o fim!

Afligiu-me novamente a pressão na bexiga. Entrei pela porta do banheiro e subitamente fui recobrado do episódio com a mariposa que vinha em alta velocidade se espatifar no meu rosto.
Pousou em meu ombro, reconheci-a pelas antenas caídas. A senhorinha veio agradecer, mas eu estupefato sequer fui capaz de levar-lhe o dedo comiserado antes que ela saltasse e sumisse pela báscula. Por sorte, e inspiração imediata, ao menos fui capaz de contemplar no júbilo de suas asas a minha boa ação. Havia, enfim, o que escrever.

Asfixia

2007-05-09T20:57:00.001-03:00

Eu aguardava me aguardando o grande amor cheio de vontade matar a saudade eu precisava da mulher que me beijasse ao telefone e dissesse qualquer coisa que não fosse estar confusa àquela hora eu não sabia ser mais ilha eu só queria aportar eu precisava respirar só precisava ar só precisava...

04/03/05

2007-04-30T19:29:00.000-03:00

A solidão, com a sua vozinha triste anuncia o novo dia. Goteja no orvalho e ao meio dia intimida minha sombra. Almoçamos sem dizer palavra. Dá para ouvir o ranger dos ossos da mandíbula.

A tarde se move com o vagar das nuvens que observamos da varanda, apenas eu e ela, seres fluidos mergulhados no silêncio do avião que se afasta.

Anoitece e ela personifica. Deita-se macia em minha cama, beija minha boca e morre.

Afinal era saudade.

Mensageiro

2007-04-26T18:44:00.000-03:00

Blem, Blem!

Ouvi sinos e cri que o céu se anunciava. O prenúncio coincidia com o auge de minha palidez. Meu corpo desfalecia... A dificuldade de respirar e os batimentos cardíacos cresciam conforme a ansiedade. Eu estava só, no banheiro, curando com água fresca minha febre, quando ouvi as badaladas dos anjos. Confesso que temi terem razão os idólatras.

Pedi a deus para que me deixasse vivo, e, se assim acontecesse, pararia de zombar dos programas evangélicos, dos luais regados a hinos e orações, dos catequizadores nos ônibus, pararia de ouvir a música do diabo e até queimaria meus livros de história e filosofia.

Os sinos continuavam e aos poucos eu fluía para a dimensão extraterrena. Foi então que tive a idéia de resistir: se eu me mantivesse firme, se não me deixasse conduzir às abissais sem fim, se me negasse a pagar o óbolo e tomar a balsa para o outro lado, se não seguisse a luz, talvez, com esses esforços, permanecesse vivo.

Meus olhos pesaram, a cabeça tombava e era difícil manter o corpo em pé, mas resisti firmemente à eternidade. Saí do banheiro me apoiando nas paredes que conduziam até a varanda. Eu me concentrava em irradiar toda a energia que me restava para meus ossos, orgãos e músculos. De repente as badaladas cessaram. Era uma noite tão bonita, com vento úmido e nuvens corpulentas. Acendi um cigarro.

No fundo da escuridão havia um som agudo, um tilintar agradável e aterrorizante. Seria a minha alma se esvaindo ou o vento que, depois de perpassar os vários mensageiros da cidade, chegava a minha casa com os adereços sonoros? Eu nunca havia escutado aquele trinado místico! Não, eu não me deixaria levar, mantive a vontade rija e permaneci acordado.

Na noite posterior percebi o sinal da morte quando a televisão desligou abruptamente. Mas eu já havia a vencido antes, bastava me manter desperto.

Desde então nunca mais pude dormir em paz...

Passaram cinqüenta anos desde o primeiro presságio e ainda hoje, todas as noites a morte vem me sondar. Por um lado, deixar de dormir ampliou o meu tempo útil. Li tudo o que quis, assisti muitos filmes, apreciei de todas as culinárias e produzi incessantemente, porém, incapaz de liberar meus fantasmas durante o sono profundo, acabei por me tornar um neurótico. Todos os que conviviam comigo me abandonaram, nenhum foi capaz de suportar as birras, o mau humor, as crises hipocondríacas e nem o fato de eu ser sempre a vítima. Foram todos uns ingratos!

Sou um homem solitário e confesso estar cansado. Resolvi que hoje, no qüinquagésimo aniversário do dia em que venci a minha morte, serei presenteado com os sonhos há tanto esquecidos.

Hospital Psiquiátrico Engenho Novo

Calma! Calma! Caaaaaalma!!!

2007-04-26T18:19:00.000-03:00

Já me disse tantas vezes calma.

2007-04-24T12:43:00.000-03:00

Por que não tomo logo o vidro inteiro de calmantes?

Irmãos

2007-04-22T18:03:00.000-03:00

Meu irmão gêmeo nasceu cinco minutos antes de mim. Sempre tive a impressão de que ele sempre esteve a minha frente.

Era o meu único irmão e desde cedo nos foi inculcado o apreço pela disputa. Acabamos por nos tornar os maiores rivais. Na verdade os únicos concorrentes, pois o resto dos moleques de nossa cidade nunca esteve à altura de nossos feitos. Éramos os mais inteligentes, os mais bonitos e os mais habilidosos. Infelizmente eu sabia que também não era páreo para ele.

Na adolescência nos apaixonamos pela mesma garota. Foi ele quem a conquistou. Sobrou pra mim a irmã mais nova. Anos depois passamos os dois no vestibular para engenharia mecatrônica. Sua pontuação foi ligeiramente superior.

Meu desempenho na vida era razoável, mas me sentia o pior dos seres quando amargava mais uma derrota para meu irmão. E ele, na maioria das vezes, sequer sabia que me vencia. Apesar de tudo eu o amava, o amava muito, e é por isso que não consigo me perdoar...

Premeditei tudo dias antes. Combinamos de jantar às nove horas. Ele levaria a noiva Beatriz, eu a minha namorada Isadora.

Naquela noite, como de costume, meu irmão se antecipou e chegou ao restaurante dez minutos mais cedo. Os dez minutos antes de eu chegar, em que o restaurante foi tomado por assaltantes. Disseram que os bandidos eram cautelosos e estavam dispostos a evitar feridos, porém, quando um deles viu Beatriz, a belíssima, resolveu se aproveitar da situação. Primeiro tocou seu cabelo, depois foi descendo a mãe até dentro do decote e acariciou seus lindos seios. Meu irmão não agüentou a injúria e reagiu.

Era a minha intenção comunicar que eu havia me casado com Isadora, na surdina, e que enfim tomara à dianteira. Até preparei um discurso, mas não tive tempo. Antes me deparei com seu corpo inanimado e não pude conter a satisfação, numa gargalhada que repercute até hoje em meus sonhos.

O desejo de morte do pelicano

2007-04-20T12:50:00.000-03:00

O Pelicano sentia que a vida se esvaia. Esse era o processo natural. Como uma bomba relógio fadada a explodir desde o dia de sua concepção. Não havia escapatória: não viveria o bastante para que os avanços científicos o tornassem imortal. Por isso respeitava a morte, sua inevitabilidade, em seu tempo, era absoluta. A admiração era profunda: portava-se como um vassalo a mercê da vontade fatal. Poder-se-ia confundir seu respeito velado com o desejo, tantas horas do dia se dedicava ao assunto. Para o pelicano, tratar a morte com naturalidade era indispensável. Sem a morte a vida sequer se faria sentir. Ia mais longe: pensava na casualidade, na iminência, e vislumbrava um ataque fulminante que tanto poderia lhe atacar na próxima esquina como na mais distante, e por isso se agarrava à vida com urgência. O medo, ao contrário de encarcerá-lo, lhe infundia a ousadia. Desejava, sim, a vida, por amar a morte.

03/03/05

2007-04-19T00:51:00.000-03:00

Voltei ao tempo nublado no quarto fechado na casa. A alma trancada na antiga cela. O dia aqui foi tempo suficiente para recobrar a condição de miserável e seguir os primeiros passos rumo à depressão. É tudo tão absurdamente insosso e frágil a sanidade! Há um pequeno infinito de variedades dentro um absoluto nada.

Preciso parar na superfície

2007-04-16T14:29:00.000-03:00

Preciso deixar-me por descobrir

Que sempre me achei doce

Que sempre me achei pacífico

E relembrei as armadilhas fatais

Que construía quando criança,

Da caça às bruxas e lagartixas

Que decapitava no relógio d’água,

Substituía as tripas por trapos

Dos sapos que brotavam atrás das pedras,

E adorava ver a sangria dos porcos.

Ontem apertei um coraçãozinho

Até que ficasse roxo e imóvel.

Não chorei.

TEMPESTADE

2007-04-16T14:17:00.000-03:00

"Um homem em que falta a metade satânica não é nada”
Nelson Rodrigues

Dedicado aos demônios

LOST IN PARADISE

2006-12-04T18:10:00.000-02:00

“Na noite de 24 de setembro, o artista americano Devendra Banhart se apresentou em Vitória, na edição capixaba do Tim Festival”.

O espetáculo era mutante, um ato contínuo de criação, sem ordem e sem limites, com desfecho imprevisto inclusive pelos artistas, como tem de ser...

Afrouxei as rédeas. A tensão das fibras já não era mais suficiente para frear os meus impulsos. Ouvi os estalidos dos nervos que se descontraiam. Deixara de ser marionete.

Eu realmente passara por maus bocados antes de chegar ao show. Lutava por me recompor, mas o olhar inócuo revelava a anestesia, o descontentamento por qualquer motivo desconhecido, mas ainda assim presente, e logo naquele dia.

Cheguei composto integralmente por calos e silêncios, em meus bolsos somente farrapos, quatro moedas de um real e um pente. Nada que valesse duas cervejas, mas não seria necessário. No escuro do teatro se acendia um gracejo, uma felicidade por poder sentir, por poder ser tocado. Na arte encontrava o êxtase.

O vento satisfazia meu desejo de intensidade. A música era, por si só, uma viagem de carona na carroceria de uma caminhão em alta velocidade.

O ritual que se estabelecia no palco incitava o transe. E eu de repente parecia tão leve.

Flutuei, desprendido da gravidade. Mas foi breve. O teatro tinha algo de quadrado, ou talvez fosse eu mesmo, que fico encabulado quando percebo meus gestos ostensivos. Contração e expansão periódica, inspirava o momento, expirava o passado. Poderia ter fechado os olhos e me cercado do infinito, sem ao menos ter me levantado do assento, mas não quis perder de vista os barbudos performáticos, com suas danças de flamingo.

De todos os cantos em que buscaram referências, desde o Texas - a terra natal - , passando pela verde e sufocada América Latina, Índia, Inglaterra, África, Brasil, os elementos singulares ressaltavam.Uma viagem, literalmente.

Ouvi dizer que os saltimbancos ficarão uma temporada por aqui, para aprenderem com os músicos locais nosso ritmo e textura.

Entre uma música e outra Devendra arranhou João, Caetano. Era bom ouvir um agrado sincero a esse país surrado pela inadimplência. Um país que gerou personagens como João Gilberto, Caetano Veloso e Arnaldo Baptista – seus maiores ídolos brasileiros, e também os meus – necessariamente tem de ser notado. Caetano e Arnaldo são para mim gênios incontestáveis que em muito me influenciaram, e que por sua vez foram influenciados pelo mestre dos magos, João.

ARTE, ARTE, UM ESPETÁCULO DE ARTE!!!!

E eu já andava cansado de entertainments, com o profissionalismo forjado tal qual uma armadura, rendidos à ilógica mercadológica da indústria. Devendra Banhart é um sopro novo, uma esperança de vigor artístico dentro de uma geração esvaziada. Ficara claro que a audácia para reinventar ainda não havia sido absolutamente destituída, o que me deixara imensamente feliz.
Dividindo o palco com o grupo texano, outro representante da música arte, dos poucos remanescentes: Amarante. Estavam lá os dois, unidos pela vontade de experimentar. Devia ter me adiantado ao garoto da platéia que disse que compunha, e me integrado a trupe.

Quando o show acabou fui logo embora. Passava pela escada quando esbarrei num cabeludo de costas, vestido numa camisa colorida e com uma cerveja na mão direita. Quando ele se virou para olhar percebi que o inseto que tanto me emocionara minutos antes estava ali na minha frente.

– Você me dá um gole dessa cerveja? Disse apontando para a garrafa. – Beer, Beer – e fiz com os dedos um sinal de dose pequena.

A noite terminava quando havia começado.

A. Lacruz

Desarmonia

2006-11-22T00:45:00.000-02:00

O romancista é um poeta desgraçado.

Condenado a sua infalível pantomima,

Gesticula abarcando sua infindável solidez,

Somente com olhos, argutos, acima de tudo, perenes.

É um espantalho carcomido pelo martírio de ser incapaz de dizer

Coisas.

É a um só tempo, verme e coveiro, criatura emblemática,

Onde a carência de gestos apenas lhe curva as costas.

É, portanto desses seres capsulares. Casulo de seda amparado por brocas. E talvez,

Bocas.

Satisfaz-se com ínfimas atribulações, mas permanece sentado, alvejando

A blindagem sagrada do tempo com vicejante suavidade, caminhando, com sabe deus

Com que tez altiva e mole, molestando a carnavalesca desordem das impossibilidades.

Curiosa engrenagem de instinto subjugada pela vergonha de saber-se inconciliável com

Suas verdades.

Somente a concisão lhe impressiona.

Madrigal enjoadinho

2006-10-20T14:51:00.000-03:00

Outro pra Dani? Claro!

Outrora tivera os seus olhinhos, agora mais nem isso. E até soubera que um beija-flor, desses pequeninos e bem iludidos, beliscou-lhe a pontinha – infame? – da orelha. E o blá blá blá de concupiscência, seria ausência? E o samba rasgado, foi pra sempre adiado? Amarguei afetado pela saudade, tal qual um baiano, aí, ai... E sentei numa cadeira permanecendo, só lembrando. Meu deus, quanto amor! Tranqüilizei-me e busquei qualquer motivo, um: amor aqui está frio, o mar está agitado, penso tanto num abraço quente seu agora... Mas isso, toda a gente sabe que só dizemos para o amor da gente. Nem sei pra que tanta poesia, “eu não devia te dizer, mas essa lua, mas esse conhaque, botam a gente comovido como o diabo”; quando, mesmo, só queremos uns beijinhos e daqueles abraços que somente a namorada com saudade sabe dar, eta lembrança boa meu deus! Anunciais o momento, pois aqui, só chuva, isso sim comove, e não sei em motivo de que, filosofia de poeta besta, é sempre um aluvião de melancolia. Pra que isso, que nasce tanto poeta bão e tantos outros nem. Ai ai...
E se tem resposta, isso, pergunto eu! Porque saber, ninguém sabe, sozinho não vou ficar mais não. E se tem abraço de menina sapeca me guardando, lá na praia do padre, então só, que melhor num pode melhorar.
Acontece que é um alvorecer, abrasando, numa balbúrdia metafísica, eu já nem clássico sou, muito menos concreto ou moderno, sou é velho mesmo, a saber, no máximo, quando muito, peculiar, ai ai! E vem querendo escrever cheio de dedos, mas só basta é conformar, porque amor, só tem um, e quando cabe tanto esperar que até eu me espanto, e rio envaidecido com tantas possibilidades. E espaço que fica, no coração pasmado, nem serve de consolo, pois que, namorada, poesia ou monólogo que haja sobre o que é o quê, num conto pra mais ninguém; segui espairecendo, contando nos dedos a tal melodia e dia que não chega, com uma preguiça danada, só coçando a barriga.

George Saraiva

dezoito de outubro de dois mil e seis - casa quatro - vitória

2006-10-18T22:47:00.000-03:00

Helga dorme. O sol, velho e gordo, varrendo o frio do seu corpo sempre cansado, sempre indo, evolando também suas ondas curtas de um igual calor. Parte do dia respira. Atrás da janela fechada, as ruas passeiam pela paisagem, cheias de brisas e bocejos. Helga nem sonha. Dorme totalmente. Desaparece no escuro que a varre do dia para o nada e dorme. O sol também indo, sem pressa nem tormentas, passa quieto sobre o nada dela e morre na janela que tudo impede. Nem aviões, nem gritos, nenhuma imagem, nem mesmo fantasma, adentra na escuridão do seu sono. Nenhuma música tange seus nervos. Só respira. Sem mesmo saber que respira. Sem saber que dorme e nada mais. Sem se sentir e nem saber que não se sente. Horas e horas neutra como um rio ou uma árvore. Alheia ao tempo e aos seus conceitos terríveis. Só deixando que este passe até que chegue outro beijo.

j. gauche

vinte e seis de setembro de dois mil e seis - casa quatro - vitória

2006-10-03T21:56:00.000-03:00

Desfez-se no céu branco da meia-tarde, a mais improvável dúvida e depois mais nada. Tudo era um enorme tanto faz. A parede do prédio trincando de cima até em baixo, ficava perfeita na paisagem enquanto chovia. Uma linda plantação de ruínas. Tudo se abraçando e deixando o tempo ir. – Como assim na minha vida até agora nada disso? Isso que sempre está em tudo e em qualquer lugar! Que punge em todo o sangue e em toda seiva. – Desfez-se no céu da tarde no meio do nada. Exatamente quando nasceu esse nada que eu fitava no céu. O carro, por mais que corresse, não saía debaixo do céu, que me cercando era como se me cegasse. Meu Deus, eu estava tão triste. De repente, no mesmo céu de todo dia, eu nunca mais voltei.

j. gauche

quinze de setembro de dois mil e seis - ilha de santa maria - vitória

2006-09-19T22:14:00.000-03:00

E meu corpo? Sucumbirá ao peso de tantos embates? Ele mesmo me diz que não. Que mesmo puído pelo pútrefe efeito do tempo, me levará até onde minha sede quiser que eu corra. Que só me deixará quando eu dele me perder. Quando o éter de minha alma, naturalmente, não mais couber em tão finos contornos. Faz-me crer em pontes incríveis que me farão saltar sobre abismos terríveis; além de todo o mal, porque assim minha vontade das coisas vivas quererá. Mas ao mesmo tempo, a sensação de que posso ser esmagado a qualquer momento também é tão forte! E o alívio que esta idéia me traz é tão absurdo. Como se esmagado,esmagados também seriam os resultados dos embates que me deixam tão pesado. Mas meu corpo, por si só, nada sabe de pontes ou alívios. Só dói e quer descansar. Quer descanso de planta. De amor sem porta de saída. De infinito sem tempo de contagem. De talvez sem resposta nem dúvida.

j. gauche

16/09/2006

2006-09-17T16:48:00.000-03:00

Há dias em que, sem motivo maior do que por estar vivo, o espírito se propõe a extrair a volúpia. E ri de si próprio, e sente o gozo lúbrico do vento gelado contra a cara, e basta para a felicidade um boteco qualquer onde os bêbados confraternizam, a TV toca um samba batido e o azul cintila do lado de fora. A felicidade não precisa de justificativa. Mas um conhaque de alcatrão ajuda.

A. Lacruz

quatorze de agosto de dois mil e seis - casa quatro - vitória

2006-08-29T20:47:00.000-03:00

E neste ponto de dúvida em que me encontro, fico em uma perna só, cantando e bebendo como um decadente na mais irrecuperável alegria. Neste ponto, vou cambaleando em curtos ataques de passos tortos e pulinhos de euforia. Na madrugada de gelo e poucos postes. Um bando de bêbados rezando para que o dia não amanheça mais, para que a mesma alegria não os deixe na cara do sol. Eu, mesmo duvidando, paro a noite com um grito e prolongo sua frialdade com outra dose de conhaque. Os bêbados gritam em homenagem ao tempo multiplicado: milagre!

j. gauche

vinte e dois de fevereiro de dois mil e cinco - casa quatro

2006-08-15T22:15:00.000-03:00

No claro escuro da tarde que precede a noite, quando nem luz nem cor, encostado nos pés de uma árvore, delirando, vi uns porcos aparecendo na paisagem num grupo de cinco. Estavam alegres, não corriam nem estavam cansados, mordiscavam uns aos outros dando pequenos coices quando doía, transparecendo um bando sem líder. Não me viram. Permaneci letárgico como uma borboleta camuflada entre os lagartos. Um dos porcos, num ataque fulminante de correria, se atirou do penhasco empedernido. Os outros se olharam perplexos. Foram até à beira das pedras, olharam, nada do outro porco. Voltaram para aonde eu estava – ainda sem sequer olharem para mim – sentaram-se uns, um outro deitou mesmo, e ficaram olhando para o céu como se estivessem pensando – parecia –me que eles eram mesmo capazes disso. O que deitou, dormiu rápido. Os outros três, esquecendo o céu e as abstrações, começaram a come-lo com a calma de quem degusta: primeiro a garganta, eles odiavam sua voz, gritando para morrer então... ninguém agüentaria mesmo. Concordei com o gesto, se tem mesmo que comer outro como você, nada melhor que começar pela parte que mais te agride, guardei como lição de vida. Em seguida me deixaram confuso, pois partiram para o sexo do parceiro-refeição. Um dos porcos numa demonstração de satisfação, peidou, e os outros dois não se distraíram um segundo, devoraram o amigo em minutos. No final os três dormiram. Pensei, em meus delírios, que dormir ali com aqueles três porcos, numa noite sem muita luz, não seria uma idéia muito agradável. Mas também voltar para a casa não. Quis pular do penhasco – o outro porco me parecia tão certo do que fazia – e no mais, e se eles me descobrissem ali? Será que também me roeriam? Ou seria um desses casos que o pavor me faria gritar tão alto que os espantaria? Bem... casa não. Penhasco, talvez.

Carta ao Porquinho-da-índia

2006-08-05T01:47:00.000-03:00

Para Dandan

Ainda estou atordoado. Conflito necessário, cócegas, porquês e afins. É barata a minha animosidade, porém doce é a ilusão de sublimar o teu afeto, e de tantas ressalvas e vorazes vontades morreu só a saudade num boteco na praia do meio. O andar descalço, por pontes, aparatos, a destreza desviando-me do sol, de um punhado de carros num domingo que não deveria acabar. E só o reencontro perduraria dispondo-se controverso para beijos antes planejados numa cumplicidade velada. Sabes que pode ser trejeito, ou vontade e loucura apinhando nos meus bolsos repletos de chicletes e cigarros para maquiar a ansiedade.

Solicitei a presença da ventura para encarar meus amuletos, para tanto, não tive má sorte, salvei-me dos infortúnios num dia chuvoso (aliás, nosso sempre, né?!), pois ganhei companhia por toda a viagem, voltei, mas tenho os meus contratempos, quisera eu ficar, e ter enaltecido na memória mais um caminhar, levemente bêbedos por um caminho que não levasse a lugar algum, nem Guarapari, Anchieta ou Ecoporanga.

Abarquei um dia e meio de amarguras, guardando possibilidades e tais amenidades que poderia lhe contar por mais um dia, e dizer depois que se quisesse poderia dormir no meu colo. Ou cantar-te uma canção ao ouvido e abraçar, nos entrelaçando, sem precisar saber, já que ter razão não importa mais! Tenho os meus devaneios de lembrar, e mais aparatos, músicas, livros, cheiro e lembranças, que eu espero, não ficarão empoeiradas.

Ainda teremos dias felizes? Em relvas esverdeadas.Que haja um sol tão bonito, um rio tão limpo e mais metáforas de paz, que só haveria lágrimas pra consolar o riso numa noite que seria tão longa que mal daria tempo pra ficar acordados. Teríamos vinis de jazz e bossa nova e sambas pra não contar mais, vinho do porto e amigos pra convidar... Mostraríamos meus poemas novos que acabei de escrever pra você e sorrindo sem graça você diria a eles que sou bobo.

Eu nunca mais ficaria triste, e você não teria vergonha em me contar os seus segredos. Estou aqui, me rindo, imaginando conexões cósmicas e conspirações e ruas em praças distantes, horas e horas pra fazer muitos carinhos, beijos rompendo dias para não haver mais esquecimento.

Saudade é nome de lembrança boa...

George Saraiva

Lenda caipira.

2006-07-17T15:14:00.000-03:00

Um dia, de tanto ser coçada de atrás da orelha, a pulga se balançou do cachorro.
Ele, satisfeito, foi brincar no gramado.

Dante Ixo

2006-07-12T11:46:00.000-03:00

Eu sinto, por ela venta em meus cabelos. A poesia. Por ela eu sinto. Sento-me na grama para ouvir o fim da tarde. Ponto. Pouso. Precipito-me lentamente, desconhecido de mim, e deixo estar a bunda na grama sem importar-me com importunas dores ou sujeiras. Simplesmente pardo. Em nada atrapalho a cena, eu e ela, serenos.

A. Lacruz

Le Gauche

2006-07-12T11:44:00.000-03:00

Numa de suas visitas, contou-me o diabo um caso hilário: Acompanhara admirado a vida torta de Juliano Gauche – maldito homem e poeta, filho bastardo do simbolismo, nascido em tempos modernos. Deu uma risadinha e prosseguiu: - Sabe, esse rapaz prematuramente descobriu a morte, a ira. O consolo somente nessa. A prosa fúnebre que tanto idolatrava não lhe valeu de meio, quando exasperado expressou-se no funeral da mãe.
Sem demora abandonou a poética e tornou-se um marginal, sombrio, nulo por vontade, porém sem coragem de apagar-se por completo. Sua morte banal – afinal, quem choraria o suicídio de mais um indigente? – não valia a investida, e no fundo ainda guardava a esperança de superar a carapaça medíocre que erroneamente lhe conferiram. Sim, era um exibicionista – por carência de elogios – dúbio e sensível, assim ao meu gosto, inquietante e deliciosamente salpicado por ocasionais clamores. Soubesse ele que nutria o seu rancor com tais expectativas...
Aos vinte e cinco cometeu o primeiro homicídio, procedido por leve e ligeiro remorso. Era fim de tarde e eu o assistia atento: tomava a terceira saideira no bar do Josué quando foi agredido pelo amigo Dutra, que, porventura, era casado com a sua amante, Cida.
Gauche, incapaz de admitir a derrota, saiu atordoado, com os olhos vermelhos da cor daquela tarde. Revirou todas as gavetas de sua casa e, assim que encontrou a arma, saiu a caça do filho da puta que intentara arruinar a sua honra. Sem pestanejar deu três tiros na cara do cabra e assumiu-se monstro. Não se apiedou do cadáver desfigurado a que transformara o amigo, outrora tão expressivo. Passo por passo vagaroso – calmos e não graves –, saiu andando sem qualquer vestígio de culpa, tanto sobressaia o gozo da vingança. Quando chegou em casa chorou uma única lágrima, para nunca mais.
A guinada tornou-o um verdadeiro bruto. Aceitou-se assim. Enfim. Vislumbrou por trás da curva um caminho retilíneo e fê-lo indolente, gratuitamente violento e desnecessário. Adivinhe onde foi dar? A vida do moço surpreendeu-nos com outra curva quando completou trinta anos.
Na ocasião festejava com três de suas raparigas que, por respeito, cediam as gordas ancas para os seus carinhos. Era um desajeitado com as mulheres, muito ávido e por conseqüência incompatível com os desejos femininos. Despia a última puta quando arrombaram a porta dois capangas a mando de Armando Bonfim e, conforme o ordenado, meteram balas sem antes dizer palavra. Saíram também mudos.
Cinco minutos depois despertou. Cuidavam-lhe os ferimentos do raspão, as putas; pois que, apavorados os bandidos, sequer constataram a morte do infeliz, felicitado por suas miras nervosas. Grato pela caridade das senhoras, recompensou-as com dinheiro e efusivos abraços – depois de tantas injúrias como poderiam aquelas oferecer ajuda? Refletimos nós. Para meu descontentamento, o gesto de misericórdia infundiu-lhe novamente a perdida humanidade, e ele renovado aspirou a candura celestial. Deixou todos os bens para usar como bem entendessem as amigas, de preferência com doações, e apenas com as vestes trajadas seguiu em peregrinação até aonde sua serventia fosse mais nobre.
Juliano Gauche foi parar no interior de Minas Gerais. Volveu da cartola a pena mágica e, nos intervalos de seu ofício, descreveu o comportamento e as cenas locais. Os textos foram se avolumando em sua gaveta, embora o trabalho fosse severo: acordava cedo, respirava o ar puro com gana, até que lhe ardessem as ventas, e ia para o campo tirar o leite das vacas, tratar dos bezerros, lavrar a terra, e colher café. Assim cumpriu o manual da vida por meses.
Já se habituara à vida simples e austera, quando na noite fatídica declarou-se a Julinha. Conhecera-a quando a jovenzinha, então palpitante, na flor da adolescência, com peitinhos semimaduros e coxas tenras, viera trazer café para o velho pai. Todos as tardes vinha ela desfilando pelo cafezal, vestida em seu lençol diáfano. Gauche apreciava gananciosamente a filha do amigo, mas nunca alavancara a conversa além dos tímidos obrigados, quando essa lhe servia. Porém, naquela noite, um tanto menos acanhado após as tantas doses de cachaça, ofereceu o madrigal composto para ela no dia em que a viu pela primeira vez.
Gauche viu a face da menina enrubescer. Estava ainda mais bela.
Julinha, lisonjeada, e ao mesmo tempo acanhadíssima, leu e releu o poema, então sem outro ponto para mirar o olhar embaraçado. Por um instante observou Juliano, e depois se desprendeu, atropelando os obstáculos que lhe interrompiam a pressa pelo distante.
– O que quis com o disparate? – perguntei ao moço.
– Queria simplesmente salvar-se de minhas garras idosas ou esperará por mim num local escondido? – perguntou-se.
– Vá Gauche, segue a sua sorte!
Então o velho com alma de rapazote seguiu-a, mas em muito atrasado, já cego pela escuridão e desanimado do reencontro, avistou-me personificado em um enxame de seres luminescentes. Um vale de vaga-lumes, criação magnífica! Assim forneci a claridade necessária para que achasse Júlia, e a cena romântica. Não creia que distorci a narrativa pelo meu entusiasmo, compreenda que também sou luz, e afeiçoei-me ao casalzinho.
Bem, Juliano Gauche, calado, sentou-se ao lado da senhorita e inclinou-se vagarosamente rumando os seus lábios, porém, antes de atingi-los, foi interrompido. Um empurrão... e ele na margem do precipício.
– Ela quer meu caro, ela quer, só finge que não por ingenuidade. O coitado creditando minhas palavras puxou contra seu corpo a menina e roubou-lhe um beijo amargo.
– Ela quer, só precisa de sua tenacidade para que assuma, ouça-me.
Ouviu-me e iniciou o estupro apalpando os peitinhos que tanto desejara. Prendeu os braços da menina com uma das mãos e, com a outra, arrancou seu leve vestido. Depois a deitou e, sobre ela, o seu peso. Abocanhava seu pescoço quando foi vitimado por um tiro na testa.
O pai ciumento e amigo desconfiado, Antônio Gonzaga, preocupado com a fuga da filha, partiu em seu encalço. Deparando-se com a cena sacou a arma e acertou a cabeça do crápula que tão afavelmente recolhera em suas terras.
Foi engraçadíssima a expressão de pavor que lhe desfigurou o rosto quando soube estar condenado por toda a eternidade em meu recinto. Chamou por Deus dias inteiros, e ele sequer enviou-lhe o anjo mais baixo para acalmá-lo. Foi então,que me insurgiu a idéia, que eu necessitava de desafios e a maldade crua já não mais me contentava: ofereci-lhe a chance de nascer outra vez, do mesmo ventre, inserido no mesmo contexto, porém sem lembrança alguma, pois que as suas escolhas novamente deveriam ser as delineadoras do seu breve percurso pela Terra. Ele de bom grado aceitou o convite.
No dia vinte cinco de agosto nasceu novamente o menino Juliano Gauche. Inata a sua sensibilidade. Por volta dos três anos ganhou o leão que guardou seus sonhos, inclusive os oníricos flashes do passado. Aos dez guardou o animal no armário. Aos treze descobriu novamente o amor platônico por Cidinha, e aos dezesseis reconheceu-se em Rimbaud. E quis o século XIX, e teceu as mesmas expectativas, e viveu as mesmas experiências – a trágica morte da mãe que acarretou em seu hiato. Que para um garoto acostumado a todas as noites dormir acalentado por estórias maternas, dormir solitário fora uma experiência traumática. Teve de amadurecer na marra ao saber-se desprotegido, duas vezes que no velório todos confrangidos pela própria dor foram incapazes de cuidá-lo. Desenvolveu a sombra adormecida, escolheu o marginal, culminando quando aos vinte e cinco anos atentou contra a vida do amigo, num crime passional. Assumiu-se. A mesma esperança da juventude, quando soube – vã – já na idade avançada em que cometera os pecados hediondos, fê-lo novamente bruto. Como me foi agradável.
Novamente revelou sua bondade quando cuidado por suas putas, novamente seguiu para o campo e novamente foi morto intentando estuprar o seu maior amor. Fatalista, não? Eu, também, novamente ofertei-lhe o retorno à vida, e ele novamente aceitou satisfeito. Até hoje rio de sua desgraça eterna. Olhe pela janela. Juliano Gauche é aquele menino que agora vai tropeçar no desnível da calçada. Já até decorei seus passos.

A. Lacruz

Retrato do Artista quando em decomposição

2006-05-25T16:11:00.000-03:00

Do principio

Subentende-se que vida, prematuramente, esteja fenecendo; ao ponto que definhará e, conseqüentemente, delimitará a órbita de atuação das virtudes humanas. O homem, mais e mais mesquinho, insurgirá com seus trejeitos subversivos maquilados de veemente angustia, buscando sempre a própria anistia acima da desafetação estrutural da existência, obviamente, na culpa alheia. Eis que pergunto: e o que é a compaixão?

Cruzar a imponência de um invólucro de ardor.

Confrontando o incompreensível, senti-me tentado a roubar a alma de certa moça que se ofereceu nua. Ela veio e deu continuidade à expressão de sua vontade, absolvendo-se de sua insensível apatia, até então, coerente com suas perturbações. Mas mesmo que tal movimento não seja condicionado, ou sequer, levado a serio, é preciso que haja em si, não por estimulo, e sim por falta, a exacerbação do prazer. O que caracteriza o prazer?

A transposição díspar da sensualidade; em alguns a voluptuosidade mórbida de um sussurro. É preciso se embrenhar por uma infinidade de conceitos, sem ao menos conhecer o corpo. Estimular a luta corporal de modo que o teu ventre assimile a tua lascívia.

Recortes re-paginados: a agonia usurpando seu trono.

E se calar os pecados, chorar em tua virilha o meu ócio não compartilhado, e, ao mesmo tempo, lamber tuas roldanas dividindo-lhe a imensidão descaracterizada pela pobreza de espírito, sem mesmo saber que estou Só?

Visto-me com tua pele ao conceber a docilidade rude tal qual um poema feito de manhã.

Tortuoso caminho da Mandrágora.

Produziu-se, durante certo período de tempo, enorme quantidade de textos que não dariam em coisa alguma:

O artista, mais velho que o mundo, tão linear quanto a estação desdenhosa, não recolhe os louros abastados de sua poética agastada. As mulheres não o acalentam, e sim debocham de sua virilidade estrábica, seu mito torto.

Ele chora sobre sua espada, expondo a carnificina que se abateu sobre seu coração; a loucura tomando-lhe a testa não o impede que urine ao pé da carcaça de metal retorcido, o Artista está cheio de glória impura, e assim comunga junto aos seus.

2006-04-19T21:16:00.000-03:00

Um Testamento

De onde vem minha paz? Conta-me os teus segredos de amor...Eu arranquei minha cruz, sou agora, um homem de mãos limpas e peito aberto; como havia dito, não há mais adjetivos fáceis e afetados, há, agora, um desejo imenso por poesia e de teu sorriso cheio de verde e vida segredei e confiei meu corpo. Supostamente a aridez chegou ao fim. Meu caminho é uma encruzilhada cuidada pelo mau-agouro; tenho meus guias e santos deitados, abandonados à brusquidão. É um cheiro bom que vem de dentro quando se está feliz, debruçando-me à janela para a espera nova e as dúvidas de não saber se agora sou só eu! Tu me acompanhas, tens me dado o abrigo que preciso, tenho minha mutação embaralhada em confusões simples, mas cruéis. Prestei-me ao teu cortejo dias e dias diante da aurora de percepções macias como nuvem. Ah os sabores delicados, as texturas: há mais desejo pelo teu corpo agora, a carne treme em vertigens sinuosas. O amor é o caos, o repouso da dança, os lapsos de som num acorde. Quero afogar minha calma em tristeza doce; hei de te levar pelas mãos para mostrar o mundo e enxergá-lo com teus olhos, porque ninguém sabe nada. Eu farei um poema por dia até que tudo que eu faça não seja mais parte de mim. Tenho uma imensa necessidade de beleza porque sou triste e destrutivo, mas não, não qualquer beleza, mas a embriaguez de possibilidades poéticas...entrego-me em teus braços para esperar o amanhã.

George Saraiva

Le Tournesol de la fille

2006-03-30T12:04:00.000-03:00

Naquele dia o mundo renasceu, distante da tristeza, o que outrora fora noite de lúgubre frieza, revelava-se imediatamente como um sorriso inesperado. Não sei por que ares de romantismo, minhas mãos, trêmulas, insistem em pedantismos fáceis, afetados. Aos olhos do amor tudo é tão simples como no final de um belo instante, quando não temos mais a eternidade. Mas esta é a moldura. Chá de morango com hortelã, na varanda, e lá fora só o cheiro agridoce e o barulhinho de pingos de chuva.

Apresento-me como interlocutor de uma geração perdida, mítica, onde as Fábulas do Nunca, inacreditavelmente são reais. Imaginem o caos: unidos na distância de um adeus ou de mais um beijo que ficou pra depois. Tantas vezes instável, alma sempre sedenta de mais um corpo, eu, doente, levantando-me com calafrios e suores noturnos; pranto incontido e a visão de uma menina vestida em girassol.

Bom, o sonho ainda não havia se apagado da in-memória cansada. Ela. Olhos grandes, amendoados e doces como os olhos de um filhote que se perdeu da mãe, andando sobre a verdade poética da timidez, pleno contraste confrontando os cabelos castanhos revoltos, desenhando o rosto grave com linhas suaves. Amparando o soberbo numa boca que seria o meu refúgio contra a dor. Eu. Um espantalho maquiavélico, maltrapilho sem vaidade ou brio, escondendo-me dos transeuntes como um Nosferatu, o vampiro dos velhos livros. E há quem diga que tudo não passou de um acidente profundamente azul, ou cor que seja, que represente calmaria, na confusão de outros dias e outras noites de aromas intensos. A espera chegava ao fim.

Poder cobrir-te com flores, menina; tentativa frágil de lhe emprestar algum amuleto para a proteção natural, comum a estes seres que movem o mundo simplesmente exalando ar. Sabemos todos, sim, estes são temas agastados, mas para um homem, que há tempos imemoriais não sabe o que é um dia de rosas, a bajulação expõe-se como um prato saboroso.

Capitulo III

2006-02-07T14:23:00.000-02:00

Aboliram-se as correntes do nada para que o azul desse lugar a pancada

Deitei-me, escarnecendo do ranger que se extraía da areia, com meu corpo ainda tenro, o que era mesmo estúpido, então acendi um cigarro. Ainda reconhecia em mim o labor impotente do que chamava de destino, justo quando Sartre ainda me impregnava as ventas. Percorria lentamente meu próprio corpo. Buscava-se, então, algo novo para se ouvir naquele tempo, mas tudo havia sido dito de forma tão sensata que logo desistia nas primeiras tentativas. Queria descobrir, ouvir a musica do próprio corpo; alterar a consistência, mas só conseguia lembrar-me de Wagner, “Anel dos Nibelungos”, e isso me enchia de uma tristeza absoluta. Pedem-me com extraordinário furor a ilusão de um pouco de sol. Dou-lhe um tanto de atenção e isso basta. Procure banhar-se nas vagas, é um ótimo remédio, ainda melhor, pela madrugada, com o corpo inteiramente nu. Sim estou vivo! É um sussurro como outro qualquer, danem-se as virtudes. Peça um samba, um tanto encorpado e cadencioso, destes que rompem com a carne, ou que ao menos a deixe mole em pleno infortúnio. Abandonada, a carne, furtivamente ensimesmada pelo calor, espera-se que algum vento venha devassar-lhe o membro.
O dia permanece, a chuva deságua por entre as gretas, mas a caneta sequer se mostra trêmula diante o papel. Portanto, tudo ainda se desconhece e empresta ao dia qualidades de dureza. O corpo se vê deportado a outras tantas características de novidade que não se encerravam em nenhuma concepção jamais alcançada por boa vontade. Há eternamente o nada, e, isso caracteriza a fortíssima Pancada. Desconcertante como um felino a espreitar a caça. Estou surpreso diante do pacto que tenho suportado ingenuamente e ao qual me fizeram cumprir por meio de azuis pinceladas. É um dilema: deixem que pintem o teu pobre retrato e lhe retiramos as correntes, grande cretinice acreditar em amigos, linhas de afeto tão tênues e débeis quanto uma teia tecida por qualquer aranha. E a traição é a maior virtude de tais aranhas.
Hoje ao acordar, senti o estranho ressentimento que sentimos quando estamos em paz, não qualquer paz, mas desta que se sente após oblongo período de aflição. Busco novos horizontes com outros tantos floreios, diria um amigo, prostrado numa sacada imaginária, tendo o mundo como palco. Tanto me dá se meus leitores confundirem esta manifestação de minha “literatura de caixão” com algum diário perdido na história, ou com alguma infusão clássica de autor realista brincando com a vanguarda. O que importa é que considerem o que venho escrevendo como sendo o meu único e legítimo testamento, posto que ainda não estou morto fisicamente – e nem ao menos sei como vou fazê-lo, pois que considero o suicido romântico demais para minhas reais pretensões –, mas ambiciono que publiquem minhas in-memórias enquanto em algum lugar apodreço de tanto rir.

Outro

2006-01-16T03:12:00.000-02:00

Em seis dias o homem criou deus. No sétimo, depois de um porre para comemorar sua façanha, se esqueceu...

vinte e nove de dezembro de dois mil e cinco - casa quatro - vitória

2006-01-06T18:33:00.000-02:00

Hoje eu encontrei o diabo lendo a bíblia na praça. O dia não tinha sol nem calor, as árvores cheias. Sentei-me ao seu lado e ele ainda continuou lendo por mais uns minutos. Depois olhou para mim com cara de quem não sabe se quer chorar ou rir e disse, isso é lindo. Como bom amigo eu lhe aconselhei, pare de ler isso ou vai ficar louco. Eu já sabia o quanto aqueles textos lhe traziam saudades. Um tipo de saudade que nada mais se pode fazer. Não sei se fiz bem, mas perguntei um pouco mais sobre essa velha dor que tanto lhe confrangia, e ele levantando a cabeça até deitá-la no encosto do banco, foi falando sem nenhum esforço, há uma mulher – disse com um certo aperto – uma mulher que amei com devoção, que fez dos dias em que estava comigo os únicos completos da minha eterna vida; eu, no auge da confiança de deus, jovem, vivo. Mas a vida, em qualquer tempo ou lugar, é sempre o mesmo improviso. Num dia de passeio e descanso, ela ao meu lado, viu pela primeira vez os olhos de deus. Como eu poderia condená-la por se espantar? Toda a vida corria para os olhos de deus! O que, no fundo, me abalou, foi o gesto doce que ele usou para responde-la. Mas depois tudo ficou claro. Bem, claro não é um bom termo, digamos, elucidado, é. Como eu não poderia saber que o criador de todas as coisas tinha criado a sua principal? Mas ao mesmo tempo só isso explicava o tipo de paixão que ela me inspirava. Só podia ser mesmo a mulher de deus! Foi aí que eu me machuquei. Não aceitava que tudo aquilo fora acontecer logo comigo, seu principal homem. Perguntei por sua compaixão, se ele não era maior que tudo. Ele me abraçava com silêncio e dizia que me amava. Confesso que não pude pensar. Foi quando comecei a odiar deus. Não porque ele me fosse menor que antes, era apenas um peso que minha alma rejeitava. Ele ainda quis me dar mais responsabilidade, mas minha humildade tinha se esvaído. Ataquei sim contra deus, quis sim seu reino, não pelo reino, mas por quem nele vivia. Deus não teve escolha. Eu sei que ele também sofre. Está escrito aqui.
Fechou a bíblia como se fosse um álbum de família, secou as lágrimas, sorriu para mim e saiu gritando, arrependei-vos, arrependei-vos!

j. gauche

pra helga

2005-12-22T18:24:00.000-02:00

meu amor, hoje me vi no espelho e não entendo como você pode, sem contar o pôde, me amar. sou tão gasto e voce tão fresca. seus desejos tão instintivos e minha vontade tão intuitiva. como pode? que bom que o inenarrável é comum. que bom que o extraodinário nos é tão cotidiano e nossos dias tão além de qualquer entendimento. com todo respeito ao que nos cerca, que bom que somos mais do que podemo0s amar e entender. e viva-nos!!!!

SARAMAGUIANA Nº 1

2005-12-15T14:20:00.000-02:00

Poderia dizer que vi Deus. Como “ver a vó pela greta”. Maneira de dizer “me assustei, mas estava seguro”, pensando sem pudores, imaginando que a greta seja a do banheiro e a velha a banhar-se lá dentro, espectral. Mas eu não vi minha vó, esta que bem viva está graças a esse, esse sim, que eu vi. Eu vi Deus, pela greta. Ele não falou, como veremos adiante e não vou adiantar aqui, ainda. Não pretenderia dizer-lhes que isso seja verdade, embora eu tenha mesmo visto, e pela greta. E tenha ficado assustado, ainda que em segurança.
Não foi essa a primeira vez, mas a mais contundente. E tendo visto Deus, temo que isto os desaponte, não sei sequer dizer com o que ele se parece. Tampouco consegui entender do que via, além de quem era. A física quântica que me acompanhe e não me creia, ou sim, porque aqui não pretendo exigir a ninguém fé em coisa alguma, que sei que a uns a fé lhes vale por um caminho, e a outros por um diverso, mas desconheço quem tendo alguma real fé, com perdão do pleonasmo ou do paradoxo se o foi, juntar fé e real na mesma oração, a fé não lhe tenha valido.
Deus é como um olho. Isto não alcança ser uma exata descrição, nisso ninguém podendo discordar, porque um olho não ouve, e Deus ouve. E para não poupar o exercício de descrever, um a um, sentido por sentido existente nele – e, por conseguinte, em nós, dado ele ser a nossa imagem e semelhança, ou, como pareceria mais respeitoso: nos à dele – vamos aos meandros e estratagemas da língua, sem rodeios. Ou com.
Deus é um olho que ouve e fala. É sabido que fala tanto a língua dos homens como qualquer outra com absoluta fluência. Se certificados de proficiência fossem emitidos nas esferas celestiais, Deus seria o órgão emissor, o que nos deixa seguros de que, num jogo de acentos e entonações, com palavras parecidas e sentidos diferentes, e sendo mestre poliglota em interpretação de texto, Deus não é como as mulheres, não confundindo jamais tristeza com desamor, tédio com desamor, raiva com desamor e todas as outras coisas a que as mulheres são dadas a confundir com desamor, incluindo aí as boas coisas, tantas que se me atrevesse a listá-las aqui todas, ocuparia até a ultima fibra dessa página que escrevo à mão e à luz de velas, e me faltaria papel.
Chegamos até aqui: Deus é um olho que ouve e fala. Uma dúvida existente, de homens para divindade, sendo uns a imagem do outro, é se Ele sente. Não sabemos se o tato, material e físico que é, é sentido digno de outras esferas que não a nossa terrestre. Mesmo não sendo douto em judaísmo, ainda que conheça o Pentateuco, não me recordo de uma passagem que aludisse a isso ou isso dissesse. Deus escorregou seus dedos suavemente pela face do filho, sentindo se lhe eriçarem os pelos, de medo e susto. Isso jamais li e deixo que paire a dúvida e fique clara minha ignorância.
Um olho que ouve e fala, que não sabemos se sente, isso é Deus. Um olho que também sabe. Deus tudo sabe, diz-se desde sempre. E se Deus sabe, sabendo nós também que nada lhe escapa aos desígnios, Deus planeja.
Quando colocamos assim desta forma, outra incongruência surge na linha natural dos pensamentos, esta muito mais difícil de rematar: Se Deus planeja e sabe, sabe que o plano “é”, assim, portanto, planejar seria dispensável, já que os resultados são por ele sabidos desde antes do plano se executar. Rezam certos relatos dos judeus que Deus planejou, promoveu e executou diversos planos desde os tempos imemoriais, desde a arca, desde Sodoma, desde Babel, desde o grande templo de Jerusalém, Deus meteu a mão na massa pra fazer, o que em verdade, sendo ele o principio, meio e fim, já estava feito. E se Deus planeja e faz, eis que me encontro na encruzilhada: algo tenho eu que ver com isso, uma vez que aqui estou eu e não lá, que eu existo, que eu nasci, entre tão poucos se nos compararmos às abelhas por exemplo. E faço parte do plano que, mesmo estando neste exato momento em andamento, de forma incompreensível pra mim, já se concluiu. Agora mesmo, nesse instante em que nada fiz, já fiz aquilo pelo que fui enviado e gozo do mérito ou da desgraça do mesmo, lá dentro da consciência de Deus, no futuro que a ele pertence e a nós apetece. O tempo não existe pra ele. Não existe o estar, apenas o ser.
E foi aí, numa curva de raciocínio, que vi Deus, pela greta. Ele permitiu a uma alma, sabe-se lá que tipo, que não se identificou, soprar reminiscências de meu passado, guardadas no fundo do baú de um sonho da infância, aos ouvidos de meu amor. E como se não bastasse me assustar, com nomes e datas, me revelou em claras e simples demonstrações que eu nada sei do que me foi dado a passar e concluir aqui. E se mostrando a mim, mais fora de meu alcance ficou, agora que o vi e sequer posso descrevê-lo. Antes eu sabia Deus quem era, agora que o vi, já não sei. O fato é, inacreditavelmente, não sei porque divido isso com vocês, eu vi Deus pela greta. E me assustei. A física quântica que me acompanhe, e não me creia; ou sim.

Um beija-flor pousou num livro qualquer... O terror.

2005-10-17T18:47:00.000-02:00

Seria, acaso, permitido a todos, a dor do “sentir”? A isso, nós homens de poesia e seus monturos, denominamos A ressaltante Hipocrisia. Eu, que ao menos, me levanto, desejo que todos os filisteus apodreçam.
Reconhece-se nesta gente uma tolerância imbecil; passiva, a ignorância tacanha, alastra-se... Todos surdo-mudos. Mas logo explico de quem se trata estes filisteus, e adianto que não se trata do povo que, segundo a Bíblia, habitava o litoral da antiga Palestina. E sim de uma nova raça de pseudo-homens que se proliferam a cada dia pelo mundo impedindo o bom desenvolvimento do homo ludens; lúdico, o Artista. Queremos a supremacia da Arte. Sim.
Marco Zero: Civilização escancarada, parcos motivos, escaravelhos aos montes. Eu, eu! I’m Here! Corpos cadavéricos sucintamente pisoteados. Nada de novo? Tudo de novo, I’m there. Incompreender tentar escapar. Eis tudo solidamente edificado o lugar de sempre para sempre o mesmo lugar de antes; marrons ritmados míticos carbônicos o beijo se quebrando atmosfericamente em lugar algum do passado, a esmo, entediado se repetindo. Eu não sei nada sobre anjos. Conheço apenas antíteses. Primeiro a poesia apodrece em minha boca-amarga depois segurando a pesada arca do que é mais leve no amor, estendo os braços à ojeriza e precipito para engolir todo o seu ser – esperneando por subjugar – padecer fenecer perecer. Espera. Sombra no futuro maculado Esperma. Instantaneamente, dobrando-se sobre o próprio ventre redimido do viço, oh pobre Aimée.
É preciso que haja algo de extremamente belo, em viver, ou, exatamente qualquer coisa de horrenda na vida, não sendo esta um caminho linear, com paralelos duplos intermináveis, mas que o vazio ainda possa ser a redescoberta. Ou não haveria textos novos para serem reescritos; poemas velhos e jovens confrontando o desinteresse afetuoso pelas coisas vivas.
Era um tanto ignóbil, lançar-me àquelas discrepâncias com pessoas tão destituídas de espírito, a meu ver, tão escassas e ressequidas, num torpor leviano de extrema ignorância – novamente trato dos filisteus a quem citei – apenas reconhecível pela esterilidade artística; um motejo desequilibrado ter que acolher aquelas infâmias ríspidas que, torturavam-me, criando um bolo na garganta. Tudo era direcionado ao albatroz de minha rude inteligência, queriam matá-lo a qualquer custo; contemplais, oh caros irmãos, este tipo que vos apresento, um bom exemplo de filisteu, homem vivaz e prático, a mim inspiram elegíacos risos, um verdadeiro javali, com todo espírito de porco que lhes cabe. A quem Aimée contrai laços, a estirpe a que pertence. E outros tantos com quem convivi em uma de minhas vidas.

13

2005-09-02T12:20:00.000-03:00

Entre tantos outros, entretanto o fim, mostra-se ao tato sábio esta razão parasitária, descabida menção à infantaria de beijos, térreos, teificados, ternos.
Tu és a causa de um mundo sincopado, dos ritmos solares, que para mim, desentranha Ártemis diluída em gotas góticas de prazer, a arte puramente pela arte em si, maior – pubiana. A amplitude anacrônica destroçando sua anafilaxia de abraços casualmente susceptíveis, sucessivos amarfanhados, fortuitos, harmonizados melodicamente, reconfortantemente melancólicos, jazzísticos, onde o clarinete empunhado como espadim contorce-se, um punhado de vezes, pós-desferido pelo meu corpo, chispes de ballet: refugo de borboletas refugiadas da calamidade dos sons.

2005-08-31T02:51:00.000-03:00

- Ariel, imagine uma árvore. Agora imagine que a árvore não existe. As alternativas são apenas essas, existir e não existir são lados diferentes de um mesmo objeto. Pois se para não existir basta a não existência, por que haveria de ter origem o existente?

Do amor que tem por mim a tristeza - entre três e sete - a psicografia do ilógico

2005-08-29T04:53:00.000-03:00

Não sei colher palavras. Elas simplesmente me escapam. Ou não. Hoje é o silêncio quem fala.
Quero chorar sozinho.
Uma nuvenzinha triste paira sobre mim. Insiste em acompanhar meus movimentos. É o primeiro encontro com minha sombra. Ofereço um conhaque. Ela recusa. Sou eu projetado no espaço. Ela diz que é o contrário. Seu tom é frio.
Minha sombra não tem leveza. Duas horas e ela permanece estática, de pé, na parede da sala, a me interrogar. Eu não posso me desfazer! Minha feição é grave desde que me lembro. Tenho sono. A raiva, sem causa que possa admitir, sufoca. Preciso sair. O pulmão e a garganta doem. Preciso de mais um cigarro, por favor.

ORAÇÃO

2005-08-29T04:51:00.000-03:00

Eu só preciso chorar um pouco,
e parar de fumar os cigarros que tanto me fazem mal.
Eu só preciso parar de pensar na infelicidade
para me sentir feliz.
Se minha voz é baixa e os gestos contidos,
Basta a quietude.
Não será preciso morrer
Para eu ser concebido.
A saudade é um aprendizado.

EU

2005-08-02T22:21:00.000-03:00

Preciso parar na superfície
Preciso deixar-me por descobrir
Eu
Que sempre me achei genial
Que sempre me achei bonito
E descobri que sou burro e feio.

vinte e nove de abril de dois mil e cinco, casa alta (j.gauche)

2005-07-31T09:27:00.000-03:00

Talvez, hoje, eu consiga uma puta. E como estarei bêbado, não vai ser difícil ver nela a modelo francesa que eu tanto sonho: semi-nua ; maquiagem, roupas e acessórios com cor de outono; pele branca e aparentemente fria; cabelos vermelhos; alta; firme... Confesso que olharei espantando para a cara dela pensando ser a modelo. Ela rirá do meu inexplicável pavor. Eu ficarei muito mais assustado. E ela, numa crise de auto-confiança, me atacará com a fúria de uma puta francesa. Meu delírio a fará ainda mais perfeita que a modelo. E quando gozar, agradecerei a todos os senhores franceses que deixaram o tempo passar enquanto sonhavam, e se viram pobres com suas filhas nas ruas, perfumadas, com seus cabelos vermelhos, inspirando bêbados brasileiros com suas putas feias.

vinte e sete de julho

2005-07-27T01:45:00.000-03:00

– Ariel, ô Ariel, você é doido, eu sei por que me ouve. Escuta por de mais a própria voz.

De repente o mundo silenciou.

sete de julho

2005-07-07T01:58:00.000-03:00

Já me disse tantas vezes calma. Por que não tomo logo o vidro inteiro de calmantes?

A Genealogia do Abraço

2005-04-29T15:43:00.000-03:00

A genealogia do Abraço

Sentimos invariavelmente a necessidade de um abraço. A ruptura com a consciência da dor. Praticamos incongruências, somos insurrectos diante da virilidade. E se eu me desandar, e se eu procurar formidáveis formas de amar, louvar o disparate e elevar aos sagrados céus cristãos o gosto pela beleza, usurpar o trono do deus menino para, somente, dar “consistência à carne”. Flutuar eternamente por meus próprios caminhos; Jesus disse: “eu sou o Caminho, a Verdade e a Vida”. Meu porto não é a compaixão... Mas meu martírio não termina em uma cruz. Prefiro anjos velados sob o véu do pecado. Ah, as mulheres! Tornei-me um fiel seguidor da carne. Não tenho inclinações judias para o casamento, leio em meu desjejum as Memórias de Casanova. E num belo dia de sol, ao som de um bom samba – Cartola que me perdoe, mas prefiro Ismael – ficarei nu, sentindo o rebuliço do vento em minhas partes, gritarei pedindo concórdia: cinco vivas à libertinagem! Então, nesse Dia, não haverá guerras, os vizinhos se beijarão na face, os semitas lavar-se-ão na chuva, juntos.
Poucas foram as vezes em que se alegou historicamente a Grande Ruína, e o primitivismo das alegorias usadas se tornaram a chave para a incompreensão. E o dia não termina, sem que nos dêem a chance de agasalhar-nos. A fraqueza retoma seu Cetro, franze o cenho e faz caretas horríveis. Os cães assaltam os corações mais depravados. Ditadores corruptos abanam as orelhas e assumem o domínio. O fracasso será proeminente. A invasão será o início da bajulação. E o Abraço? Chamaram-no de profano, deram-te o primeiro tapa, e a coluna se partiu, expondo a feiúra dos corpos doentes. Adolescentes cansadas da primazia do tédio vestirão túnicas vermelhas, azuis e verdes. E o sexo será artifício supremo no ritual dos novos tempos. Os pais assistirão deliciados, assumindo incestuosas paixões. A suposição há de brilhar nos olhos mais ávidos e afoitos. E o abraço, tendencioso, cederá lugar às caricias mais heréticas, eriçando os pêlos.
Quem quer se aninhar, perguntou-me certa vez uma tal de Eva, eu atordoado abocanhei-lhe os peitos, ouviam-se gritos e gargalhadas como se fossem chagas na noite quente, padres vomitavam de horror, juizes amalucaram, e policiais desfaleceram ao pressentir meu nome. Dêem-me uma chance e tudo estará perdido, é somente o que cobiçamos, todos sabem. Olhos marejados diante da doutrina, nunca mais. Pulsos lacerados sob a disciplina do medo. Nunca vire as costas a uma autoridade, ou, logo farão com que Hitler seja canonizado ou coisa parecida, quem acredita nestas sandices de perdão ou remissão de culpas vis?
Liguem o “Foda-se” e abracem-se com perversidade sexual, que mal há em ser promiscuo? Este é o meu Evangelho. E que Maria Madalena me proteja.

George Saraiva
21 de abril de 2005, minutos antes da ultima masturbação.

trinta de março de dois mil e cinco, vitória, casa alta (gauche)

2005-04-03T12:53:00.000-03:00

Amor? A camisa pesada com cheiro de cigarro no meio-dia infernal, e ela feliz e leve ao lado. Talvez, impossível! Como o prato sujo de Domingo pousado ao lado da tv enquanto ela cantarola uma melodia inaudível qualquer. Na Quinta-feira então... o amor se esconderia no porta-retratos mais próximo, e ficaria lá, rindo, de shorts e camiseta num quiosque baiano. E ela jogaria o prato pela janela, como fez com o cinzeiro que passou cheio por três dias na mesa da sala. Mas seria um jeito teatral de se mostrar feliz. Porque quando o amor ainda prendia nossas mãos, ela se lamentou de nunca ter sido forte o suficiente para violências. E agora! O amor só aparece pelas manhãs quando ainda estamos naturalmente bêbados e sem saber exatamente o que pensamos ou fazemos. Ela ri. Conserta a gola da minha camisa. Sai beijando todo mundo pela casa. E sai para se estressar. Ela adora ficar estressada. Nunca economiza dramaticidade ao responder um como vai com muito estressada. Tão estressada que já nem chama mais o amor pra dormir. Só traz as mesmas expressões das máquinas de exercício. Sua. Grita. Estica-se. Contrai-se. Cai cansada, respira forte, levanta um pouco depois já mole de sono, e volta do banheiro exalando cremes de dormir e boa noite. Muito diferente de quando o amor queimava incensos, tragava vinhos, esmagava os lençóis, delirava... Nem com jazz; nem com chocolate quente quando chove, ela faz outra vez a cara que fazia quando ganhava uma florzinha quase morrendo que eu arrancava nos canteiros dos contornos. Beijava meu rosto; deitava a cabeça no meu peito; arrastava-me pelo braço para o sofá e perguntava o que eu queria assistir enquanto o amor nos colava com suor. Isso até a sala ficar um inferno, a casa um tédio só, as ruas uma merda, e o amor um produto vencido que já estava fedendo na geladeira desde o dia dos namorados.

trinta e um de março de dois mil e cinco, casa alta, vitória (gauche)

2005-04-03T12:37:00.000-03:00

Talvez a estrada me engula como não quiseram os amores. Com seus bares de beira de rua cheirando a vitrines sujas de óleo e marcas de mão. E quando tragado, o conhaque me ferva mais que os beijos idos. Servido por uma garota que eu nunca amaria, mas que nesta hora seria a mulher que sempre tive. A mulher minuto. Tida por muito pouco e indo como todas. A estrada, talvez, não passe por mim sem eternidades. Sem infinitos traçados pelos faróis e cercas e pastos longos colados nos arrebóis. Ou pior, talvez passe. E o desespero me surpreenderá outra vez, como nos amores. E no desconsolo do demorar das horas; no mormaço da espera fútil, eu volte a tremer de dúvida. E voltem também os medos fartos, os tristes gestos, as mágoas tolas. E eu, talvez, simplesmente feche os olhos e solte as mãos do volante, como nos amores.

quarta feira, dezenove de janeiro de dois mil e cinco, no sítio, ecoporanga(Gauche)

2005-03-30T14:48:00.000-03:00

Porque agora tudo repousa no vago. O calor já distante se perde na massa de branco que encobre a lembrança e a transforma num opaco cheiro de saudade. O macio do que eram as mãos dela tocando as minhas, passa rápido pelo sabor da memória. Tem o peso de um suspiro inaudível. Machuca. E a validade dos dias passados juntos, agora é refeita em vontade. Porque agora tudo repousa no vago. E tem resquícios da volúpia. Do que foi seu beijo. Das horas idas. Do largo campo que foi descanso. Entre vaga-lumes e outros brilhos. Do medo que se foi na escura volta. Do vento feito a pedaladas. Resquícios do feliz que foi dito enquanto juntos. Feliz que foi. E que agora repousa no vago. No já distante que se perde no branco. Na falta do ar quente num suspiro próximo. Nas mãos passando rápido. No rápido passar de uma lembrança. No beijo desfeito. Vontade. Ficando presa enquanto idos os dias juntos. Porque agora tudo repousa no vago.

Cidade dos Loucos

2005-03-15T20:06:00.000-03:00

Chegamos hoje, cidade esta, tão receptível quanto uma lástima. Folheamos, juntos, o mesmo jornal; não se encontra nada, e o pior: há sempre muitas exigências, e, dispensáveis, lavradas no tédio diário; notícias, notícias. Ou talvez se encontra tudo, mas assim mesmo com o puro dissabor da desordem. Prefiro as coisas ordenadas, com dia e horas certas para acontecer. Coisas planejadas, simples. Sem o menor declive da ilusão corriqueira.
Mas a notícia que mais me acometera estragos (estes, irremediáveis!) fora um caso de morte. Olga estava morta. Mal sabia quem era essa moça, mas a notícia que avisava desgraçadamente aquele caso era insensata e me amargurava tanto que passei, naquele instante de interminável dor, a me condoer com pesar pelo sofrimento virtualmente drástico daquela família e de todos os conhecidos da menina Olga. Haveria em qualquer lugar um rapaz apaixonado que se mataria ainda nesta madrugada. A mãe, com sérios problemas no coração, corria algum risco de enfarto fulminante. As irmãs estavam todas desoladas, coitadinhas! Mas a morte também viria para Olga; moça de mais ou menos 1,70m de altura, 50 kg, tez tão alva, cabelos embebidos no negror noturno, olhos azuis. 17 anos. Impressionantes olhos azuis aqueles (imagino-a muito bela, quase uma santa, pois sem conhecer a menina, posso refazê-la com artifícios tão meus quanto esta crônica).
Sentei-me num banco qualquer, um que me apresentou vazio, tão aconchegante que me reconfortei das dores da perda; determinei o término de minhas leituras matinais para organizar alguns afazeres, mas logo decidi, não era dia para se pensar em trabalho algum. Logo voltei a pensar em Ana, digo Olga! Perdão, mas são tantas meninas que morrem hoje em dia que os próprios jornais não dão conta de relatar...E acabo confuso.
Resolvi, então, procurar a menina do jornal, ou melhor, a família de Olga e quem sabe, saber mais sobre a doce criatura que me desconcertava. Aviltar-me-ia numa comédia em busca de antíteses que irremediavelmente não me alimentariam o corpo.
Como primeiro critério da fastidiosa busca, concentrei-me em informar-me pelo jornal, parecia um bom começo. No caminho ao Diário da Manhã (este era o nome do periódico) fui acompanhante de uma comitiva fúnebre, transtorno que tal qual corvo sedento redimia minhas lembranças, o resto era só esforço para não pensar tanto em Olga, se até as coincidências riam de minha investigação sem sentido. Ao que tudo parece, aquilo não daria em nada. Logo após livrar-me de minha esposa, que passaria algumas horas com amigos, continuei minha caçada. Fiz todo tipo de perguntas a transeuntes, taxistas, operários. Dei nomes falsos; no Diário ninguém sabia nada sobre Olga. Acho que até me escondiam qualquer coisa, quem sabe a menina era filha de algum abastado fazendeiro da região, e essa gente não gosta de curiosos e esses tipos são comuns em cidades do interior. Mas para uma morte anunciada num jornal isso parecia bastante controverso. Fui ao correio, quem sabe haveria alguma correspondência endereçada à menina.
- Por favor, há algo para Olga Maria da Silva? Não, não havia nada, e o carteiro disse ainda que pelo que se lembrava nunca havia entregado nada a alguém com este nome. O estranho é que Olga parecia não existir, numa cidade tão pequena, onde todos se conhecem. Consultei mais uma vez o jornal; estava tudo ali, eu não havia me confundido. Olga Maria da Silva, 17 anos... Estava exausto e não havia progredido em nada, nenhuma pista, nada.
Retornaria ao jornal para indignar-me contra o redator, repórter, ou sei lá o que do jornalismo de interior; como poderia existir homem com tamanha falta de escrúpulos, que inventava notícias tão impertinentes para vender aquele jornaleco, causando aborrecimentos desnecessários a homens que, como eu, só querem manter-se informados numa cidadezinha onde nada acontece. Diria a ele o que fazer com aquele tablóide de merda. Mas enfim descansaria, encontraria os amigos que há muito não via, sairíamos e nos divertiríamos, e talvez até escreveria um pouco, mas pela manhã conseguiria minhas explicações.
O único problema é que os anjos de Augusto teimavam em não me confortar:

O CAIXÃO FANTÁSTICO

Célere ia o caixão, e, nele, inclusas,
Cinzas, caixas cranianas, cartilagens
Oriundas, como os sonhos dos selvagens,
De aberratórias abstrações abstrusas!

Nesse caixão iam talvez as Musas,
Talvez meu Pai! Hoffmânnicas visagens
Enchiam meu encéfalo de imagens
As mais contraditórias e confusas!

A energia monística do Mundo,
À meia-noite, penetrava fundo
No meu fenomenal cérebro cheio...

Era tarde! Fazia muito frio.
Na rua apenas o caixão sombrio
Ia continuando o seu passeio!

Enquanto tentava ler um pouco; distrair-me com a poesia maldita de Augusto dos Anjos, minha mulher arrumava-se com gracioso esmero, era muito bonita, mas o tédio consumia todo o encanto. Hoje estava radiante; conheceria meus saudosos amigos de outras vagabundagens e fanfarras. A noite prometia ao menos ser empolgante, esqueceria Olga por algumas horas.

HOMEM COMUM (ARIEL LACRUZ)

2005-03-04T14:38:00.000-03:00

O ABISMO NO QUARTO 15/02/05 – fragmentos das últimas cartas de Allan Tonto

Voltei ao tempo nublado no quarto fechado na casa. A alma trancada na antiga cela. O dia aqui foi tempo suficiente para recobrar a condição de miserável, e seguir os primeiros passos rumo à depressão. É tudo tão absurdamente insosso e frágil a sanidade! Há um pequeno infinito de variedades dentro um absoluto nada.

Pela manhã, a solidão com a sua vozinha triste anuncia o novo dia. No mormaço ela paira, e ao meio dia, sua sombra incisiva me acomete. A tarde move-se ao vagar das nuvens que observamos da varanda, apenas eu e ela, inseridos no silêncio do avião distante. Anoitece, ela se personifica. Deita-se macia em minha cama, levemente massageia meu pescoço, e depois me estrangula.

Ontem fui ao jazz na Curva, e me entupi de drogas para anestesiar a superficialidade tão incomoda a que se resumia tudo visto pelo meu olhar entediado, naquela mesa cujo silêncio era a única palavra, e nem mesmo a música conseguia me tocar. E você ainda diz que eu sou um rapaz estável, que eu tenho tato para lidar com situações inusitadas sem perder a compostura. Mandei os músicos a merda, e fui.

ASFIXIA – rascunho psicografado encontrado sobre a cabeceira.

Na faculdade de comunicação a comunicação é a lei. O garoto tímido que se senta todos os dias no canto mais ermo da sala, e não fala nada, foi condenado. Dizem que antes de tornar-se humano foi uma pedra bem comportada e depois um brócolis.

O professor pede para que a turma repita: quem não se comunica se trumbica; a linguagem é a expressão da alma, portanto quem cala está... As garotinhas perfumadas, em seus círculos fechados repetem o mantra; os bobos repetem com bobagens, e os candidatos ao estrelato repetem num tom impostado, enquanto dentro da cabeça do garoto tímido, o titã Paulo diz-lhe que não dirá nada e nem dará explicação.

O garoto é mudo, revela-se somente ao caderninho que carrega aonde vai. É a escória do mundo e por isso faz-se vítima por todo o sempre. Fecha o último verso.

Foi desmascarado pelo professor que lhe disse ter o sorriso amarelo, desses que não se manifestam com todos os músculos da cara e nem expressão sentimento, apenas dissimula o desconforto.

DECIFRA-ME OU DEVORO-TE – retirado do diário de Allan Tonto

Voltando para casa, deparei-me com o monstro gerado no ventre das minhas mazelas. Fez a seguinte pergunta: "Quantos reis cabem no reino onde todos possuem a majestade?"

Devo considerar que uma parcela significativa de artistas, é naturalmente egocêntrica. Em sua maioria, são rapazinhos que guardam universos sublimados, e sendo capazes de revelá-los recorrendo unicamente aos talentos advindos da própria percepção e consciência, ao angariarem séqüito fiel de admiradores que dignifica a verdade que defendem, são, movidos pela vaidade, catapultados para acima do curso ordinário a que segue a grande massa. Balela.

Dizia-me a pouco um tal Fiódor que, qualquer consciência é uma doença, e, quanto mais aguda essa, mais grave a patologia. Era com a pseudo-consciência dos meandros da realidade que eu ingenuamente me alegrava. Inserido entre homens massa, que a muito perderam a sua capacidade crítica em benefício do bem estar, a veia artística conduzia-me ao centro que supunha merecer. Mais tarde, quando me percebi com maior clareza e precisão de detalhes, pude notar que só era realmente genial entre os idiotas. E como o centro deixara de ser uma posição inata, seria necessário que competisse para alcança-lo. Tenho verdadeira aversão aos espíritos que a todo custo buscam se destacar, porém, contraditoriamente afligia-me com torturas caso não lograsse a posição mais alta. Então caiu a ficha: sou reservado, muito tímido, deixo-me intimidar por qualquer estrangeiro que antes não se tenha intimidado por mim. Como poderia galgar posições? Nada fiz para conquistá-las pelo simples fato de que nas horas próprias não era divertido nem inteligente a altura. A verdade é que na minha inaptidão residia a ojeriza aos competidores.

Abriu meus olhos a reflexão exigida pelo enigma, mas não o bastante para desvendá-lo, por isso consenti com o olhar baixo à ação do agressor, e num só movimento fui prontamente devorado.

Até que hoje, agonizando em seu estômago, resolvi a questão. A resposta é simples, bem simples: a vaidade fez-me inventar concorrentes, portanto, a auto-estima deve se elevar até onde elevo a estima aos outros. O melhor lugar é ser feliz. Ser feliz. Feliz. Pena que já não há mais tempo. Sacanagem.

POPULAR – trecho recuperado da conversa entre Allan Tonto e Repugnante.

Repugnante:
Garoto como você é sem graça...
Allan:
E porque você ri?
Repugnante:
A sua desgraça me é divertida.
Allan:
É...
Repugnante:
E você consente... defenda-se porra, eu sei que é capaz.
Allan:
Não preciso, meu objetivo não é sair vitorioso.
Repugnante:
Mas que merda de ídolo você pretende ser?
Allan:
É que nem todo o jovem inteligente quer ser astro.
Repugnante:
Então permaneça sendo esse bostinha...
Allan Tonto:
Qual é a sua? A minha seriedade não é uma careta. Simplesmente não ladro, o mundo não tem que repercutir ao som do grito mais alto.
Repugnante:
E por isso se cala?
Allan:
Na verdade eu falo. Só não imponho. Garoto...

e agora gauche

2005-02-16T11:57:00.000-02:00

três de janeiro de dois mil e cinco, no sítio, ecoporanga

E agora Gauche? Você que adora ser Drummond mas detesta ser mineiro. E agora? Que já errou o quanto pode pela vida, trocando os pulmões por poesia, lambendo os copos dos botecos, olhando as bundas das meninas, fumando fumo ruim , mijando atrás da delegacia, xingando baixinho as senhoras penduradas na janela, achando inútil se preocupar com o povo, que só quer um salário para beber e foder, bêbados num forró qualquer; você errou, e aí? Agora você quase não dorme, sonhando com o espantalho de terno preto passeando como um fantasma sobre o quarto que você morou. E no sonho o medo de saber que o terno dele era muito bom e brilhava. Agora você quase não respira. Enquanto Deus se disfarça de vento e desaparece, deixando a cidade submersa por um mormaço semelhante à sua preguiça. Agora tudo fede! E alguém suado pede água na sorveteria. E um outro bebe conhaque seco, pensando se acertará ou não o tiro no safado que comeu sua mulher. E a mulher, sem nada saber, ainda continua a querer dar pra outro. Porque o último era muito fofoqueiro. E a polícia só engorda. Os advogados só bebem. E o juiz, um pouquinho também, anda preocupado com o garoto que se enforcou na cadeia e com tiros trocados com os policiais num outro boteco do interior. Mas não duvido também que ele se pergunte: “e agora?”. Você mente todo dia quando diz que está tudo bem, Gauche! E ainda assim vem com essas coisas de amor. Você prefere o câncer a um choro honesto! Você é um fraco! Todos os dias engole os mesmo sorrisos falsos enquanto sua garganta incha de vontade. Se você fosse forte, falaria alto; destrataria as autoridades; diria ao padre que ele está errado! Mas você, que detesta ser mineiro, errou tanto que ninguém te ouve. E agora?

Covil do Lobo

2005-01-20T13:48:00.000-02:00

em breve neste espaço, capitulos do inédito OS SUICIDAS. livro em andamento de j. gauche.

Dois Cavalos Brancos (Ixo)

2005-01-05T18:39:00.000-02:00

Paramos num ponto no alto de uma serra, onde a terraplanagem começava, preparando pro asfalto prometido que nunca vem. De lá tinhamos uma vista de larga distância dos montes até a Bahia. Aquela última montanha que dava pra ver antes da atmosfera tornar o horizonte opaco certamente estava bem adiante da fronteira, uns cento e cinquenta quilômetros adiante. Subia pela estrada serpenteante uma figura, lá longe, ainda no pé da serra, e empurrava uma bicicleta vindo em nossa direção lentamente.
Jair segurava a garrafa de white Horse entre as pernas sentado no barranco, o fusca estava mais adiante com as portas abertas e um prato com queijo e cigarros no banco do carona. A figura vinha se aproximando e quando chegou a uns quinhentos metros deu pra perceber que era um velho. Continuou a marcha tocando a bicicleta até chegar até nós. Eu tinha acendido um cigarro e estava sentado no barranco ao lado de Jair e meu irmão, na beira da estrada, bem na curva:
-Boa tarde! -soltou o velho já encostando a bicicleta no barranco e puxando do bolso de tras um pacote de fumo.
-Boa tarde.-respondemos juntos.
-Que calorzão, né...
Consentimos com a cabeça, ele continuou tirando do outro bolso um pedaço de papel e começando a enrolar o cigarro:
-Cêis num viro praí pra baixo um cavalo branco não?
Meu irmão perguntou se tinha fugido e ele negou.
-Roubaram então?
-Não, só escapou, só.
-Mas o senhor não disse que ele não fugiu?
-sim, disse. Fugir é quando tá fechado e ai sai mesmo assim, mas escapar é quando você deixa aberto e esquece. Ele só escapou, só. Cêis num víro, não?
-Não. -respondemos outra vez juntos.
Tomei um gole do White Horse e servi outro pra ele:
-Como é mesmo o nome do senhor? quer um gole?
-Doca de Santa rita...-disse apontando um vilarejo ao longe, no meio dos pastos verdes -se vocês me der eu aceito um bocadinho, sim.
Entreguei a ele o copo e ele matou a dose de uma vez abaixando a cabeça e devolvendo o copo sem olhar pra nós.
-Mas que Calorzão heim! -repetiu.
-É sim...
-Como pode moço... muito quente mesmo né?
-É..
Colocou o cigarro apertado na boca e acendeu, tomando da bicicleta e já começando a sair:
-Nossa senhora, que calor! Brigado Ocêis... vô terminá de subi a serra. Os moleque disse que viro o cavalo branco cá pressas manga - foi empurrando a bicicleta.
-Seu Doca? Deixe a gente tirar uma foto do senhor?
Ele ficou sem graça. sentou-se outra vez e olhou pra câmera sério. Não entendeu direito enquanto eu segurava a câmera em frente a nós dois pra eu tb sair na foto, olhando pro espelhinho da máquina. Por fim, como que dizendo que tinha entendido disse:
-Confirino ai, né?
Eu, interpretando, fiz que sim com os olhos enquanto ele se levantava e pegava a bicicleta.
Riu e seguiu atrás do seu cavalo branco; nos continuamos lá, no meio do nada da estrada inacabada, admirando a paisagem ao por do sol, com o nosso.

Vestígios e Ruínas ( Ixo )

2004-12-29T20:01:00.000-02:00

Isso já foi um quarto. Descansou os cotovelos de uma namorada e onde era a cama hoje é uma árvore. Foram duas: a outra cresceu onde dormiam as sandálias compradas ao mascate. E morreu jovem de um raio, em algum dezembro... O chão também subiu. Soterrou o pó das roupas de casa, dos vestidos gastos da ladeira e - quando criança -da jaqueira do quintal: A aventura de arrancar lá no alto a enorme fruta, amarrada a uma corda e descê-la com a paciência e disposição que faltavam aos adultos.
Isso já foi um quarto. Físico e seguro. Teve um teto; Pingava no verão bem ao lado do baú onde guardava as meias e o lenço em que chorava suas lágrimas no primeiro amor não correspondido. Todos os amores são “não-correspondidos” –gritava o coraçãozinho adolescente, já no primeiro dia de desilusão. Todos os amores são loucuras pessoais...
Talvez isso explicasse aquela firme árvore que brotou ali, mais à direita. Exatamente onde sonhou e acordou uma menina solitária, cada igual manhã remota...

Vindo da Escuridão (TuMa Xavier)

2004-12-19T11:54:00.000-02:00

VINDO DA ESCURIDÃO

Para V.

1

O CARRO DE polícia saiu da estrada municipal de três faixas e entrou numa pista secundária de terra batida que serpeava e descia os cinco quilômetros e meio que levavam até a casa de campo do Sr. Âmago, através do penhasco. Chegou ao final de uma descida e se aprumou num trecho reto de curta extensão que conduzia a uma curva fechada.
A novata Rachel Furlan guiava a viatura e o investigador de polícia George Loas sentava-se ao seu lado. Rachel estava inclinada na direção do volante, com os braços um pouco dobrados e forçando a vista através do pára-brisa embaçado.
No começo da noite, a 13ª Chefatura de Polícia do Município de Sade recebeu uma ligação da Sra. Dolores Mariano, que comercializava trigo e arroz com o Armazém Geral. Dolores era uma mulherzinha sabida de 61 anos que morava em um pequeno sítio na zona rural, ao norte da cidade. Ligara para polícia porque achava que alguma coisa de estranho estava acontecendo na casa de Marcos Âmago, outro velhote residente da zona rural, numa casa pequena localizada a cinco quilômetros da estrada municipal. George enviou três patrulheiros ao local – e mais tarde recebeu outra ligação. Era um problema maior do que ele esperava, era verdade. E põe verdade nisso.
Quando começaram a fazer a curva, o terreno em torno pareceu mudar: a encosta do lado esquerdo tornou-se mais escarpada do que antes, e do lado direito para lá a vasta ravina se retorcia para frente. Ramos desfolhados de arbustos iam ficando para trás como se fossem imagens de sonho. A luz dos faróis acesos bruxuleavam adiante deles, enquanto a viatura solevantava de um lado para o outro. As luzes vermelha e azul de emergência faiscavam no topo do capô.
Ao aproximarem-se da imensa casa de campo, Loas olhou pela janela e viu dois carros de polícia alinhados lá embaixo ao longo da estreita pista. Algumas poucas nuvens pareciam iluminar o céu.
Rachel estava com medo. Sabia que seu pavor não era visível – e sentia-se aliviada por isso. Nenhum de seus colegas sabia desse seu problema. Na verdade ela parecia uma pessoa que não saberia como ter medo. Tinha 27 anos, era baixa mas com uma índole de leão.
A despeito disso, contudo, ela estava com medo. Não era a possibilidade de estar próxima a um cadáver o que lhe dava arrepios. Ela temia ter que usar a arma pela primeira vez desde que se tornara uma policial, há um mês. Temia ser forçada a atirar em alguém, já que uma sensação agourenta de perigo avolumava-se de mansinho dentro dela. A pistola no seu quadril parecia pesar uma tonelada.
Ficou pensando se estaria chegando a hora em que a sua fraqueza seria revelada. Ter-se tornado policial fora talvez a única coisa não cautelosa que optara por fazer.
Com um solavanco brusco, a viatura parou. Rachel desligou o motor e virou-se para George, esperando alguma ordem.
Loas levantou a gola do casaco, lutou contra a maçaneta e mergulhou no vento gelado da noite. Era um investigador de polícia com a fama de brilhante espalhada pelos quatro cantos do estado. Um homem alto e com quase cem quilos distribuídos entre os ombros enormes e o peito saliente.
Não gostara de Rachel desde o primeiro momento em que se encontraram. A menina era forte, ágil, resistente, mas não possuía a firmeza sólida de um policial. Parecia lerda de raciocínio – e falava com deliberação controlada, o que levava a entender que ela falava daquele jeito por ter uma certa dificuldade em formular os pensamentos.
Mas talvez estivesse sentindo esse desgosto repentino por ela apenas porque não era homem de fazer amizades facilmente. Tinha mania de trabalho – e não lhe sobrava muito tempo para essas particularidades. Ou havia então aquela outra hipótese, aquela que nunca some da sociedade: Rachel era uma mulher num serviço de homem (isso estava certo?). Lembrava por exemplo do que acontecera minutos atrás, quando ainda estava na delegacia e exigia um oficial para acompanhá-lo na investigação. Rachel foi a indicada, saindo de trás do balcão que atravessava a sala de atendimento com um sorriso iluminado.
— Sou eu, senhor — disse ela, radiante.
George percebeu no mesmo momento que tratava-se de uma novata. Primeiro trabalho de campo, na certa. Talvez o segundo na maior das hipóteses.
— Tem certeza que quer fazer isso, menina?
— Sim, senhor. Estou ansiosa para isso.
Cunha, um dos patrulheiros enviados por George – e o que fizera a Segunda ligação para a delegacia, revelando a gravidade do problema – saiu da casa de Âmago com a aproximação do investigador. Walter Cunha era um homem ainda moço, bem escuro e com o cabelo curto demais para as suas feições largas. Uma única gota de suor lhe correu pelas costelas. Estava mais assustado do que nunca em toda a sua vida – ou como nunca imaginara poder estar. Sade era uma cidade como todas as outras, uma cidade grande. E Cunha sabia muito bem como era difícil manter a ordem num lugar com essas particularidades. Já tinha enfrentado de tudo para manter a lei (ou apenas imaginava ter enfrentado), mas desta feita estava assustado. Todos diziam que ele era um dos mais competentes policiais de Sade e ele sabia que os companheiros estavam certos. Ele tinha um orgulho justificável, sem falsa modéstia. Mas agora era uma situação diferente e ele estava de certa maneira... apavorado!
George Loas correu na direção da varanda da frente da casa de campo com os ombros inclinados protetoramente e as mãos quadradas desaparecendo nas dobras do casaco.
Rachel “A Novata” Furlan tirou chave da ignição e saiu, contornando o automóvel e parando, por fim, quase contra a vontade para apanhar a máquina fotográfica no porta-malas. Era um procedimento padrão, dissera o investigador na iminência de uma risadinha. Teria que tirar fotos do cadáver para prósperas investigações sobre o caso. Uma ova para Loas! Aquele nojento estava sacaneando com ela. Sim, Rachel percebera desde o momento em foi designada para a investigação. Talvez o investigadorzinho-com-fama-no-estado-inteiro ali a estivesse desafiando e ela aceitaria o desafio.
Virou-se na direção da varanda da casa de Marcos Âmago ainda a tempo de espiar o que estavam falando.
— ...uma vítima, senhor! — continuava Cunha transpirando como um porco. — Graças a Deus... somente uma!
— A identidade foi confirmada?
— Sim. Realmente trata-se do Sr. Âmago. Vivia aqui desde a infância.
— Eu o conhecia.
— Sinto muito, senhor.
George hesitou por um momento, retirando uma das mãos das dobras do casaco e esfregando o nariz.
— Interrogaram a Sra. Rita?
— Sim. Disse ter ouvido gritos vindos da casa, então ligou para nós.
— Apenas isso?
— Exatamente, senhor.
George virou-se por um segundo e viu a novata se aproximando pela estrada estreita de grama. Trazia em seu colo a valise onde era guardada a máquina fotográfica. Tropeçou em uma pequena saliência da grama, mas recuperou equilíbrio e continuou marcando na direção deles.
— Alguém das redondezas viu o corpo? — perguntou o investigador para Cunha.
— Não, senhor. Parece que a única testemunha que temos é Rita Mariano.
— E quando a vítima foi morta?
— Até onde podemos dizer, há cerca de duas horas.
George parou por um momento, quando Rachel se aproximou às suas costas. Depois virou-se para o patrulheiro e perguntou:
— Onde está o corpo?
— Venha comigo, senhor — foi a resposta.
Cunha conduziu o investigador para dentro da imensa casa de campo. No cheiro de terra molhada e folhas, os insetos tagarelavam. Por um instante ficaram mudos, como se uma força sobrenatural estivesse atuando sobre eles.
Os três estavam agora numa sala de mobília escura. O vento borrifava as janelas como se fosse grãos de areia. Rachel sentia a boca seca e seus olhos como bolas de gude quentes. Do outro lado da sala havia duas cadeiras atiradas no chão e com o estofamento esfolado. As almofadas do sofá haviam sido dilaceradas e aparecia o enchimento do estojo. Uma janela quebrada deixava entrar a noite por onde havia cortinas soltas e caídas.
— Deus... O que aconteceu?... — Rachel começou a murmurar.
Um raio de luz vinha do outro lado do cômodo, da sala de jantar. Uma claridade desagradável que rastejava pelas paredes, por baixo e pelas laterais de uma porta. Os móveis estavam manchados de uma descomunal quantidade de sangue e também havia muito sangue, já seco, formando uma poça larga sobre o carpete de tecido grosso. Havia quadros arrancados da parede e um toca-discos derrubado no chão.
— Há um cheiro ruim por aqui — advertiu Loas.
— Você precisava ter sentido o fedor de antes — Walter Cunha, logo às suas costas.
— Que tipo de cheiro?
— Urina e fezes.
— Da vítima?
— Acho que não — respondeu o patrulheiro com um olhar brilhante. — Pode ser da coisa que matou este homem.
— Você quer... dizer do homem que o matou, não é isso? — frisou Rachel apanhando-o pelo ombro.
— Não pode ser um homem o que fez isso, senhorita.
— Não?
— Olhe você mesma!
Marcos Âmago estava esticado no chão, de lado, no centro da sala. As pernas apareciam puxadas para junto da barriga, os ombros curvados para diante e os braços cruzados sobre o peito. Tinha os olhos esbugalhados. A boca estava arreganhada, congelada para sempre num grito mudo.
Uma laceração larga começava no ombro direito e terminava no torso do Sr. Âmago ali. No final do ferimento, a carne se reduzia em fatias minúsculas. No centro, o ombro fora deslocado, expondo os ossos pálidos e parte da jugular dilacerada. Havia marcas novas e antigas nas coxas e nas canelas. Manchas arroxeadas, como tinta de caneta no joelho e no tornozelo da perna direita.
Um dos braços estava machucado também e o osso projetava-se pela pele acinzentada. Acima do joelho esquerdo aparecia um vergão vermelho, reduzido a um ninho de machucaduras e arranhões que, pelo que viam, só poderiam ser marcas de dentes.
— Parece que foi atacado por uma fera — Foi o que Loas disse, protegendo o nariz com um lenço branco e examinando a ferida.
— Foi o que eu quis dizer — disse Cunha. — Não pode ter sido obra de um homem. É... algo desumano!
O investigador tocou nos ferimentos roxos intumescidos do braço do cadáver. As pontas dos dedos afundaram, deixando reentrâncias.
— Uma história terrivelmente estranha — balbuciou ele.
Não encontrou nenhuma sujeira no ferimento, apenas uma espécie de espuma pegajosa. E tinha um odor confuso. Ele franziu o nariz, tentando abafar aquele fedor pungente.
— Parece uma mordida — começou George. — Por outro lado, o corpo não apresenta arranhões generalizados, típicos de um ataque animal.
— Olhe as mãos, senhor — apontou o patrulheiro afobadamente.
Havia cortes pequenos, rasgos nas palmas e pontos arroxeados nos punhos e antebraços da vítima. Também havia vestígios de sangue debaixo das unhas. Levantando os olhos, ele deteve-se outra vez nos restos de espuma pegajosa existentes no ferimento. Tocou-a, esfregando entre os dedos.
— Parece saliva — concluiu.
Respirou fundo, a situação não era nada boa. Não encontraria o suficiente para informar o que havia matado Marcos Âmago, embora tivesse evidências para deixá-lo intrigado como o diabo.
Ainda estavam parados no centro da sala e Rachel segurava a valise com a câmera fotográfica junto do peito. Até hoje, ela jamais havia considerado sua própria mortalidade e havia aceito que saúde e bem-estar era por princípio um direito seu. Agora era diferente – e, ao ver-se ali contemplando o outro-lado de perto, sua consciência fora anulada e já não sabia o que era certo e errado.
Levantando-se um pouco e afastando-se do corpo, George Loas fitou Rachel. Olhou para ela com seus olhos irradiando um desafio triunfante, e perguntou:
— Você está bem, menina? Quer vomitar?
Ela estava lutando para que isso não acontecesse.
— Não. Não vou vomitar. Estou bem.
— Tem certeza?
— Tenho, senhor.
Examinando o chão, o investigador levantou-se sobre os joelhos e caminhou primeiro até uma ponta da sala, depois até a outra. Quando deu a volta na escrivaninha, seus joelhos vacilaram, mas ficaram firmes quando ele atravessou a sala em direção ao corredor.
Viu sangue esparramado pelo chão – já tinha tomado quase todas as bordas do tapete num desfiladeiro vermelho. Encontrou o que parecia ser uma gordurosa impressão de uma mão ensangüentada na parede. Sangue embebia as tábuas do assoalho do corredor.
A vítima devia ter ficado parada ali por um bom tempo, atordoada e imobilizada pela violência e talvez tentando sem sucesso estancar os ferimentos que não paravam de sangrar.
— Descobriu alguma coisa, senhor? — perguntou Walter, acercando-se dele
— Apenas suposições, Cunha. Nada mais.
O suor pingava no canto dos olhos de Loas, picante e distorcendo sua visão. Ele seguiu com cuidado a repulsiva trilha vermelha que passava pelo banheiro do corredor, dava a volta próximo à escrivaninha e parava no centro da sala, onde agora estava o cadáver.
Tentando não pisar no sangue, ele baixou os olhos para o tapete apenas por um segundo, para ver onde as marcas de sangue eram menores e mais falhas do que em outros lugares do corredor.
— Beline e Montezano estão vasculhando a mata — disse Cunha para interromper o silêncio que se assenhorara deles momentaneamente.
— Beline e Montezano? — repetiu Loas com inflexão de incredulidade na voz..
— Isso mesmo, senhor.
— Eles é que são os dois patrulheiros que vieram com você? — perguntou fazendo uma careta de desaprovação.
Beline Coelho e Carlos Montezano eram duas pessoas que não tinham conhecimento o bastante para compor uma equipe de investigação. Geralmente ocupavam o cargo de atendimento na delegacia, se envolvendo muito pouco com o trabalho bruto da polícia de Sade. Foi uma surpresa para George saber que Cunha havia selecionado os dois para acompanhá-lo nesse caso.
Outra coisa alfinetava a cabeça do investigador, além da “imbecilidade” dos outros dois patrulheiros que vasculhava a mata (em busca do quê, exatamente?): ele sabia que todas as investigações que envolviam homicídios afetavam o policial num nível profundo e pessoal, porque elas ecoavam os piores acontecimentos ocorridos em sua vida.
Há quatro anos, chegando em casa depois de um dia de intenso trabalho, Walter encontrara sua esposa deitada no chão da cozinha de sua casa. Morrera de uma hemorragia cerebral maciça. Ficara arrasado. Durante algum tempo a perda o deixara completamente abalado, confuso e deprimido. Aos poucos aceitara a morte da mulher e descobrira de novo como sorrir e achar graça. Loas temia que aquela investigação reabrisse essas feridas.
— Há quanto tempo aqueles dois estão lá? — perguntou o investigador, voltando teatralmente sua atenção para o corpo.
Atrás de Loas, Rachel hesitou. Desejava ir embora, mas não encontrava oportunidade.
— ANDE, CUNHA! HÁ QUANTO TEMPO ELES ESTÃO NA MATA? — explodiu George..
O policial piscou e ao seu lado a policial novata pulou num só tempo, começando a tremer e a chorar, sem que percebessem. Não poderiam perceber, ela não queria perder o trabalho. Enxugou os olhos ligeiramente enquanto o patrulheiro respondia à pergunta:
— Desde que chegamos aqui, senhor — O seu rosto parecia colar de tanta tensão.
— E quanto tempo tem isso?
— Mais ou menos uns quarenta minutos.
— Quarenta minutos?! — repetiu Loas, perdida toda a sua paciência.
Ele baixou os olhos. Enganchados no cinto do patrulheiro estavam a pistola negra e logo à sua esquerda a lanterna de cabo curto e lâmpada larga. Walter Cunhal olhou para ele esperando um lampejo de amabilidade. Porém, não houve nenhum. Em vez disso, George silenciosamente se inclinou na direção dele, destravou as presilhas do seu cinto e apanhou a sua lanterna. Quando foi acesa, a lanterna imprimiu uma faixa prateada sobre o peito de Cunha, que recuou como se essa luz fosse um tipo de lâmina capaz de cortá-lo. Olhou para o investigador com surpresa fleumática, como se isso nada tivesse a ver com ele.
A novata aproximou-se e parou entre os dois policias imóveis que se entreolhavam em silêncio.
— O que estão pensando em fazer?
— Iremos atrás dos dois lá na mata — respondeu George Loas, sem olhar para ela.
Rachel tremeu. A possibilidade de encontrar o assassino do Sr. Âmago o perturbava. Sentiu um vácuo nos pulmões como se não respirasse há bastante tempo. Um aperto gelado que ia da virilha ao baixo abdômen, subindo pelas costas como um raio de aço fundido.
— Não está pensando em chorar, não é, mocinha? — perguntou o investigador com indiferença.
Ela batalhava para não chorar.
— Desculpe, senhor. Não consigo...
— Ora, ora. Não tenha vergonha, menina. Pode chorar na nossa frente — disse isso e abriu os braços triunfante.
Aquilo tudo era demais para Rachel. A novata irrompeu em lágrimas, lançou a valise com a máquina fotográfica por cima do tampo da mesa de mogno e marchou em direção à porta de saída, até ser devorada pela massa opulenta da noite lá fora.
George a seguiu com os olhos. Por um momento achara que foi brusco demais com ela e ficou observando-a enquanto ia até a viatura e mergulhava o rosto por cima do capô, na certa se arrependendo do dia em que resolvera se tornar uma oficial de polícia. Por trás dela, a noite parecia uma placa de chumbo escura onde as estrelas desapareciam espantosamente por trás do grande reservatório de escuridão. A Lua era um fantasma devorado pelas sombras.
Ficou examinando as folhagens por alguns segundos. Não ouvindo e nem mesmo vendo coisa alguma de extraordinário, teve a sufocante certeza de que Beline e Carlos Montezano não voltariam. Ficariam naqueles arbustos para sempre.
A hipótese era terrível.
Deu as costas para a porta no momento em que sentiu um movimento entre as folhagens. Voltou-se novamente e fixou os olhos na relva baixa por trás de Rachel Furlani, que agora acendia um cigarro. Permaneceu olhando para fora, sem encontrar nada suspeito desta feita. Concluiu que tinha imaginado o movimento e que aquela sensação agourenta de estar sendo observado por alguém era apenas sua imaginação racionalizando seus pensamentos.
— O que foi, senhor? — quis saber Walter.
— Sh — fez o investigador, inclinando a cabeça e mantendo os ouvidos atentos.
Desta vez ele detectou um roçar nas folhas, o estalido de um galho lascando-se e o ranger da folhagem seca sendo esmagada contra o chão, mas o som vinha da parte de trás da casa, no lado contrário em que a novata estava. Esperou e ouviu um ruído oco, monótono e horrível de alguma coisa grande muito perto deles.
A respiração rouca no mato foi reforçada por um ganido assombroso. Um ruído sibilante e sombrio, perturbador. Franzindo as sobrancelhas, George começou a desabotoar a presilha do coldre onde mantinha o 38. carregado. Voltou-se por um momento para a porta, a ponto de certificar-se da segurança de Rachel.
— Mantenha os olhos abertos, companheiro — advertiu ele enquanto Cunha engatilhava a pistola.
Por alguns intermináveis segundos o patrulheiro não conseguiu compreender por que aquele ruído tinha causado tal fluxo de medo em Loas. Então entendeu que a ambigüidade do som o deixara assustado e quanto mais ouvia aquilo, mais ficava certo de que não era necessariamente um som animal, nem um som humano. Mas se não era nenhum dos dois... então o que diabos era?
— O que é isso, chefe? — Walter geralmente utilizava o “chefe” quando estava na iminência de um ataque de pânico (todos sabiam disso no seu departamento). E naquele momento, o patrulheiro estava a um passo do precipício.
— Seja o que for, não é Beline. E não se parece nada com Montezano.

2

RACHEL, AINDA INCERTA sobre o que acontecera minutos atrás, esfregava os olhos para limpar parte das lágrimas. Ainda olhando para baixo, para a ponta das botas do uniforme de polícia, ela tirou uma baforada do cigarro entre seus dedos compridos e trêmulos.
A vontade de chorar ainda era uma companhia constante. E uma idéia absurda, mas nem um pouco desinteressante, lhe ocorreu: entraria numa das viaturas e pisaria no acelerador, fugindo para um lugar bem longe dali. Fugiria com o pé na tábua, sem olhar para trás em nenhum instante.
Se preparava para tirar outra baforada do cigarro quando ouviu o primeiro disparo, acompanhado de um segundo e de um terceiro. Rachel ficou imóvel. Enterrou os calcanhares no chão, respirando depressa e com os olhos muito abertos. Sua pele de repente pareceu entremeada de fios elétricos que davam a sensação de estar fervilhando.
― Que porra é?... ― começou a balbuciar, quando levantou a cabeça na direção da casa de campo e viu o que de fato estava acontecendo.
Através do vão da porta, viu quando George Loas endireitou-se bruscamente e ergueu o 38. Na direção de qualquer coisa lá dentro. Viu quando ele fez menção de girar e correr para fora, com surpresa e medo – a sola de seus sapatos fazendo um som cavo no assoalho quando ele deu um passo apressado para frente e foi agarrado por algo escuro.
Rachel percebeu que estava gritando, possuída por um júbilo primitivo e inarticulado, um júbilo selvagem que certamente seria encontrado em um urso, mas nunca num ser humano, principalmente em alguém como ela.
Continuou imóvel quando aquela coisa negra irrompeu da escuridão com força e velocidade brutais. Com a mesma rapidez com que foi agarrado, o investigador foi arrastado para a escuridão do interior da casa.
Por um momento Rachel pareceu flutuar numa imensidão pálida e vazia. Mas logo sentiu-se lançada de volta, num aperto frio no estômago como se sua mente estivesse sendo recuperada graças a um veio de chumbo derretido injetado em algum ponto de seu crânio. Viu quando algo empurrou a porta pelo lado de dentro e a fechou. George e Walter estavam presos lá dentro... com aquela coisa desumana.
Rachel gritou. Bateu contra a porta, que agora estava trancada. Começou a esmurrá-la. Só conseguia esmurrar a porta e ouvir os gritos de um dos dois lá dentro (ou talvez dos dois). Gritos embargados e violentos.
Agarrou a maçaneta comprida da porta com as duas mãos, mas ela não se movia. Não girava. Os gritos penetrantes aumentavam, diminuíam e cresciam, ficando outra vez mais altos, mais estridentes e mais dolorosos.
A janela na frente da casa era coberta com persianas, mas as plaquetas não estavam totalmente cerradas e, de onde estava, conseguia divisar os contornos de uma parede escura lá dentro. Mas não conseguia vê-los. Deus! Não sabia o que estava acontecendo com eles! Deus, por favor! Deus!...
Inclinou-se mais sobre a janela e através das brechas entre a persiana, ela viu a sala de estar... e uma inexplicável e monstruosa crise de fúria a acometeu. Seu corpo retesou-se. Sua mente estava em branco, como se aquela raiva anormalmente forte estivesse sobrecarregando a seus pensamentos. Oh, Cristo Jesus! O que diabos estava acontecendo lá dentro?
Os gritos acabaram. Rachel inclinou-se mais sobre a janela, explodindo em choro. Semicerrou os olhos e, com o nariz quase tocando o vidro, conseguiu divisar o que parecia ser George Loas caído no chão. Ele estava com as pernas estendidas para a frente, a cabeça virada para um lado e o rosto oculto nas sombras. Uma grande laceração atravessava-lhe o peito e fluidos de sangue formavam uma esteira inunda em torno dele. Mesmo a distância, a novata pôde ver os órgãos internos através do rasgão profundo no peito rebentado do investigador.
Apavorada e com os olhos turvos graças às lágrimas, tentou deslizar a janela para a direita, mas ou estava trancada por dentro ou demasiado enferrujada. Foi para o lado direito, esperando encontrar outra janela, mas ao passar diante da porta deteve-se e outra vez experimentou a maçaneta. Não abriu.
Recuou um passo e chutou a porta com toda força. Uma vez, depois outra. Imaginava que era apenas um ferrolho comum, não muito resistente – e devia ser arrombado facilmente. Mas resistiu.
― Droga! Alguém me ajude! ― gritou em plenos pulmões, mesmo sem esperança de encontrar ajuda. Recuou e desferiu outro pontapé contra a porta. ― Abra, porra!
Ao mesmo tempo que tentava arrombar a porta, Rachel tinha vontade de sair logo dali. A proximidade da morte causava-lhe pânico e roubava-lhe o ar dos pulmões.
Ajude-me!, pensava ela. E então, contra os seus próprios princípios, ela estilhaçou a vidraça da janela com um golpe de cotovelo. O ruído do vidro se partindo ressoou alto e dissonante.
Embora isso fosse um caso extremo, de emergência, ela sentia-se como um bandido invadindo a privacidade de alguém. Arrancou alguns pedaços do vidro partido na moldura – e enfiou a mão para dentro, abrindo o trinco da janela.
Não foi fácil abri-la. Estava tremendo demais por causa do medo e os olhos eram agora uma confusão de imagens Além disso, as dobradiças superiores estavam enferrujadas e em alguns lugares ao longo da moldura a tinta havia se transformado num grude, pregando a folha da janela. Com força, as dobradiças rangeram e a janela cedeu.
Subindo com dificuldades pelo peitoril. Atrapalhou-se um pouco com as persianas, empurrando-as para os lados. O corpo ainda estava no chão, de lado e rijo, de uma palidez marmórea. O rosto achava-se congelado numa grotesca careta.
― Oh, droga, droga!...
Se encostou num armário de canto, necessitando de apoio. Tropeçou e oscilou desajeitada. Sentiu ânsias de vômito e logo uma golfada quente subiu sua garganta. Quase vomitou sobre si própria, virando-se por pouco.
O fedor pungente de urina agora vinha de todos os lados. E Rachel não tinha a menor idéia do que devia fazer agora, ali dentro. Ficou parada, limpando o cantos dos lábios com as costas da mão e olhando atentamente para o corpo do investigador.
Que tipo de criatura seria capaz de fazer uma coisa dessas?, perguntava-se, sem conseguir arrancar os calcanhares do chão Olhou com desgosto para o rasgão no tórax de Loas. Os órgãos internos, azulados, pareciam fora de ordem. Pareciam empurrados para os lados.
― Merda, merda... MERDA!
Quando começou a se dar conta de que Walter Cunha não estava em lugar nenhum, Rachel escutou um ruído abafado seguido por um longo rangido, à sua direita. Virou-se rápida e indefesa. Estava a quatro passos de uma porta dupla na parte oposta da sala. Eram portas de carvalho, que abriam para dentro.
― POLÍCIA! QUEM QUER QUE ESTEJA AÍ, SAIA COM AS MÃOS PARA CIMA!
Então fora de sua visão, algo se moveu nas sombras. Entrevisto. Percebeu algo que se movia no espaço mais escuro na sala, a uns três metros dela. Não sabia dizer como realmente percebeu. Não ouvia nada que não fosse o eco de sua respiração acelerada ou os estrondos em seus ouvidos – estrondos esses que ela sabia perfeitamente ser o seu coração batendo contra as costelas. Também não enxergava grande coisa. Mas ao olhar mais atentamente para a escuridão, teve certeza de que algo estava movendo-se, mudando de posição.
― PARADO AÍ! EU ESTOU FALANDO SÉRIO ― gritou para a coisa, antes de perceber que em momento nenhum havia empunhado a pistola.
Atrás do medo refletido no seu rosto, havia uma mistura de raiva e ódio. Ela gritou e virou o corpo para enfrentar fosse o que fosse, mesmo que com as mãos vazias. Então percebeu que não tinha coragem suficiente para enfrentar... aquilo.
― Oh, meu Santo Deus!
Apanhado numa luminosidade derradeira, uma coisa estranha arrastava-se pelo chão, um pouco para a sua esquerda. Uma aglomeração de tecidos informes. Uma massa viscosa, escura, que se revolvia. Tinha o tamanho de um homem, mas não era um homem Era uma massa de carne pulsando, translúcida, como se fosse revestida com algum tipo de pele membranosa.
― Deus, Deus, Deus!... ― repetia Rachel inconscientemente, enquanto introvertia para trás com o coração pulando na garganta.
Ouviu-se um guincho, um rosnar. Um coágulo de tecidos ressumbrou do centro daquela coisa gelatinosa. A novata não podia acreditar que tudo aquilo era um homem se arrastando pelo chão como uma geléia viva e intumescida. Aquilo era Walter Cunha.
Inesperadamente, os olhos dele se abriram, olharam para a esquerda e para a direita, desconfiados, e encontraram-na.
― Mate-me ― murmurou a criatura embargadamente, num sussurro de agonia.
Rachel olhou-o. Miseravelmente, os lábios daquilo tremeram convulsivos como se precipitassem um grito.
― Por favor, mate-me.

3

― MATE-ME!
O fio vermelho do medo tornou-se arroxeado na mente de Rachel. Deu um passo para trás, o pânico quase tão profundo quando o precipício o qual ela seria arremessada no Juízo Final. O calcanhar se arrastou no assoalho, numa pequena liberação da tensão enquanto o terror passava por seus olhos.
Cunha ainda se aproximava. Tinha se curvado para frente num salamaleque – e por um instante seu rosto saiu das sombras. Rachel soltou um guincho quando a claridade brotou sobre o patrulheiro. Olhos contornados de negro e pavorosamente brilhantes observavam-na de órbitas fundas e envoltas em rugas gordurosas. O canto dos lábios erguiam-se em contornos tortuosos e secos, revelando a gengiva escura e os dentes inacreditavelmente descoloridos.
Uma das mãos gordurosas ergueu-se na escuridão, semivislumbrada. Os lábios de Cunha se rasgaram para cima e para baixo – e George viu pequenos reflexos no fundo de sua boca. Reflexos verdes como se alguma lâmpada brilhasse na raiz de sua garganta.
Estava sonhando. Pronto. Era isso! Abriu mais os olhos e rezou para que fosse realmente um sonho, sim, queria que fosse. Mas ela sabia que não era nenhuma alucinação. Era real.
― Saia! Vá embora! ― gritou erguendo as mãos diante dos olhos como se pudesse desfazer aquela imagem. ― ME DEIXE EM PAZ!
Os traços informes do estranho rosto enrugado da criatura pareceram esticar para cima. Os ombros curvados subiam e desciam.
― Pelo amor de Deus, Vá embora! ― Rachel, desta feita parecendo encolher-se sobre si própria e mais uma vez explodindo em lágrimas.
A criatura não se moveu. Continuou nas sombras, a silhueta delineada nos fiapos de luz que atravessavam as janelas escuras. E então disse algo que surpreendeu Rachel de tal maneira que de início ela não conseguiu compreender:
― Não entende mesmo, não é? Não entende nada.
Aquela coisa chegou a rir. Por um momento não era mais Cunha e sim a coisa que havia se apossado de seu corpo.
― Saia! Saia já de perto de mim!
― Como você pode ser tão ingênua?
― Saia!...
― Mate-me.
Os olhos da coisa se abriram mais. Eram olhos dolorosamente reais e penetrantes, cheios de dor, medo e sofrimento. Pareciam duas fendas estufadas por trás das órbitas. Rachel mantinha cabeça erguida e os ombros tão jogados para trás que os tendões empalideciam em torno do pescoço, orlados de profundos triângulos de sombra na raiz do queixo.
O vento soprava forte e as persianas batiam. A casa gemia em volta deles como um velho automóvel numa pista esburacada. O medo latejava no estômago como lascas de madeira numa fogueira.
― Vá embora, por favor! ― vociferou Rachel enquanto se afastava de Walter. ― Você não é real! Não pode me atingir!
Feche os olhos e ele desaparecerá, disse consigo mesma – e o fez. As mãos se crisparam quando encurvou um pouco os ombros para frente. Nada ali, nada, nada, nada ali!... Mas quando voltou a abriu os olhos, percebeu que a criatura havia esticado a cabeça para a frente, revelando a testa comprida que se alongava para cima como um bulbo vegetal. Os olhos eram simples cavidades negras, brilhantes e finas, como o filamento de uma lâmpada num globo de perfeito terror.
Então a coisa se afastou outra vez – e seu rosto disforme tornou a desaparecer miseravelmente nas sombras.
― Você não é como eu esperava. É fraca demais.
Rachel abanou a cabeça. Junto de cada palavra emitida por aquele ser, vinha um chiado opulento. Tentou olhar bem para ele, para descobrir o que ainda restava de Cunha debaixo de toda aquela lavagem de pele e órgãos disformes. Por um instante, os olhos daquela coisa pareceram girar para cima e se transformar em cavidades úmidas e escareadas.
― Oh, merda! ― balbuciou Rachel, não podendo mais segurar. Uma cascata de vômito deixou gotas cor de rosa na parte da frente de seu uniforme.
Havia momentos em que o seu medo se assemelhava a um enorme relógio de bronze que nas vezes em que seu pêndulo marcava alguma hora, temíveis criaturas despertavam em seu imo. Aquele pêndulo terrível estava indo de um lado para o outro agora – e os ruídos dos demônios dentro de sua cabeça iam se tornando cada vez mais intensos a cada segundo.
― Por favor, Rachel, mate-me! ― gritou a criatura, mas era a voz de Cunha o que a novata ouvia em sua agonia febril.
Os olhos daquela coisa não pareciam fendas agora, revelavam uma expressão de dor e de clemência. Ele ganiu – um ganido que morreu num gorgolejo borbulhante. A carne escura do rosto ressumbrou ao redor dos olhos. A pele chiava, espumava e dissolvia-se, tornando-se bulbosa e macia.
O coração de Rachel acelerou. O estômago revirou, com novas ânsias de vômito. Aquele pêndulo horrível chacoalhou miseravelmente em seu íntimo e as criaturas malévolas que haviam despertado em seu subconsciente avançaram bruscamente pelas dimensões de seu medo.

4

WALTER CUNHA SE flexionava, latejava e se contorcia. Um par de olhos mosqueados cheios de ódio projetou-se da carne informe do seu rosto. Olhos turvos, ovais e leitosos, com pupilas negras alongadas.
― PARADO AÍ! ― gritou Rachel, tentando alcançar a pistola na cintura com a mão trêmula.
Mas a coisa não parou.
― PARADO AÍ OU EU ATIRO! EU JURO QUE ATIRO!
A aglomeração de carnes se retorceu lentamente no rosto de Cunha e suas feições foram recompostas. As faces escuras, a boca de lábios finos e a aparência gordurosa. O nariz comprido, os olhos negros – os músculos estavam inteiros de novo. Incrível. E antes que Rachel pudesse ter alguma reação, ele avançou.
As botas de Rachel arrastaram surdamente nas tábuas do assoalho. Ela ofegou subitamente. Estivera tão totalmente congelada pela visão de Cunha que tinha esquecido de respirar. Tentou gritar e nada. Néris. Nenhum som escapava de sua garganta.
Por um momento conseguiu resgatar uma força inarticulada que estava esquecida em algum ponto dentro dela. Marchou rápido pela sala, na direção de uma janela mais comprida à sua direita, escutando os passos molhados da criatura logo às suas costas. Abaixou a cabeça, cruzou os braços na altura do peito e se lançou de lado contra a vidraça.
Numa avalanche confusa de vidros e madeira, rolou lateralmente ao longo dos tufos de grama recobertos de lama até virar com a barriga para cima, do lado de fora da casa. Arquejando e com o coração sacolejando furiosamente, ela rezou para que aquela coisa não a seguisse, que não saltasse lá de dentro.
O som dos vidros ainda se estilhaçando no chão a fez guinchar. Lembrou-lhe o som de um crânio se partindo contra a quina de uma mesa. Concluindo que ainda corria perigo, respirou fundo e levantou-se num pulo. Tinha que chegar até a viatura e sumir dali. Tinha que avisar os outros. Deus, o que havia acontecido com Cunha e George Loas? E onde estavam Beline e Montezano?
Foi aos tropeções até a viatura e abriu a porta, se enterrando no banco do motorista. Tentou duas vezes enfiar a chave na ignição, mas tremia muito. Então parou, ainda chorando, e respirou fundo. Depois tentou a terceira vez e a tentativa teve sucesso. Girou a chave, ligando o motor da viatura.
― Cristo, por favor, me tire daqui ― não parava de pedir.
Os pneus trituraram a lama até a camada mais dura. O carro se arremessava para a frente e para trás, mas não saia do lugar. Rachel estava perdendo o controle. O que faria se Cunha se aproximasse agora?, pensou. E se ele saísse de onde estava escondido, como uma caixa de surpresa assassina?
Firmando o pé no acelerador, espreitou por cima do pára-brisa. A casa de campo de Marcos Âmago continuava imóvel e inalterada, enquanto a noite rugia em suas paredes.
Engatou a ré, com força, e virou o volante para o lado em que o carro pendia. A viatura deu uma guinada para a frente, depois para trás. Forçou uma subida brusca, espalhou um leque de lama para os lados, depois voltou a cair para a frente.
― Merda! Não acredito nisso!
A estrada estava uma desgraça. O carro derrapava das formas mais loucas, os pneus rolando imponentes na terra. Então, um gemido. Rachel virou o rosto num repelão. Um lado, depois o outro. Mas não havia nada em parte alguma.
― QUEM ESTÁ AÍ? ― chamou ela, hesitante.
Houve outro ruído, ligeiramente embriagado, que se ouvia perfeitamente. Ela virou a cabeça devagar.
― Quem?...
O que aconteceu em seguida foi de uma velocidade cancerígena. Em primeiro lugar, alguma coisa bateu no pára-brisa do carro com violenta força. Rachel girou o corpo, assustada, perdido todo o seu controle. E mais uma vez aquela coisa bateu no vidro. Em segundo lugar, o carro estremeceu e quando menos se esperava as janelas explodiram com um impacto surdo. Os estilhaços zumbiram caindo sobre os ombros dela, mas a maior parte caiu pelo lado de fora.
O coração disparou no peito e um fluxo de adrenalina aguçou seus sentidos com força dolorosa. Rachel afundava o corpo contra a poltrona, ouvindo aquele pêndulo troar repetidamente em seus ouvidos. Foi quando o pior aconteceu.
Alguma coisa fria tocou a sua nuca. Gelada e ligeiramente úmida. Ela se crispou toda ante o toque e tentou se afastar e virar. Então algo rodeou sua garganta com a presteza de uma serpente. Rapidamente ficou sem fôlego, enquanto aquela coisa pegajosa se enroscava ainda mais forte logo abaixo de seu queixo.
Tentou lutar contra aquilo. Se retorceu, remexeu, tentou erguer as mãos e arranhar, mas não conseguia se livrar. Não conseguia fazer nada.

5

— O QUE FOI isso?
— Não sei. Pareceu vir dali — respondeu Beline.
Montezano tinha escutado um barulho de madeira se partindo. Continuou a manter a lanterna apoiada para a frente. A lâmpada era forte bastante para iluminar cerca de oito metros além deles.
Blocos compactos de arbustos abriam-se ocasionalmente para dar lugar a árvores maiores. Aqueles raros vislumbres de relva vazia não reduziam o terror. Em vez disso, deixava-os ainda mais assustados.
Beline podia ouvir o murmúrio ocasional de uma voz no silêncio, mas os ruídos deviam ser da ventania a remoinhar entre as árvores. E além disso, os murmúrios eram muito menos clamorosos do que o medo.
— Não estou ouvindo mais — gemeu Montezano.
— Sh. Escute.
O foco da lanterna reluziu sobre o casaco de Beline. Virando-se, as pupilas dele estreitaram-se à luz. Beline Coelho era um homem alto – e sua cabeleira abundante e ondulada fazia-o parecer mais alto ainda. Tinha lábios excessivamente sensuais e queixo rachado.
Trabalhava para o departamento policial de Sade há mais de dez anos. Podia ter abandonado esse tipo de serviço perigoso para se mudar para Santa Bárbara e abrir a loja de antigüidades que Dolores tanto sonhava. Mas se preocupava com a inflação, portanto continuava no emprego antes de jogar tudo para o alto.
Somente algumas coisas conseguiam torná-lo irrequieto quanto a largar logo a polícia – e uma dessas coisas eram as ocasiões em que tinha Montezano como parceiro. Aquele homem era insuportável. E mesmo para alguém como Beline, a paciência tinha um limite.
Carlos Montezano era um relaxado. Baixo e corpulento, não era bonito, mas tinha a mesma vasta cabeleira de Beline - aquele capacete ondulado de cabelo sobre o rosto redondo de lábios arqueados. Só que nele esses lábios eram graníticos.
Quando fazia a barba, deixava sempre uns fios espetados. Seu uniforme vivia amarrotado e as botas estavam sempre bastante pespontadas. Tinha 43 anos e ainda metia o dedo no nariz em público. E tinha aversão a tudo o que era novo ou que continha alguma novidade.
Os dois patrulheiros tinham corrido para o meio do mato desde que ouviram alguma coisa se mexendo na folhagem escura. Um ruído áspero, como o crepitar de pedras que estavam sendo movidas de seu lugar.
Embora nada houvesse de extraordinário naquilo, eles foram tomados de terror, talvez provocado por superstição ou o pressentimento de algo indecifrável e misterioso.
Agora estavam ali, perdidos e sozinhos. E cada ruído que ouviam era motivo para se mijarem de medo.
Montezano virou-se e teve tempo de notar que havia uma mancha escura de suor no ombro do parceiro, e outra descendo pelas costas de sua blusa. Notou também que a calça dele estava amarrotada, encrostada de terra marrom na altura dos joelhos e dos tornozelos. Mas o policial parecia não se importar, continuava a olhar profundamente para a frente, apavorado.
— O que acha? — perguntou.
De cara feia, Beline falou:
— Suponho que você pense em fugir daqui, como um rato numa ratoeira ― E olhou para os arbustos em redor.
O vento forte atirou grãos de areia sobre eles. Gotas de chuva começava a cair tremeluzindo no céu, Mas não era uma tempestade. Tentando elevar a voz, Montezano gritou:
— Temos que sair daqui, meu chapa
— Eu sei, mas para onde iremos?
— Para a casa do tal... vamos voltar para a casa e avisar os outros. Talvez George Loas já tenha chegado.
— Mas nós viemos de lá.
— E temos que voltar, agora.
Uma explosão queimou o céu e até as nuvens bruxulearam. As sombras rendilhadas dos arbustos saltaram como se alguma força sobrenatural estivesse misturando as formas do Universo. O primeiro relâmpago, porém passageiro.
— Pombas, Carlos, não podemos voltar para lá ― Beline, olhando diretamente para ele.
— O quê?
— Aquela coisa estava perto daquela casa.
— Mas não podemos ficar aqui. Olhe para o céu.
— Vamos procurar um abrigo.
— Um abrigo? — repetiu o patrulheiro, franzindo a testa.
— É! Uma árvore ou um rochedo.
— Porra, meu chapa, temos que voltar para aquela merda de casa.
Mesmo contra a vontade, seu instinto natural de sobrevivência assumiu o comando das ações e o colocou em movimento. Beline Coelho fez automaticamente o que era necessário. Há quase quinze anos não experimentava um comportamento primitivo como esse.
Tentou manter os olhos fixos nos arbustos para antecipar-se a qualquer movimento à sua frente. Então pela primeira vez, os ecos de suas passadas se misturaram a um inconfundível desafio. Correu com a rapidez que suas botas permitiam - vezes Montezano ia à frente, vezes ele tomava a dianteira.
Beline olhou para ambos os lados, esticando os olhos.
— Não estou enxergando nada — protestou Montezano.
— Segure a lanterna para a frente!
— Pombas, estou correndo! Não dá para fazer as duas coisas.
Arfando e respirando entre dentes, Montezano tentou erguer a lanterna. No mesmo instante, tropeçou em algo. O patrulheiro foi arremessado para a frente, caindo em cima de Coelho. Quando caiu, a lanterna escapuliu de sua mão. Ainda tentou agarrar a lanterna, mas não a alcançou. Ela caiu no chão e foi girando entre a lama para longe, atirando sombras em frenesi a cada movimento, sem focalizar nada. Ainda rodopiava pelo chão pela última vez quando colidiu de encontro ao tronco de uma árvore. A lente se estilhaçou em pedaços rombudos de vidro.
— Oh, não! — vociferou Beline furioso.
Uma nova golfada violenta de chuva jorrou sobre eles, erguendo enormes bolhas de espuma da terra lamacenta
— Está muito escuro — gritou Montezano.
Mechas de cabelo encharcado caíram-lhe sobre os olhos. Ele empurrou para o topo da cabeça, mas outra mecha despencou pesada sobre seu rosto.
— Mas que merda! Está escuro aqui! — gritou outra vez.
Talvez somente por instinto, Beline permitiu que seus olhos vagueassem pela escuridão das folhagens em torno deles e escutou um ruído molhado, de quem deslizava na lama, quase abafado pelo vento. Mas o ruído cessou tão abruptamente quanto tinha começado.
— Muito escuro, muito escuro... — continuava Montezano.
— CALE A BOCA E OUÇA!
— O quê?
— Ouça!
Era como se alguém estivesse acompanhando uma sinfonia bem baixa, percutindo ritmicamente um cano de ferro sobre os troncos das árvores. E em medida que o som ia se tornando mais alto, os dois patrulheiros fitavam com cada vez mais espanto a escuridão.
Algo continuava a se mover sorrateiramente entre os arbustos, mas aquele não era o único som que eles escutavam. Havia muitos outros ruídos, todos baixos e frágeis. O arfar de um homem cansado. Os guinchos das cigarras. A chuva entre as folhas e os galhos das árvores.
Então ouviram passos se aproximando e um vulto apareceu entre as árvores caminhando na direção deles. Tinha um cheiro pungente de sangue, iluminado terrivelmente pela fosforescência natural da noite. Segurava uma pistola e balançava-a de um lado para o outro, esbarrando nos arbustos e gritando terrivelmente.
― Oh, merda! ― gritou Montezano, acercando-se de seu parceiro
O vulto se aproximava, exalando um odor desagradável de urina. Houve o estrondo surdo de seu impacto contra um dos arbustos, espalhando água de chuva numa lufada de gotas finas.
― O QUE É AQUILO, MEU CHAPA?
Apavorado, Beline ergueu a arma. Segurando firme com as duas mãos, soltou a trave de segurança, com o dedo no gatilho mesmo enquanto levantava o cano.
O primeiro tiro arrancou um pedaço grosso de tronco numa árvore afastada – e pedaços de madeira saltaram como uma chuva de abelhas ferozes. Os três outros disparos atingiram o vulto diretamente no peito, as balas atravessaram-no. E quando saíram pelo outro lado, atiraram uma enorme mancha de sangue na escuridão.
O que quer que fosse aquilo... foi arrastando para trás, desequilibrado. Os tiros o haviam pegado de surpresa antes que ele erguesse a própria arma, que voou de entre seus dedos e bateu no chão com um estampido lutulento. Depois ele caiu no chão como uma pedra num poço, espalhando terra e lama
— Pombas, meu chapa! — exclamou Delorio num salto.
Beline Coelho tremia sem controle. A pistola começou a deslizar escorregadia de sua mão e, fora de sua percepção, o gatilho escapou de seu dedo e a arma se desprendeu, produzindo uma explosão de água e grama quando bateu no chão.
― O que iremos fazer agora?
― Vamos lá! ― respondeu Beline.
― O quê? Se aproximar daquela coisa?
― E temos outra escolha, por acaso?
Aos tropeços e com as botas afundando na terra, avançaram através dos arbustos, na direção em que o vulto sucumbiu. Ficou parado junto a uma árvore, olhando algo no chão por trás da folhagem, enquanto Carlos Montezano se aproximava pelas suas costas, rodeando rapidamente as plantas.
Rachel Furlan, a novata da 13ª Chefatura de Sade, era quem estava deitada de costas no chão. Torcia-se de dor e parecia completamente confusa. Olhava para cima com surpresa, olhos que pareciam não enxergar nada ou apenas observar um ponto inanimado.
― Oh, porra!... ― Montezano começou a falar quando a moça soltou um gemido alto e profundo, agarrando-se com as duas mãos na grama. Tinha os nós dos dedos brancos e os tendões saltavam-lhe nos lados dos braços.
— Oh, santo Deus! — balbuciou Beline, sem acreditar no que se avolumava diante de seus olhos.

6

UMA GOTA DE suor escorreu pela costela de Beline, fazendo-o estremecer. Ele virou a cabeça e tentou fixar os olhos na estrada. Mas a chuva que borrifava o pára-brisa e o intervalo dos movimentos rítmicos com que os limpadores raspavam o vidro distorciam seu campo de visão.
Em medida que a viatura subia pela faixa sinuosa do asfalto, a chuva caía como areia grossa através dos fachos de luz dos faróis do carro. Balaústres de metal pintados de amarelo sustentavam uma grade de proteção que corria ao longo da pista, quase invisível por entre as rajadas da tempestade.
Ao volante, Montezano perguntou:
— Como ela está?
Rachel estava encolhida sobre si mesma no assento traseiro do carro. A cabeça estava pendida sobre o ombro direito e ela não se moveu quando Beline a apalpou. Sangue quente e pegajoso cobria todo o lado direito de seu rosto e a testa.
Os dois patrulheiros carregaram a novata nos ombros por toda a mata até a casa de campo do Sr. Âmago. Beline a depositava na viatura enquanto Montezano ia até a casa procurar por Cunha e Loas. Mas sua busca não teve resultado. A casa estava vazia e silenciosa – e até mesmo o corpo de Marcos Âmago que antes estava no centro da sala havia desaparecido. Tudo bem, era estranho... Mas o fato de estar com Rachel ferida lá fora representava uma urgência tamanha para se prender a tais detalhes (por mais terríveis que eles parecessem)
Com os dedos trêmulos, Beline tateou os lábios da policial e suspirou aliviado ao sentir o hálito morno que passava por entre seus dentes semicerrados.
— Ela está inconsciente, mas não morta — segredou ele.
Montezano por sua vez parecia submerso em outra linha de pensamento.
— Não acha isso tudo muito estranho? ― perguntou para o parceiro, sem desgrudar os olhos da estrada.
— Está falando sobre Cunha e Loas terem desaparecido?
— É. E Rachel ter aparecido daquele jeito.
— Não sei.
— Alguma coisa aconteceu naquela casa, meu chapa. Eu sinto isso.
Com as luzes vermelhas da sirene rebrilhando no teto, a viatura a estrada enterrando-se entre as montanhas cobertas pela noite, na direção dos rochedos onde o luar rareava. Constantemente o acostamento da estrada tornava-se quase violeta, tingido pelas luzes giratórias no alto do carro de polícia.
Passaram por um pequeno campo atulhado de capim queimado e por algumas moitas e arbustos com raízes suficientemente profundas.
— Não posso acreditar que atirei nela — murmurou Beline Coelho, respirando profundamente entre os lábios entreabertos.
— Ora, não se importe. Só faça direito da próxima vez ― O nojento riu como se tivesse dito uma coisa insuportavelmente engraçada.
— Você nunca deixa de me espantar, sabia?
— Qual o problema?
— Nenhum. Esqueça!
Um novo relâmpago cortou o céu, menos potente que o primeiro. Carlos franziu a testa e olhou pela janela. Chuva fina espiralou contra o vidro, parou no ar, enquanto o vento tomava fôlego – e espiralou mais uma vez. Praguejando por entre dentes, mas sem perder a calma, ele retirou o pé do freio, para não derrapar. Começou a desviar o carro para a última pista à sua direita.
Beline estava certo de que aqueles relâmpagos impossíveis tinham um significado especial para ele. Um sinal, um pressentimento. Tolice. Mas a sensação persistiu quando olhou para trás, para Rachel no assento traseiro...
— Oh, droga, DROGA! O QUE ESTÁ ACONTECENDO COM ELA?
Os pneus mastigaram violentamente o asfalto. A viatura derrapou, levantando uma névoa de lama do asfalto. Parecendo acordar daquele estado de semiconsciência, Rachel tossiu, golfando sangue sobre o próprio peito – depois expirou profunda e dolorosamente.
— O que ela tem? Oh, Cristo Jesus! — insistiu Beline.
A novata fez uma outra careta. Torcia-se de dor e parecia totalmente confusa. De súbito, soltou um gemido alto e profundo de arrepiar os cabelos, agarrando-se com as duas mãos na borda da poltrona. Tentou endireitar-se apoiada ao assento, mas não conseguiu e emborcou outra vez. Já não podia controlar o corpo, tinha os olhos esbugalhados e a testa recortada por traços firmes de dor.
— A CAMISA! — gritou Beline paralisado, apontando para o peito de Rachel. ― DEUS DO CÉU, A CAMISA DELA!
Uma grande mancha vermelha aparecera no uniforme da policial – e alargava-se rapidamente, tornando-se um vasto borrão irregular que já lhe cobria todo o tórax.
— Oh, droga, droga, droga... — murmurou Montezano, quase perdendo a direção da viatura.
A traseira da viatura foi se desviando para a direita – e ele sentiu que se afastava cada vez mais do asfalto. Aquele movimento deslizante, escorregadio e fora de domínio acabou se transformando num vertiginoso rodopio. Beline sentiu seu estômago se contrair e embora estivesse preso pelo cinto de segurança, ergueu instintivamente a mão esquerda para se apoiar no painel, enquanto a direita agarrava a porta em busca de firmeza.
— SEGURE-SE! — gritou Montezano, girando o volante na direção em que o carro pendia, na esperança de recuperar o controle.
E então o pára-choque dianteiro do lado de Beline chocou-se contra a balaustrada de proteção da pista. Ouviu-se o clangor de ferro contra ferro, enquanto o carro ia raspando no gradil e erguendo no ar uma nuvem de fagulhas coloridas. O cinto de segurança que o prendia diagonalmente, apertou-o com tamanha força que todo o ar que tinha nos pulmões foi expelido bruscamente.
— Estou perdendo o controle... — gritou Montezano.
Sua voz estava rouca e perante a cacofonia que acompanhava a derrapagem, sentia-se meio surdo também.
— OH, PUTA MERDA! — resfolegou Beline, olhando atônito para o banco de trás. — MERDA, MERDA... OLHE PARA RACHEL!
Ela estava horrível. Parecia ter dobrado de tamanho e sua aparência original ter sido transformada numa expansão disforme de tecidos esponjosos e translúcidos. Parecia brilhar com uma repulsiva luz interior, enquanto os vasos sangüíneos inflavam e contraíam, como criaturas lutulentas caminhando lentamente por baixo de sua pele. Os músculos inchados faziam uma pressão assustadora contra o uniforme dela, começando a arrebentar em alguns pontos da costura. Definitivamente não havia nada de remotamente humano na coisa intumescida e gelatinosa que pulsava umidamente diante deles.
Montezano gritou, mas o som não escapou de sua garganta, porque uma mão gélida flutuou e se fechou em torno de sua boca.

O APRENDIZ DE FEITICERO (Lacruz)

2004-12-03T01:44:00.000-02:00

- Vai, exprime.
- Não sei dizer.
- Isso basta, prossegue.
- Não sei dizer, se não dizer que não sei.
- Agora corpo e cenário a quem fala

O velho literato exercitava pela primeira vez o jovem, que, dias antes, a pedir-lho que ensinasse a maestria do ofício, acolhera em sua casa. Não era ainda afamado e por isso a lisonja do convite, além da inclinação à homossexualidade, dito que os rapazote tímidos lhe causavam embaraçoso frissom, e dito ainda que Josias era desses acabrunhados, permitiram-no que recebesse o estranho sem maiores cautelas.

- Bem... O eremita era revolucionário. Mas tímido como só, protestestava em brados surdos, encerrados neles mesmos.
- Agora explode, afrouxa o verso que está seu conto.

Um rapaz de vinte e cinco anos idealiza. Chamasse Jesus, interpretariam o jovem Lino como o mesmo líder erigido pela vontade de tornar coletivo. Creiam essa sua disposição, mas é tímido, não se faz compreender pela maioria dos círculos que trafega; vê-se quase sempre na terceira pessoa pelo terceiro olho no centro da testa, como deveria ser, caso o passado acontecesse em tempo real.
Ontem decidiu-se, depois de tanto cuidar, a enfiar o dedo na ferida. Acorda cedo, segue o ermo que ainda não lhe ocorre até o fundo do estádio. - Sejam bem-vindos companheiros... (...) (...) (...) A platéia especulada, descaminhava o raciocínio. - Bem vindos companheiros... (...) Bem vinda... É sempre uma dificuldade até contigo nada. Deita-se no palanque para acompanhar as nuvens.

Tempos depois ouviu-se o verso que permanecera calado.

- Acabou?
- Não sei Fernando. Vamô fuma um, tomar uma cervejinha ouvindo o Piper At The Gates of Down que eu sei que você tem.
- O texto tá ficando bom, tá meio confuso e solene de mais, mas dá pra melhorar.
- É é verdade. Josia sabia que a cara estupefata não condizia com a crítica, até começar a duvidar. - Sabe Fernando. Os olhos acesos. - Eu sou você amanhã.
- Isso quer dizer que eu sou você hoje?
- Não. Ontem.
- E hoje, quem nos é?
- A intercessão dos dois planos.
- Cadê ele?
- Dorme agora.

As ultimas palavras acordaram Manfredo Júnior. A mulher com quem dormira estava sentada. - Querida, eu tive um sonho muito estranho hoje. - Me conta. - Não lembro bem, era uma cena, entre dois espelhos. Eu estava pendurado, estendido do futuro ao passado como um corpo único.

- Esse você criou agora Fernando?
- Eu só vesti sua idéia numa instalação pós-moderna. E dei também um final para aquele seu personagem. Quer ouvir? O cara vai pra casa insatisfeito, aí bota um disco do cartola, e, comovido já na primeira canção, num deleite solitário, percebe que não precisa socializar coisa nenhuma. E termina com um "Falo baixo" bem alto.
- Ficô meio The Wall in the poetican Lacroeition.
- É. Mas no caso, ele enclausura as idéias por que no fundo sabe que não serão eficazes para engendrar mudanças, que o seu mundo cego surdo e mudo, é pela propria vontade. Já não há vez para os revolucionários. Que que se acha de: Estendeu a bandeira, na parede branca do quarto.

- Só que o sistema contra o qual rebela-se o nosso, é fechado e exige o mártir, como sempre será; as revoluções desconstroem, para depois, dentro uma nova ordem, criarem o novo circuito, assim continuamente. Tá certo que é uma tarefa ardua demais, mas não diga a deus ao sonho.

A lenta gestão da casca, ao ritmo das nuvens que observou, idos trinta e cinco anos cristalizou-se.

A felicidade da gordinha(R. Colnago)

2004-11-25T11:41:00.000-02:00

Ela vinha pela calçada, tão feliz e envergonhada por estar recebendo aquele abraço enquanto caminhavam juntos, que só mesmo suas rechonchudas bochechas rubras poderiam dizer.
Seu brilhante intelecto já poderia cintilar, depois de tantos anos perturbado pela extrema diferença entre o corpo ditado pela TV e o seu.
Com o namoradinho, tudo era diferente, entretanto. Via as flores no canteiro ao invés das pedras no caminho. E os olhares das pessoas não pareciam mais tão opressivamente superiores. Ao contrário, agora eles invejavam sua alegria!
Daqui a algum tempo, se esse encanto começar a acabar e esquecer de tirá-la a força e a segurança, será a vez da gordinha. Então, seria melhor se só jogasse pimenta nos olhos ou pusesse tachinhas nas cadeiras. Muito pior, na verdade! Esta revanche será saboreada gelada, assim como eram as pizzas tristes, que saíam de dentro da geladeira para acalentar o estomago angustiado das madrugadas mais sofridas.

12/11/04, NOITE (A. Lacruz)

2004-11-23T02:25:00.000-02:00

Contava já mil e oitocentos tecos o relógio a que me propunha, segundo ritmado ao estalido do polegar batido contra a poltrona. Ainda esperava. Bom é atormentado por assunto que exija a reflexão bem meditada, viajar prolongado no marasmo do ônibus, mas não há nada que me ocupe, a saudade devora e engolido pelo tempo o conto para distrair. Por volta da 4800º badalada, – sei lá o ordinal – ou seja, só lá pela uma hora e vinte que marcava, foi que avistei a cidade beira mar, a costa respingada por vapores de mercúrio e janelas acesas, de Iriri ao longe, no fundo enuviado.
Desci do ônibus com os tics estourando na cabeça; trafeguei somando os números, sem perder a conta inexorável, fixada pela repetição e porventura, pela curiosidade da eficácia do exercício de concentração tão obstinada. Bem, vejamos, 5407 5408 dividido por 5409 sessenta.... é...5410...5411... – Adianta agora eu saber que foram precisamente noventa minutos se não pude conferir com o relógio G-Shok a hora que se interpunha entre eu e o bar. Não venha o leitor a pensar que saudade eu tinha era de lá, como mô disse a Mi, brincado de indignada. O boteco é a alma do único resto da boêmia que resta à cidade.
Pedi para colocarem o disco do Caetano que trazia. Foram as duas doses de cachaça e o preenchimento da cena pela música o suficiente para que me acomodasse de vez na versão cinematográfica da mesma vida. Veio um baixinho chato que eu já conhecia antes mas não lembrava o nome e me deu um tapa no ombro "Caetano Veloso, né?" pra puxar conversa "Gilberto Gil, Chico Buarque" disse ele saindo pela porta, sem recepção maior que o meu consentimento ao balançar a cabeça. "É, legal" O cara voltou. "Adoro MPB".
A música agrada. O reizinho do umbigo acaba dar luz ao neologismo caetanequização quando gritam do fundo "Põem um pancadão aê, ô". Pancadão, batida, tum, tum, legal, mas àquela afronta se esvaia a boa acolhida que pensei. Mal olhei para traz, o cara jogando sinuca adiantou "Não leva a mal não" "Que isso, tomara cada um tenha seu próprio gosto. Mas talvez se você aceitasse a música com um mínimo de abertura ela te tocasse. Disse o Caetano há pouco que é sem dúvida sobretudo o verso o que pode lançar mundos em um.

Tropeçavas nos astros desastrada, quase não tínhamos livros em casa e a cidade não tinha livrarias; não escapa demais ao contexto do cara? É possível que fuja à compreensão, o cotidiano poético do Caetano.

Mas pelo talvez mantive o discurso intacto . Matei a dose de cachaça, peguei o disco e dei rumo ao destino. Dos tics já não me lembrava, não sentia mais a força estranha.
Após tocar duas vezes a campanhia, pergunta pelo desconhecido uma vozinha irreconhecível vinda do segundo andar. "Surpresa amor! Engenhos novos!" o entusiasmo para tanto um pouco se quebra sem saber a quem se fala. "Ariel" a voz rouca que parece uma ave grave. " "Quem é?" "Ariel". (Música incidental nº 02: O chiado do chinelo desce a escada. Para. O molho de chaves balança). "Oi Ári (A criança canta), a Mi tá no banho".
A Minobanhosemtrancanobanheiro apetita mas também não recebe e a saudade, mesmo que próximo, prossegue. Entrei corredor dentro até a varanda para fumar cigarro e ouvir Roberto Carlos, não achasse o ZéMaria sobre a caixa de som. Na varanda venta muito e o cigarro acaba rápido o que me obriga a imediatamente acender outro, mesmo que por um terceiro olho a fotografia fixada nas carteiras de cigarro advirta. Não trata-se de compulsão, é que a taxa que necessito de nicotina não é suprida se o cigarro acaba rápido, Porra!
Onde está você? Onde está você? Nada mais acontece e eu não tenho ainda o desfecho dessa história. Esperava sentado na murada da varanda por um acontecimento extraordinário com o qual finalizaria o relato de forma que ligasse-se ao inicio e assumisse a forma cíclica que pretendia, mas a rua deserta não oferecia nada.
(Cerca de dois minutos depois)
Than Tchan:
Cheio de inspiração caminho até o banheiro, convicto de que faço eu mesmo o Grã finale. Empurro a porta do banheiro que nunca é trancado, e me apresento de surpresa. "Ei Mi" Ela nua com o sabonete na mão. "Vim lhe dar um beijo que escapou-me".

A. Lacruz

A Revelação Póstuma de Audric (G.Saraiva)

2004-11-22T11:59:00.000-02:00

Capitulo 1
A revelação póstuma de Audric

Aimée matou-me três vezes. Soube-se, mais tarde, que o motivo fora a morte do amor. Aimée nunca amou, resignou-se em cobiça púbere. Pobre criança. Pertenço àqueles a que a até a morte se esquece, sou um desalmado! Tenho uns poucos amigos assim, mas isso, agora, não vem ao caso, trato aqui de minhas três mortes, ou ao menos, uma delas. Decerto Fui por algum tempo a personificação do vício. Intempestivo; há em mim toda a dor do mundo, como em Carolina, como em Chico...
Pensávamos que pudéssemos continuar, apesar do desgaste, doía-me o estômago. O álcool e o tabaco eram-me venenos impetuosos. Humores hostis assombravam as vestes, estas por mais corriqueiras, pareciam, ainda assim, abalar o mundo. E cercado de cães infames não se pode fazer muito.Resolvo dissolver tudo num imenso protesto. Prestar-me-ei à desvalia dos ingratos, quem, por favor, absorveria o terrível sangue de minha boca? Poderia alguém, amainar-me as fagulhas do desprezo? Não confio nem mesmo em mim, seria eu assim tão facilmente embriagável?
Aquelas pobres garças, novamente, trariam novas esperanças a meus dias. Ou seria eu um velho, ultrajado pela vergonha da imaturidade do alto de meus 55 anos embotados de pó e ferrugem? Por simplesmente não ter feito o que queria, ou vivido – como se isso me fosse possível – de outra forma? Desde já, morro, para ridicularizar os anjos. Renasço para estupidificar demônios. Deveria, Aimée, prestar-me um imenso favor: matar-se! Uma vingança às avessas pelo meu assassínio; tudo isso é tão angustiante quanto pensar no acaso de meu não-nascimento, se seria eu outra pessoa que não este velho, sim, Audric, o Velho. Mas Aimée vive para atormentar-me a memória, cacetear-me o espírito já estupefato e edêmico, e tal convivência tão repugnante – que vos narro, oh pacientes leitores – ainda não basta para alma tão sádica.
Se já não estivesse morto, gostaria tanto de embebedar-me um pouco, mas temo que até isso seja demasiado entediante. Daqui ouve-se claramente correntes que se arrastam, ouve-se o grito dos infiéis. Toda a sorte de gemidos incongruentes clamando remissão. Sinto que tudo aparenta mais calmaria, agora, o dia soçobrou a noite agourenta. Um novo amor demanda ação. Mas eis que me pergunto: o que é o homem senão um punhado de dores, e, amores mal resolvidos? Desconheço a causa do eterno, prefiro a redescoberta do tempo, antes, caduco. Perdem-se numa visão delimitante, os que se atem a medíocre concepção de se encerrarem em si mesmos, como um narciso excessivamente mórbido.
Pelo pavor da pequenez, declaro me antinominal, sou o dionisíaco – artista incompleto e narcisista – contra o apolíneo, ao menos me admito; quero esta morte desfigurada que ri, andrógina, como querem a vida mesquinha. Ofereço o Dabucuri a meus amigos inexistentes. Queres amor? Ofereço alucinações e cigarros. Ando de mãos dadas com Oswald, julguem-me!

De como Deus lambe o copo(Gauche)

2004-11-20T14:20:00.000-02:00

Ontem encontrei Deus tomando um conhaque no bar do Kim Caveira. Olhou pra mim como se sentisse reconhecido, deixando um meio sorriso transparecer nos olhos avermelhados e pouco visíveis. Sentei à sua frente, olhando-o com o carinho de quem surpreende um velho amigo longe de sua rotina. E esperei que ele tomasse outro trago:
- Como me descobriu? – ele me perguntou depois de pousar o copo sobre a madeira gasta da mesa.
- Pelas marcas de nuvens carmins nos dedos - respondi sem respirar – é a mesma cor que o Senhor usou hoje, na tarde.
- Pois é! Ainda bem que não tem muitos poetas por aqui, senão, estaria fudido. Aceita um conhaque?
- Só se o senhor prometer que não vai deixar minha úlcera doer depois.
Ele riu, e fez sinal ao caveira para que nos trouxesse novas doses.
- Desde que você não misture com cerveja... – e vez um gesto ébrio de benção.
- Você continua só pintando? – perguntei.
- E coçando o saco – disse rindo depois de secar seu copo. E acrescentou – Jesus
cuida dos negócios esplendorosamente bem. Já não é mais aquele revolucionário sonhador e romântico de milênios atrás. Caralho!, até hoje ainda tenho que ouvir reclamações a respeito de promessas absurdas que ele fez à esse povo inocente. Agora ele aprendeu que essa coisa de satisfazer vontades de pessoas que não sabem o que querem e trabalho de outros departamentos: prefeituras, igrejas, inferno...
Caveira aproximou-se com as bebidas. Passou um pano úmido para tirar o excesso de marcas de água deixadas pelo copo de Deus e saiu cantarolando um reggae.
- Deus, porque que o céu é azul?- perguntei depois de sair da cara feia, provocada pelo o conhaque que desceu queimando.
Ele riu com a boca ainda cheia, fazendo esforço para não cuspir, sorveu o líquido com paciência e voltou-se pra mim com candura:
- Engraçado!, ontem um coelho me fez a mesma pergunta. Só que em vez de azul, rosa choque.
- Rosa choque?!!!
- É, os coelhos são meio gays.
- E os padres também, né? – acrescentei às gargalhadas.
- O pior é que é! – ele consentiu com certo constrangimento.
Uma negra muito bonita se aproximou dele e cochichou em seu ouvido algo que o
fez corar:
- Eu também te amo, mas se você beber mais , vai...
E falou-lhe em surdina alguma coisa que deu à ela uma expressão de
arrependimento e angústia. A negra nos deixou cabisbaixa e ganhou a rua com uma velocidade parecida com o desespero.
- Veja bem – recomeçou – para me poupar trabalho, eu criei tudo com seu próprio sistema de criação. Então é só da corda que as coisas avançam em princípios parecidos com os meus. Assim, tudo que você vê, é a repetição de um eco que vaga em suas entranhas desde o sopro primordial. Mas tem um detalhe, os outros não vêem o que você acha que está transmitindo. Nisso Eu fui sacana. Há um borrão nos olhos, quase todos, que transfigura a imagem emitida, é uma espécie de ilusão, assim, o que se vê, geralmente, é o contrário do que é na verdade. Entendeu?
- Não.
- Os negros, a maioria, são pessoas muito claras; os anões, são grandes homens...
- E o céu então é vermelho? – eu disse, fazendo cara de quem descobriu o segredo
de todos os mistérios.
- Seu problema é que você não sabe beber! Confunde-se à-toa. É claro que o céu
não tem cor.
- E essas marcas carmins no seu dedo então?
- Puta que pariu! Como você é burro. Não tá vendo que minhas mãos são de
pintor porque você não sabe pintar. Tudo que não se pode ter parece divino. O homem sempre criará seus céus e infernos a partir de seus medos e desejos. No paraíso dos evangélicos tocará hinos o tempo todo, no seu inferno também... Compreendes companheiro!
- Então por isso que o Stephen Hawking é feio daquele jeito? Só porque é mais inteligente que todo mundo?
- Não. Aquilo é uma sacanagem que fazem com o coitado. Há muito tempo que ele não passa de um monte de carne torta que não consegue reagir a nada. Mas uns ingleses que não querem ser responsáveis por tanta informação insegura, insistem em usá-lo como testa de ferro, assim como os católicos fazem com o Papa. Se os infelizes pudessem gritar...
- E você permite isso assim!
- Se eu interferisse, o Hawking morreria por não conseguir pedir esmolas e o Papa
é um castigo mesmo, ser conivente com um sistema daqueles!, vê se pode?
- Porra Deus, o Senhor é foda mesmo! Me paga outro conhaque.
- Só se prometer que não vai dizer nada do que te falei aqui. Ou então sua úlcera
nunca mais melhorará. Promete?
- Claro! Sou seu fã.
- Oh Caveira! Mais dois conhaques por favor!
- Com gelo e limão? - perguntou Kim Caveira em sinal de prontidão.
- Que merda!- resmungou Deus – ele parece que quer testar minha paciência. – e depois num tom alto e cheio de graça - Não, meu filho, purinho, purinho!

j. gauche

Lenços de Papel (Ixo)

2004-11-19T01:13:00.000-02:00

Amor... Estava no meio da faxina, lá em cima, com o nariz escorrendo da poeira dos tapetes que batia, quando tocou o telefone...
-alô! Sniff, sniff...-o nariz ferrado.
-alô, aqui é o Leonardo, da Revista Oi Voz, eu gostaria de falar com o Sr. Dante.
-Oi vó?
-Voz!
-Ok, ok... Em que posso ajudar, Leonardo? Sniff...
-Estou ligando sobre a sua banda, o Solana. É sobre o "Voz das Bandas"...
-Como? –o nariz escorria, eu não estava entendo direito o que ele dizia, sabe, amor...? –Não estou me lembrando Leonardo, pode me clarear as idéias?
-Olha, vc tem uma banda chamada Solana? Então, seu nome e telefone estão aqui para contato no cadastro. Você é o Dante?
- Sniff, sniff, sim, sim, sniff - não agüentei o nariz. Procurei por uma camisa à mão, mas não achei. Não ia ter problema, estava lavando roupa. Nada:
- Pode me, sniff, dar um minuto Leonardo? – nem esperei a resposta e corri pro banheiro. Deve ser mais um querendo falar sobre aquele episódio do congo é o caralho, pensei enquanto enxugava o rosto.
-Pronto Leonardo, pode falar.
Ouvi o suspiro de alívio do rapaz por poder finalmente:
-Pois bem –pausadamente -liguei para comunicar e queria dar os parabéns, pois sua banda foi selecionada entre as cinco finalistas do Festival Nacional Voz das Bandas, realizado pela Revista Oi.
-Oi?
-Sim!!! Gostaria de gravar uma entrevista agora, pro portal, o Sr. Pode?
-Ah?! Sniff, sniff, sniff... –Não havia como conter as fungadas. Escorria. Se você estivesse, te chamava e me acudia, ou haveria lenços de papel. Você sempre lembra os detalhes. Continuei, com voz de catatau, entupido:
-Bem..., Sniff, sniff, Leonardo... Você pode me dar cinco, sniff, minutos?
Desliguei e corri outra vez pro banheiro refazendo a lista de compras na cabeça:
13- Azeite
14- Mariola
15- Lâmpada
16- Bacon
17- Lenços de papel.

Ajuda do vizinho (Ixo)

2004-11-13T23:08:00.000-02:00

Xícaras de açúcar e intimidades com vizinhos eram algo tão longe da sua realidade quanto o cubismo, a guerrilha armada e a mitologia grega, mas naquele dia, naquele maldito arroubo aventureiro, se meteu -sozinho como sempre -naquela restinga arenosa e suja, descalço da praia; e encheu os pés de espinhos de cactos. Daí, já em casa, depois de ter aprendido uma nova ortopedia pra andar e dirigir sem se machucar mais, remeteu-se ao estereótipo da xícara de açúcar. Não gostava mesmo. Estavam, os espinhos, num ponto cego do pé. Contorcia-se; pegou uma agulha e sentou-se no chão; teria mais mobilidade. Não alcançava mesmo. Segurou com força, torcendo o calcanhar até encostar abaixo do umbigo: por dentro não dava. Inverteu a posição e revirando-se, olhava o calcanhar nas costas. Molhou os dedos no copo que repousava na mesinha baixa e esfregou. Dava pra ver melhor assim. Nas primeiras agulhadas sangrou e não viu mais espinhos. Molhava mais os dedos, mas estava tudo vermelho. Impossível. Andou até o banheiro, marcando um tapete no caminho; lavou os pés. -Saem, basta inflamar -pensou. Podia esperar. Usaria creme de amendoim. A inflamação não demoraria mais que uma tarde. Fez um emplastro quente e esperou, sentado. Quis ir a geladeira e não pôde. Saltou em um pé só. Mas foi quando caiu entre o banheiro e o quarto, decidiu por recorrer ao vizinho.
-Tenho que levar um presente, algo assim. Mas depois de seis anos, parece bizarro demais -Seguiu saltando em um pé só até a cozinha.
-Não, não -encontrou um pacote de frutas peruanas secas, mofando bem no fundo do armário; vestígio da visita surpresa de tia Lenir, em março. Sacou de uma receita para turistas colhida num livro, presente de alguém que imaginou que gostasse dessas coisas; faria uma sobremesa. Substituiria os ingredientes que faltassem. As frutas peruanas secas, iogurte light e muita calda. Era bem hora do jantar. Se fosse rápido, daria tempo. Uma hora depois saltou até a porta do vizinho, duzentos metros adiante. Atendeu a senhora:
-Sou o vizinho aqui do lado... -ela sorridente:
-Eu sei. Entre, estamos acabando de jantar.
-Trouxe para vocês. Fiz dois... Imaginei, por quê não...?
Soltou um sorriso engasgado e frouxo e segurou o mancar.
Sentou-se à mesa, negando o convite para jantar, obviamente. As pessoas, quatro ao todo, dissimularam a estranheza da visita. Tentaram puxar assunto, ele manteve-se reticente. Assim que começaram a comer a sobremesa –e ele mesmo havia provado, sem meter o dedo é claro, para assegurar-se que seria um verdadeiro cavalheiro –colocou em prática o plano:
-Desculpem...Onde é o banheiro?
A mulher exibia total contentamento com o doce; Lambia os lábios. Apontou o caminho, ele saiu, acentuando o gemido. Deu por si do ridículo. Devia desistir daquilo. Agora que havia entrado na casa, sem um motivo aparente, como pediria? Se oferecessem, se ele conseguisse isso. Voltou do banheiro mancando ainda mais, e sentou-se.
-Aceita um café, uma bebida? -negou. Depois disse sim. Tinha que ser gentil. O calcanhar latejava. Levantou-se e caminhou na sala, lentamente. O dono da casa o acompanhava intrigado os gemidos, enquanto a mulher havia entrado casa adentro:
-Sempre fomos curiosos ao seu respeito. Entra de carro pelo portão, sai de carro pelo portão... -mantinha um tom agradável.
A senhora se aproximava trazendo o café e ele se levantou pra receber, num gesto já desesperado de dar a entender a dor. Enfim, a pergunta veio:
-Tem algo no pé?
“Maravilha. Agora ela se oferece pra tirar e em dez minutos estou livre disso” -concluiu.
-Sim, sim! Pisei nuns espinhos na restinga, e não consegui tirar... Dói bastante...
O casal se entreolhou.
-Quer que te levemos ao pronto socorro?
-Não, claro que não, obrigado -Esperava que a mulher dissesse algo como “posso tentar?”, mas nada. Ficou de pé para colocar a Xícara na mesa e gemeu mais.
-Deixa eu ver? -ela pediu. O marido pareceu surpreso com o gesto e olhou repreendendo, mas ele ignorou e começou a tirar o sapato, já se dando por vitorioso. Quando ela visse, certamente se ofereceria pra livrá-lo dos espinhos. Ela olhou como que concentrada, cerrando um pouco os olhos:
-Tem certeza que não quer que lhe levemos ao pronto socorro? Parece estar feio...
-Não, quer dizer, sim, tenho certeza, está tudo bem. E vou-me indo já. Obrigado pelo café... Só vim mesmo me apresentar... -sem desculpas ou argumentos, correu o olhar até a porta.
O pé balançava em sinal de tensão, de pernas cruzadas, os dois estudando-lhe sem compreender. Era um rinoceronte num McDonalds, pensava. Não iria pedir. Seis anos ali, sem nunca dizer sequer olá; não ia mesmo. Rinoceronte...
Saiu entre os agradecimentos do casal confuso e foi pra casa, saltando num pé só, doendo. Dirigiu com dificuldade até o posto de saúde, onde uma negra com grandes dentes lhe atendeu, enquanto repetia mentalmente:
-Egoístas. Se era pra pagar pronto socorro, não desperdiçava as raras frutas de tia Lenir...

Dante Ixo
Fradinhos, 13 de Novembro de 2004.

Náufrago Escocês (Ixo)

2004-11-09T22:25:00.000-02:00

(Baseado no “Conto em letras garrafais” de Marina colassante.)

Era branco, baixo, típico escocês. Usava uma barba bem aparada até o naufrágio e a manteve, descuidada pela falta de navalhas, até a morte.
Capitão do navio, foi abandonado pelos marujos, que lhe roubaram os botes e fugiram antes –Que morresse, afundasse com a nau, já que era o capitão.
A carga: doze mil garrafas de rum e uísque que lançou ao mar com as caixas, para emagrecer o navio. Saltou depois, só com os braços, quando o último mastro ia a pique...
E chegou em terra a nado; antes das garrafas.
O fato é que a partir daí, por tempos, diariamente esvaziava no gole uma garrafa e metia-lhe gargalo adentro um pedido de socorro, lançando em seguida ao mar, com embriagada esperança.
Nenhuma resposta.
Ia-se o tempo, iam-se as esperanças; Assim como o tempo, estas também não voltavam.
Esgotou-se seu alcoólico repertório e a esperança esvaiu-se. Mas meteu-se, já pelo vício, a escrever poemas e lançá-los às ondas, como fizera antes com os monossilábicos pedidos de socorro.Escrevia um poema, esvaziava uma garrafa; antes que acabasse a primeira, vinha-lhe outra inspiração; matava num gole e esvaziava outra garrafa. A cada garrafa, outro poema; a cada poema, outra garrafa...
Sua vida de poeta durou um tempo. Pouco. Cantou o mar, os coqueiros anões, as gaivotas, os grilos da noite, suas saudades, os destroços do navio espalhados pela praia, as amoras, o rum e o uísque.. Escreveu-os aos milhares, ininterruptamente até que enfim esvaziou a última das garrafas que as ondas haviam trazido à praia. E morreu. Sem ter tempo de meter garrafa adentro a obra de sua última e derradeira inspiração.
Naquele momento ancorou, do outro lado da ilha, um navio das frotas escocesas. No bolso do jaleco do comandante, um poema que exaltava as coxas de uma dançarina francesa do passado. No fim da folha, à direita, as coordenadas da ilha e a assinatura:
“Capitão Willian, poeta de vossa majestade”.

V. Velha, 21, Nov. 1995

Monólogo da Árvore (Ixo)

2004-11-09T21:39:00.000-02:00

Tombaram muitas ao meu redor; ainda assim, cresci aqui. Não sei se me poupam porque apenas observo em silêncio; ou sequer me percebem em minha insignificancia desfolhada.Como nunca vi apaixonados, nem em minha casca gravaram qualquer coração ou jura, julgo que não me poupem por amor. Tampouco por minha sobra pra ninguém e minguada. Não me entendo. Permaneço aqui e aguardo que um raio me parta, ou o relógio vire-se ao avesso, acordando meus irmãos que desceram gritando; Não me lembro quando, 20 anéis atrás... Apenas permaneço... Nem lembro quando aquele galho se partiu, mas lembro quando choveu depois e eu cresci. Aquela mancha avançava lenta em minha direção, como ainda avança. Nessa época eu já avistava lá embaixo, sem entender.

Dante Ixo
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Outras apropriações e resumos:Diário do OVNI.

Ames, 18º Andar (Ixo)

2004-11-09T20:50:00.000-02:00

Do alto do prédio rosa à beira do mar, a visão do mundo não era diferente de quando peguei o elevador. Nem minha angústia diminuiu ou aumentou, nem o ar era rarefeito. Apenas via aquele pequeno universo do qual me acercava todos os dias, de outro ângulo; do alto; do décimo oitavo andar do prédio rosa à beira mar.
O edifício, muito mais velho que eu, como é comum no centro, servia há muito por seu fácil acesso e largas janelas, aos desesperançados e sofredores; os que precisavam de atenção e não encontravam. Isso levou os administradores a gradearem todas as janelas do prédio para evitar suicidas e doentes da alma. Eu tinha acesso e tudo não impediu que eu estivesse ali, com o corpo pendendo pra fora, sentado na mais alta janela sem grade do Ames. Chamava-se edifício James nos anos setenta. Antes do fim da década, muito mal cuidado, perdeu o grande "J" de ferro do nome, que se desprendeu da fachada e foi roubado de manhã, dizem que por um carrinho de ferro-velho. Demoraram tantos anos pra mandar fazer um novo "J" que as cartas começaram a sair e chegar no prédio com o novo endereço: edifício Ames, sem a letra perdida. Por fim, os condôminos, por apego ao sugestivo novo nome e aversão aos estrangeiros, aquela raça que infestava a região do porto, como bons representantes do espírito da ilha, impediram que a letra fosse recolocada na fachada e ainda mandaram fazer um "A" maiúsculo. Isso foi no início dos anos 80 e conjugaram um verbo naquela fachada.
Nunca fui bom com verbos. Meu forte são os substantivos e adjetivos, mas, infelizmente, não existe ação sem verbos e eu pensava na conjugação do verbo amar. Que eu ame, que tu ames, que nós nos amemos... Não vingaria explicar. Até que ponto tal sentimento pode enrodilhar, nos deixando alheios ao controle de nossas intempéries, em sua teia de fogo e perfume? Que eu ardesse no inferno, mas coloquei friamente, sem que nenhum arrepio tocante me afligisse, as pernas pra fora da janela. Fixei-me no filete de mar que separava o porto do outro lado do canal. Ali o mar tinha fim, como um rio; o horizonte era terra firme, o lado de lá, o continente. Aliás, tudo ali tinha fim; eu tinha. Cometia o erro de fantasiar, vestir pessoas de divindades perfeitas e o tempo que tinha de infinito... Quando tudo é breve e tem fim, diziam à época do mal do século. Disperso na visão do canal escuro voltei-me ao princípio, refazendo as lembranças, como se por algum momento tivesse deixado de fazer isso, não para encontrar uma desculpa pra não fazer o que planejava, mas como para reafirmar minha convicção.
Que eu ame, que tu ames, que nós amemos... Numa não qualquer primavera -e não poderia ser outra a estação ¿encontrei-me em uma casa estranha, uma casa de estranhos, a convite de um amigo. Hospedei-me nela com ele por alguns dias. Na verdade, acho que nunca mais sai de lá, que lê dei meu ultimo suspiro. Todos aqueles móveis velhos misturados com novidades, e quadros e tapetes e peças de metal e prata, uma cena vívida que fotografei na memória. Ainda sinto o cheiro da poeira. Como se levasse em meus bolsos as tecla do piano que não estava mais lá quando cheguei, mas soube que esteve um dia. Seus pedais e suas notas, que imaginei vibrando sob os dedos de sua avó, muitas vezes depois, no vácuo do meu bolso, entre minha identidade, algumas moedas e meu isqueiro Zippo.
Mal atravessei o grosso marco da porta, saindo da calçada de mosaico através da qual a casa avançava uns dois palmos, fui arrebatado por uma visão. Não era de paixões intensas, digo, não sou, não sei... Meu mundo esteve sempre rodeado de belas mulheres, o que torna mais difícil entender minha reação naqueles dias, meses, anos que seguiram. Por algum tempo, muito, convém dizer, nada mais fazia sentido além daquela visão. Uma mulher normal que vesti com pedrarias e um manto que não era real nem merecido por completo.
Fui apresentado ao pai do anjo, à mãe do anjo, enfim, ao anjo. Beijei-lhe a face do lado direito, depois do esquerdo e uma ânsia de correr ou me precipitar em exageradas palavras me subia do calcanhar até o último fio despenteado de cabelo. Afastei-me dois passos e fitei-lhe enquanto discretamente me olhava entre um e outro monossílabo com que respondia as perguntas e comprimentos de meu amigo. Levantava, quando me olhava, uma sobrancelha e cerrava a outra contra os olhos castanhos; um castanho arregalado a todos os passantes quando chegava à janela pra olhar lá fora.
À noite, no sofá da sala, depois do jantar e todos já tendo se recolhido aos quartos exceto nós, falávamos de banalidades e ela me contava sobre ela. Não se sabia bonita, dizia. Sua avó tinha sido vedete do teatro nos anos 30 e tinha muitos chapéus. Eu dizia sobre nunca ter tido artistas na família, nem tão pouco eu ter nascido com algum dom para qualquer arte. A mãe advogada lhe pediu que estudasse arte e filosofia, enquanto eu dava duro numa loja de materiais elétricos e não pensaria mais tão cedo em estudos. Ela acreditava em Deus o suficiente; Eu bem pouco, quase nada ou só às vezes. Nossos olhares se cruzavam quando não estavam fixos nas bocas um do outro. Depois disso levantei e fui até o parapeito respirar; quando voltei ao sofá, já éramos uma só pessoa. Não me distinguia dela nem ela de mim e andamos juntos nesses dias e até o inverno. Dançávamos na rua entre os transeuntes curiosos e aflitos. Entre os sentimentalmente frustrados. Eu não era mais como eles, apenas mais um, naqueles dias. Eu era, estava, sentia além.
Não fomos lançados a terra sem asas por acaso. Sentia-me feliz por isso, por não ter asas. Existem muitos pardais no centro. Chegaram rápido, depois que em 1907 Osvaldo Cruz fez trazerem 100 casais deles de Portugal e soltou no Rio. Revoavam nas árvores, bem abaixo, não se metiam às alturas. Deveriam me invejar, se eles soubessem que existiam, como eu os invejara até ali. Eles não sabem. Eu seria por dois segundos longos um pássaro, e seria a última coisa que eu seria, antes de não mais existir ou me esquecer que existia. E se me esquecesse, seria como eles, sem saber que existem e que seus ancestrais se fartaram de insetos entre fados e garrafas de vinho do porto. Passavam a vida toda voando e isso tirava a poesia de voar, pra eles. Mas só se soubessem que existiam. Eu via em cores, não sabia mais voar, mas eu iria ser pássaro outra vez. Digo outra vez porque me lembrava de ter sido pássaro e voado mais que um. Sentia um vento de pássaro no cabelo. Ia tão alto que acreditei que poderia viver aquilo até ver a ultima estrela do universo desabar no mar e morrer, antes de se esvair o que eu sentia. Se tivesse a natureza me dado asas, não teria sido tão pássaro quanto fui.
No verão viajamos juntos. Andamos a esmo a pé pelo asfalto, de madrugada e à primeira estrela cadente que vimos juntos ela me pediu que fizesse um pedido, de olhos fechados. Eu pedi que aquilo nunca acabasse, mas não disse nada. Quando me perguntou o que eu havia pedido, disse: "Um copo d'água. Estou morrendo de sede". Ela divagava sobre como era engraçado chamarem aqueles meteoros raquíticos que se queimavam na atmosfera o tempo todo, de estrelas cadentes. Como se fosse possível uma estrela despencar no meio de nós. Mais provável seria que a terra despencasse na superfície de uma estrela qualquer dia desses. Rimos juntos tantas vezes. Estrelas não caem do céu. Mas homens, esses podem muito bem cair.
As pernas balançavam no ar e tocavam as paredes do lado de fora; meu nariz tocava o nada e todo eu tocava o tempo. O último tempo. Não chegava ninguém. Do nono andar em diante não havia escritórios há tempos e mesmo nos horários de intensa movimentação, não havia pessoas. Do décimo primeiro em diante haviam feito reformas a pouco, e o décimo sétimo e o décimo oitavo estavam por terminar ainda. Duas tábuas em xis, quando cheguei até lá pelas escadas, avisavam que não era permitido entrar ali, mas nada impediam. No sétimo, ficava o consultório do meu médico, o único que o plano de saúde da loja oferecia e um completo idiota. Quando fui lhe pedir que me receitasse algo pra minha insônia, semanas antes, me colocou um estetoscópio ao peito e me mandou parar de fumar. Só isso. Fez várias perguntas sobre o porque de eu querer tomar remédios pra dormir e não acreditou nas respostas. Ou talvez tenha acreditado nas respostas e desconfiado de minha aparência. Insistiu pra que eu tomasse uns maracujás com açúcar e que eu estava com uma cara ótima. Estava um trapo ao espelho. "Tarja preta é ruim" e bla, bla, bla e continuaria sem dormir e pronto, se o maracujá não resolvesse. "Mais alguma coisa? Boa tarde, até a próxima e diminua esses cigarros, heim". Abriu um sorriso mecânico de profissional; Um sorriso idiota.
Não fumava antes dela e sabia viver. Mas não comecei por ela, também. Ou teria sido? Ela foi meu primeiro vício, aquilo que eu não vivia sem e sofria na abstinência. Como dizem: um vício puxa o outro que por sua vez nos reduz a culpa pelo terceiro e assim se vai adiante. Fumei alguns cigarros na janela do Ames, meus últimos, pensava olhando um navio chegar ao porto.
Fica o ano todo o movimento a carregar e descarregar navios tailandeses, filipinos, chineses, ingleses, estrangeiros que fazem filas ao longo da costa esperando a vez. Em semanas de congestionamento no porto, o horizonte fora da entrada da baía é um espetáculo. Centenas de luzes numa linha reta flutuando sobre a negritude da noite marítima, em espera. Foi no píer que me disse pela primeira vez que me amava. Retribui dizendo o mesmo. Creio que não mentisse. Naquele tempo era possível que me amasse. Era ainda bom o suficiente, profundo o suficiente, era eu, acima de qualquer coisa. E eu a incluía em mim. Numa noite, quando olhávamos os navios da praia, ela deitada no meu colo, já eram três da manhã e uma velha passou vendendo bombons numa bacia de alumínio. Comprei dois e perguntei a velha negra o que a fazia vender bombons àquela hora da noite, tão encurvada, numa praia quase deserta. Estava desde cedo a caminhar e a bacia ainda estava cheia. Era avó de oito negrinhos cuja mãe se metera com um malandro traficante da baía e foi-se, deixando à velha o fardo. Contou-nos toda a história, com uma voz arrastada e triste. Parecia precisar conversar e enumerou todos os netos, um a um pelo nome. Este era uma praga de moleque, aquele estudava a primeira série e precisa dos caderninhos, outro, ainda de colo, ficava com a mais velha enquanto a avó vendia os doces; Estabanada, mas prestativa e trabalhadeira. Contou mais alguns feitos das crianças com ar de orgulho e resignação, deu boa noite, que deus nos abençoasse e se foi. Os olhos da mulher no meu colo estavam como os de uma criança triste, crispados de lágrimas fitando o nada; Perdiam-se nos vaga-lumes estrangeiros do horizonte breu, em fila. Permaneci em silêncio e chorei com ela, sem saber se pela miséria daquela negra ou por algo que desconhecia. Impotente por não poder tirar-lhe as tristezas, nem as da velha; feliz por ela chorar no meu colo e o vento secar nossas lágrimas. As lágrimas de dois. Eu amava o vento daquelas madrugadas.

Ames, 18º Andar - Parte II (Ixo)

2004-11-09T20:47:00.000-02:00

PARTE II

As pessoas na rua, lá embaixo, sequer me percebiam sentado na janela do décimo oitavo. Eu as percebia melhor do que antes. Sentia seus coraçõezinhos de formiga palpitarem como o meu. Era outra vez como elas. Não dançava mais nas ruas sob o olhar dos curiosos: eu era um deles, despistadamente observando o beijo de um casal de apaixonados e sofrendo, ouvindo conversas no canto escuro de uma festa qualquer, divagando nas carícias discretas de namoradinhos colegiais num banco de circular. Todo saudade, lembrava dela.
Quando íamos as suas festas de família, me sentia um peixe fora d'água. Nunca tive classe, embora tivesse educação. Odiava tudo, muito certo, cheios de cerimônias, muito retos, disfarçando o rancor e o nojo de uns pelos outros. Encostava-me pelos cantos, mas ela não me deixava um segundo só, como se dissesse: eu sou você, estou com você. Se não gostam de você, não gostam de mim também. Eles me engoliam e ruminavam. Sabiam que eu era eu, separado, diferente deles. E ela, ela. Eu mesmo não sabia, não queria saber.
Entre meus amigos ela sempre esteve à vontade. Minha família eram eles, quem gostava de mim. Ela gostava de meus amigos mais que eu até. Os desbundados, os cabeludos, os loucos; aqueles que acreditavam em deus e que a terra ainda era chata, apesar de Galileu. Eu a deixava solta entre eles, onde ela não usava a classe que tinha. Não era como eu e se adaptava as circunstâncias e lugares facilmente. Dormíamos juntos no chão do mundo olhando pro céu, como Oscar Wild. Fumávamos e bebíamos cerveja quente e cachaça nos botequins de periferia até tarde. Sentíamo-nos livres entre nós e seguíamos como um bando de pássaros revoando entre as arvores e prédios e ruas e carros e outros pássaros, poucos, da nossa espécie. Diga-me com quem andas e te direi quem és... Pois ela era eu e eu, ela.
Os pardais estavam nas árvores intoxicadas da praça lá embaixo. Começavam o barulho do entardecer e o trânsito aumentava com o rush das cinco. Mulheres com suas bolsas nos pontos lotados de ônibus e gente. Gente que não olhava pra cima. As pessoas se acostumam com a vida cotidiana, olham pra frente e conhecem o caminho de casa ao trabalho. Não vêem detalhes, crianças com lindos olhos, belas cheias de frescor, pessoas tristes que não chamam a atenção, gente alegre assobiando soltas pela calçada, pombos, nada. Cruzam-se nas ruas e morrem no dia seguinte, sem que ninguém saiba suas histórias. Como eu. Aproveitava minhas últimas visões do mundo que me cercava, sem pesar. Não queria saltar ainda, queria sentir mais o ar, o pó que cobria a vida como um lençol cinza fosco. Senti na memória o cheiro de margaridas roubadas e as desejei uma vez mais.
As margaridas... Eu costumava rouba-las dos canteiros. Os jardineiros me odiavam, eu lhes destruía o trabalho. Mas qual é, senão emprestar sua graça aos poetas e apaixonados, a razão de ser e o sentido das margaridas? Todas as tardes ia encontrá-la e no caminho lhe roubava as flores e colocava algumas no bolso da camisa, levando outras na mão. Punha-lhe as flores nos cabelos e ela as punha nos meus. E íamos à praia caminhar descalços e em silenciosa cumplicidade. Quando chegávamos ao ponto deserto da praia, sentávamos e lembro de lhe tocar os seios e ela seguir minha mão com os olhos, mordendo os lábios, entregue. No segundo verão que passamos juntos, todas as margaridas murcharam nos canteiros. Só voltaram a florescer, minguadas, no fim do inverno. Mas já não tinham mais o mesmo cheiro nem ela as colocava nos cabelos.
Que eu lhe ame, que tu ames, que nos amemos. É um belo nome pra um prédio, Ames. Mas como verbo, se conjugado sozinho, devora. A tarde desabava rápido e uma chuva fria e fina começou. O vento aumentou um pouco naqueles últimos minutos. Talvez com a chuva alguém me percebesse ali. As pessoas olham para o céu quando sentem as primeiras gotas de chuva, como pra ter certeza do que é. E eu estava lá no topo, no céu do Ames, sentado à janela. Se alguém me visse, avisaria a portaria do prédio e em segundos eu teria que saltar, antes que a segurança do edifício chegasse. Ou não. Eu tinha tempo. A gente da rua, as cinco, só quer ir pra casa. Quando olhassem pra cima pensando no trânsito, nos ônibus apertados, na fadiga, desejando um banho e um beijo da mulher que encontrariam, talvez nem pensassem que me jogaria. Podia ser qualquer coisa, de vigia a um limpador de janelas destemido, fumando um cigarro com as pernas pra fora, setenta metros acima... Não! Se me vissem ali, rapidamente subiria o elevador cheio de pessoas de bom coração dizendo se importar e me pedindo pra não fazer, que sou jovem, que tenho muita vida pela frente... Pois se ouvisse algum barulho subindo, saltaria antes mesmo que me vissem o rosto convicto.
O vento jogava as gotas em mim e eu sentia a chuva, quase na horizontal, o frio da chuva na pele. Subimos uma vez uma montanha e passamos a noite sob uma chuva rala. Tudo lá em cima era frio, com exceção de nós dois. Via-se as luzes da cidade brilhando lá embaixo e não estávamos a sós. Ao redor estavam os amigo, música, bebidas e sanduíches de emergência. Nessa noite minha asma me atacou ferozmente e respirava com tremendo esforço. Ela reagia preocupada, deitada sobre mim ouvindo meu peito chiar como um gato e eu ria, ria, desesperadamente, e fazia gracinhas. Pedia pra eu parar e eu não me controlava, já alto de vodka e vinho. Rouco e sem ar, todos riam de mim, enquanto eu imitava Marlon Brando no Poderoso chefão. Respirava fundo o quanto podia e forçava: "agora quem manda é o Michael, estou saindo dos negócios. Daqui por diante, peçam a ele: Michel Corleoni". A beijava sem ar, não precisava de ar. Ela respirava por mim, era meu ar. Não achava que lhe exagerava a importância; Se pudesse, deixaria que ela vivesse por mim. E como eu amava a chuva daqueles, o cheiro e o frio da chuva naqueles dias. Amava tudo. No passado do verbo.
Não contava, não fui avisado, não percebi o tempo. Esse animal selvagem e silencioso que vive de devorar, que se alimenta de homens e criaturas da mesma forma. Seus vestígios, suas paixões, seus medos, sua história, tudo rói, lentamente, como os ratos e as traças aos livros e móveis e roupas velhas; ou nos engole inteiros e depois digere deitado ao sol, à maneira das cobras.
Olhei pro céu nublado. A noite não tardaria a despencar sobre as ruas e o mar outra vez, como todos os dias. Queria ver pela última vez as estrelas e o céu estava nublado; a natureza me deixara na mão. Traição!
Sim... Eu trai meu amor uma vez, por sexo. E quando eu disse, não acreditou que era apenas isso. Como todos os amantes, juramos ser sinceros sempre e não mentir. Mas diferentemente de todos eles, eu acreditei que isso era um voto real e possível. Não esconderíamos então nada um do outro. Uma noite, não uma qualquer, estávamos no píer e ela me perguntou se eu alguma vez já a havia traído. Eu repetia sempre pra ela que se ela deslizasse e me contasse, se não fosse importante, perdoaria. Se me dissesse que me amava. Entenderia sempre como fraqueza e não como desamor. Eu queria que ela pensasse que já que eu a amava a ponto de perdoar deveria fazer o mesmo e ser comigo como eu seria com ela.O ser humano é mesmo um poço de fraquezas, mas ela nunca me traiu. Eu sim. Trai meu amor uma vez, por sexo. E não hesitei em dizer-lhe a verdade quando perguntou; foi quando o tempo começou a nos roer.
Vi seus olhos abaixarem, num instante, e erguerem-se em seguida, já diferentes. Não me olhou nos olhos. Segurei sua mão e ela olhava o mar, perdida, como se suas palavras tivessem todas caído e se afogado no mar adiante. Eu disse que tinha sido fraqueza, que foi uma vez só, que não aconteceria outra vez e todas as outras coisas que aprendi vendo meu pai fazer, mas imaginei jamais precisar usar. Senti a decepção lhe escorrer pelos olhos e bater nas pedras úmidas de maresia, aos nossos pés; o calor de seu corpo fugir pra longe, pra onde olhava, pros cargueiros equilibrados na linha entre o céu e o mar. Tremia por dentro, todo, e não tinha o que dizer a ela. Morri ali, em minha língua e minha fantasia. Fiquei em silêncio com ela e a beijei. Ela aceitou friamente sem reagir. Não, não foi uma noite qualquer; foi minha última noite. Os dias que se seguiram foram mornos, depois frios e, por fim, todo o ártico se encontrava entre nós dois. Não saíamos mais de sua casa, não andávamos na praia, não subíamos montanhas, ela já não tremia quando minhas mãos a tocavam buscando calor. Sem conversas, carícias ou poesia. Tentei a todo custo consertar, mas respeitei afinal o fato dela não compreender. Também eu queria ter sido outro, mais forte, mas não fui. Deixei-a se afastar devagar. Não confiava mais em mim. Nem eu confiava; fraco. Havia traído sem perdão e meu coração ainda era dela, para minha derrota.
Não foi perdê-la que me derrubou, foi perceber que a havia perdido. Se aquilo entre nós acabava e tudo tinha um fim, independente de ser bom e grande e forte... Então tudo teria fim. Passaria a vida a tapar em mim os buracos de minhas felicidades passageiras, com pás de resignação e tristeza. O tempo nos consome e dura em consumir, muito mais que as pedras os barcos e os homens. Muito mais que qualquer história boa ou má.
Na mesa de um bar, em nossa última noite, ela escreveu um bilhete num guardanapo e o pôs sob um copo. Já não agüentava mais tê-la e não tê-la. Perguntei o que poderíamos fazer pra tudo ser como antes."Nada. O tempo não volta". Ela disse. Nos despedimos, bebi a ultima gota do copo e meti no bolso o bilhete. Não lhe dei um último beijo porque não podia, embora quisesse. Não havia como lutar contra aquele desabamento de nós. Outra vez eu era eu, e ela, ela. Algo que há muito não sentia. O bilhete: guardei na carteira a caminho de casa, sem ler. Pensei em queimá-lo sem saber o que trazia escrito; não importava, já que tinha acabado. De qualquer forma seria pior saber, como realmente foi.
No dia do seu aniversário, aflito, decidi por fim atear fogo no bilhete e o li antes de queimar. Estava escrito: "Te amei cega e indiscutivelmente. Ainda te amo, não mais cega, mas ainda indiscutivelmente". Então tinha jeito! Eu é que não lutei o bastante, pensei. Corri pro telefone e liguei pra desejar feliz aniversário. Esperava que ela reagisse de alguma forma, depois de tanto tempo, que dissesse querer me ver, como eu a ela. Ela ainda me amava, eu sabia. Só ouvi sua voz, metálica e dura, saindo e se perdendo entre os sons dos carros e dos transeuntes, gélida como o espaço, atravessando os quilômetros de fios e antenas que nos separavam. Nem sinal do verbo amar. O tempo, a tudo apaga e rói.
Na próxima vida seria um pássaro, ou uma estrela, ou um rato a roer as casas e os livros dos homens; Nessa não podia mais ser nada além do que fui. Não sabem do tempo, nem do desgosto, nem da finitude das coisas, nem guardam boas lembranças pra lhes doer em dias ruins; são eternos enquanto existem sem saber e apenas voam e brilham e roem enquanto podem, sem futuro, passado. Sem histórias.
Do alto do grande prédio rosa á beira do mar o mundo era igual. Nem meu sentimento diminuía, nem o ar era rarefeito, nem me senti mais perto de deus, nada. O pequeno universo ao meu redor estava, igual, apenas visto de cima. Que eu amei, tu amastes, nos amamos... Aprendi a conjugar no passado esse verbo. Tirei do bolso o bilhete e meu Zippo, e queimei. Acendi um cigarro nas chamas do bilhete e posso dizer que eram iguais a todas as outras, sem nenhum sinal de amor; como as chamas de uma bula ou uma nota fiscal. Acendi o cigarro e olhei pra cima, pras nuvens que insistiam em cobrir o céu. Queria mesmo ver as estrelas. Mas não queria mais esperar, não podia mais esperar o céu se abrir.
(Ecoporanga, 02/04/99 - Vitória 15/09/04).

Inauguração Em Breve

2004-11-09T20:00:00.000-02:00

Caros amigos que escrevem no Covil do Lobo. Isso é um presente que vou dar a todos nós. E que vou abrir a mais gente também. A partir de agora, todo mundo vai poder postar sozinho, e assim, vai ficar bem mais divertido.
Abraços.
O layout vou fazendo devagar...